Cette lumière en nous : La Vraie Méditation

Lorsque vous dites « Je ne sais pas », le contenu de la conscience n'a absolument plus aucune importance, car votre esprit jouit alors de toute sa fraîcheur. C'est un esprit neuf que celui qui dit : « Je ne sais pas. » Donc, lorsque vous dites cela, pas seulement pour jouer avec les mots, mais en toute honnêteté, et en pesant bien vos mots, l'état d'ignorance dans lequel se trouve l'esprit fait qu'il est vidé de sa conscience, vidé de son contenu — qui n'était autre que ce savoir. Est-ce que vous saisissez ? Un esprit qui en aucun cas n'affirme qu'il sait est toujours neuf, vivant, actif. Il est libre, sans port d'attache. Mais si l'escale se prolonge, alors l'esprit privé de liberté se met à bouillonner d'opinions, de conclusions, de velléités de division.
Voici donc ce qu'est la méditation. Elle consiste à percevoir la vérité à chaque seconde, et pas « en ultime analyse », à démêler le vrai du faux à chaque instant.
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Cela permet ainsi d'avoir un vrai regard sur ce contenu, qui est le “moi”, l'ego, la personne, le soi-disant individu. Dans le périmètre de cette conscience, si large soit-il, le temps et un espace limité sont forcément toujours présents. C'est pourquoi toute tentative consciente d'atteindre un objet extérieur à ce périmètre sera la porte ouverte à l'illusion. La quête de vérité est une idée absurde. Et les « maîtres » ou les “gourous” qui vous disent que vous ne trouverez la vérité qu'en vous livrant à une pratique visant à toucher au but sans avoir à comprendre la conscience ni à en évacuer le contenu sont aussi aveugles que ceux qu'ils prétendent guider.
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Je suis hindou, chrétien, catholique, communiste, socialiste, je suis artiste, scientifique, philosophe. Je suis attaché à ma maison, à ma femme, à mon ami. Les conclusions, les souvenirs, les images qui ont pris forme en moi au fil des ans — cinquante ans, cent ans ou des milliers d'années —, voilà le contenu. Ce contenu est à la fois ma conscience et la vôtre, et ce champ de conscience constitue le temps, car c'est le champ de la pensée, de la mesure, de la comparaison, de l'évaluation, du jugement. Toutes mes pensées, conscientes et inconscientes, sont incluses dans ce champ. Et tout mouvement qui s'inscrit dans ce champ fait partie du processus de la conscience et de son contenu. La conscience et son contenu ne disposent donc que d'un espace très limité.
Si nous apprenons ensemble, nos découvertes ne seront pas ma propriété : elles vous appartiendront. Lorsque vous serez libéré de tous les maîtres, de tous les enseignements, votre esprit apprendra vraiment.
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La question est donc la suivante : le cerveau, l'esprit, l'ensemble de cette structure organique, peuvent-ils être tout à fait silencieux ? Il existe différentes sortes de silence. Il y a le silence entre deux bruits ; entre deux phrases que l'on prononce, il y a un silence ; il y a le silence induit, celui qu'on obtient à force de discipline, de contrôle. Dans tous ces cas, le silence est stérile. Ce n'est pas le vrai silence, mais le fruit de la pensée qui veut être silencieuse : toutes ces formes de silence font toujours partie de la sphère étroite de la pensée.
Comment l'esprit peut-il — et toute la question est là — être tout à fait silencieux, sans motif ? S'il y a un motif, c'est que la pensée est toujours à l’œuvre. Si vous ne connaissez pas la réponse, je m'en réjouis, car toute cette démarche requiert une grande honnêteté.
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Chaque cellule du cerveau garde en elle le souvenir du passé, parce que ce souvenir donne au cerveau un profond sentiment de sécurité : l'avenir n'est qu'incertitude, c'est dans le passé, c'est dans le savoir qu'est la certitude. Le cerveau, c'est donc le passé, et par conséquent le cerveau, c'est le temps. Il ne peut penser qu'en termes de temps : hier, aujourd'hui, demain. L'avenir est incertain, mais le passé, grâce à son passage par le présent, rend l'avenir moins incertain. Ce cerveau, après des millénaires d'entraînement, d'éducation, peut-il devenir parfaitement silencieux ? Il faut d'abord que vous compreniez le problème, car lorsqu'on comprend le problème et toutes ses implications, de manière lucide, intelligente, la réponse est dans le problème même, et non en dehors.
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La pensée est-elle capable de se taire — sans effort, sans contrôle ? Car dès qu'on la contrôle surgit un “contrôleur” qui n'est, lui aussi, qu'une invention de la pensée. Le contrôleur entreprend alors de contrôler ses pensées, ce qui suscite un conflit. Or le conflit va de pair avec l'activité de la pensée. L'esprit est le résultat du temps, de l'évolution ; en lui s'est engrangé un immense savoir, issu de l'accumulation d'influences, d'expériences diverses, qui constituent l'essence même de la pensée. Cet esprit est-il capable de silence, d'un silence qui ne doive rien au contrôle, à la discipline, ni à une quelconque forme d'effort ? L'effort engendre forcément des distorsions. Si vous et moi avons au moins appris cela, nous pourrons enfin fonctionner de manière saine, normale, équilibrée dans notre vie de tous les jours, et cela se doublera du sentiment extraordinaire de s'être affranchi de la pensée.
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Le doute est une bonne chose ; il ne faut pourtant pas lui laisser libre cours, mais le tenir en laisse — donc que l'on s'interroge, certes, mais sans douter de tout, ce qui serait insensé. Si vous avez su vous interroger avec intelligence, et passer au crible par vous-même tous les tenants et les aboutissants de ces structures instaurées par l'homme dans le seul but de savoir s'il existe — ou non — un état d'immortalité, où le temps n'ait plus cours, où l'esprit ne soit plus périssable, alors vous pouvez commencer à apprendre.
Cet état, jamais la pensée ne pourra le découvrir, car elle se confond non seulement avec le temps et la mesure, mais aussi avec tout le contenu du passé, conscient ou inconscient. Lorsque la pensée se dit à la recherche de la réalité suprême, elle peut s'en faire une image, et considérer cette projection comme étant le réel authentique, alors que ce n'est qu'une illusion.
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Nous considérons comme sacrées toutes nos représentations du divin que l'on vénère dans les églises, les temples, les mosquées, mais ce ne sont que des images façonnées par la pensée. Or la pensée est un processus matériel, un mouvement dont la matière est le support. Quand le mouvement cesse, fait-il place à quelque chose qui soit totalement original, inédit, originel, totalement vierge de tout contact humain et hors d'atteinte du mouvement de la pensée ? Il se pourrait que cette chose soit la source originelle, et donc sainte par excellence. Voilà ce qu'est la vraie méditation. Elle consiste à repartir des tout premiers débuts sans rien savoir. Si vous croyez déjà tout savoir, vous finirez par être envahi par le doute.
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Est-il possible d'embrasser tout le panorama de la conscience d'un seul regard ? Une observation fragment par fragment est exclue, car si l'on examine un fragment après l'autre, cela n'en finira jamais. Ce n'est que si l'observation s'applique à l'intégralité de notre conscience que celle-ci peut être abolie, ou que peuvent s'ouvrir d'autres perspectives.
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Le passé est un mouvement, modifié par le présent et axé vers le futur. Voilà ce qu'est le processus du temps.
Le passé est un mouvement toujours orienté vers l'avenir, qui rencontre le présent et continue sur sa lancée. L'instant, lui, est un non-mouvement dont on ne sait rien — on ne connaît rien d'autre que le mouvement. En réalité, l'immuable et l'instant sont synonymes. L'instant, c'est là où le passé et le présent se rencontrent et s'abolissent. C'est cela, l'instant. Le mouvement du passé rencontre l'instant, qui est immuable, et là, il s'interrompt. Donc, la pensée, qui est un mouvement du passé, entre en contact total avec le présent, et s'arrête net.
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