Dragon rouge

Lounds espérait qu'il était entrain de faire un cauchemar. Il tenta de soulever un bras et tira jusqu'à ce que la douleur fût assez forte pour arracher n'importe qui du rêve le plus profond. Non, il ne dormait pas. Et son imagination commença à s'emballer.

Tu ne veux pas me dire comment tu t'appelles?
Le visage de l'enfant s'éclaira. Les grands l'avaient aidé à prononcer son nom. Il voulait lui faire plaisir. Il se concentra.
"Tête de Nœud", dit-il.

Le premier jour, ses cris ne furent pas aussi continus que ceux d'un drogué en manque, mais tout aussi perçants.

Il pouvait voir l'empreinte de son visage quand l'éclair illuminait la rue. Un front et un nez, une bouche et un menton, un visage percé de larmes de pluie. un visage sans yeux, un visage de pluie.

Il est tellement miraud qu'il ferait un bon arbitre de catch.

Le Vert Engrenage ne connaît pas la pitié ; c𠆞st nous qui créons la pitié et l’élaborons dans les excroissances de notre cerveau reptilien.
Le meurtre n𠆞xiste pas. C𠆞st nous qui l’inventons, et c𠆞st à nous seuls qu’il importe.
Graham ne savait que trop bien qu’il réunissait en lui tous les éléments pouvant donner naissance au meurtre ; et aussi, peut-être, à la pitié.
Et sa compréhension du meurtre avait quelque chose de dérangeant.
Il se demanda si, dans ce corps immense qu𠆞st l’humanité, dans l𠆞sprit des hommes civilisés, les forces malignes que nous retenons en nous et la redoutable connaissance instinctive de ces mêmes forces n’ont pas la fonction de ces virus affaiblis contre lesquels s𠆚rme le corps humain.
Il se demanda si ces forces anciennes, terribles, ne sont pas les virus d’où naissent les vaccins.
Oui, il s’était trompé à propos de Shiloh. Shiloh n𠆞st pas un lieu hanté – ce sont les hommes qui sont hantés.
Shiloh s𠆞n moque bien.

Le mot » hasard » , faisait dans la tête de Graham un bruit de robinet qui goutte. » Des victimes choisies au hasard », » sans mobile apparent » - voilà les expressions qu’ employaient les journaux et que les inspecteurs lançaient à la volée pour tenter de dissimuler leur colère et leur frustration.
« Hasard » n’était pas le terme qui convenait. Graham savait que les auteurs d𠆚ssassinats collectifs ne choisissent pas leurs victimes au hasard.
L’homme qui avait tué les Leeds et les Jacobi avait trouvé en eux quelque chose qui l𠆚vait attiré et poussé à agir de la sorte. Peut-être les connaissait-il très bien – c𠆞st ce qu𠆞spérait Graham – mais peut-être ne les connaissait-il pas du tout. Quoi qu’il en soit, Graham était certain qu’il les avait vus au moins une fois avant de les tuer. Il les avait choisi parce qu’il y avait quelque chose qui lui avait parlé, et les femmes étaient au cœur de l’énigme.

Une réunion était prévue à huit heures au quartier général de la police d’Atlanta. Il n’aurait pas grand-chose à leur révéler.
Il devrait essayer de dormir. Son esprit était semblable à une maison où tout le monde se disputait et où l’on se battait même dans le hall d’entrée. Vidé, engourdi, il but deux doigts de whisky dans le verre à dents avant de s’allonger. L’obscurité avait quelque chose d’oppressant. Il alluma dans la salle de bains et se recoucha. Il imagina que Molly était en train de se brosser les cheveux.
Des passages du rapport d’autopsie résonnaient dans sa tête, et c’était sa propre voix qu’il entendait, même s’il ne les avait jamais lus tout haut. « … les selles étaient déjà formées… une trace de talc sur la jambe droite… fracture de la paroi orbitaire médiane due à l’introduction d’un éclat de miroir… »
Graham voulut penser à la plage de Sugarloaf Key et entendre le bruit des vagues. Il imagina son atelier et pensa à l’écoulement de la clepsydre qu’il construisait avec Willy. Il fredonna Whiskey River à voix basse, puis tenta de chanter tous les couplets de Wild Mountain Rag. La musique de Molly… Il n’avait pas de problèmes avec la partie de guitare de Doc Watson mais se perdait toujours dans le solo de violon. Molly avait essayé de lui apprendre à faire des claquettes dans la cour de la maison, elle se moquait de lui… et il finit par s’endormir.

Will Graham passa lentement devant la maison où la famille de Charles Jacobi avait vécu et péri. Les fenêtres étaient sombres. Une lampe de jardin était restée allumée. Il se gara deux pâtés de maisons plus loin et revint à pied dans la nuit tiède ; il tenait sous le bras un dossier contenant le rapport des inspecteurs de la police d’Atlanta.
Graham avait insisté pour venir seul. La présence d’un tiers l’aurait empêché de se concentrer – c’était la raison qu’il avait donnée à Crawford. Mais il y en avait une autre, plus personnelle celle-là : il ne savait pas très bien comment il allait s’y prendre et ne voulait pas que quelqu’un l’épie en permanence.
Il avait tenu le coup à la morgue.
La maison en brique à deux étages était un peu en retrait de la rue, sur un terrain boisé. Graham attendit longtemps sous les arbres pour mieux l’observer. Il voulait recouvrer son calme intérieur? Dans sa tête, un pendule d’argent se balançait dans la nuit. Il attendit que le pendule se fût arrêté.
Quelques voisins passèrent en voiture et jetèrent un coup d’œil furtif à la maison avant de détourner le regard. La maison du crime est toujours insupportable aux voisins, un peu comme le visage de quelqu’un qui les aurait trahis. Il n’y a que les enfants et les étrangers pour la regarder bien en face.

Si le type qui a fait cela se fait renverser par une benne à ordures,ça ne sera pas plus mal.Tout ce que je demande, c'est qu'il soit mis hors d'état de nuire.