Nuuk

Le chasseur inuit le sait bien : on ne traque pas sa proie en dépit des éléments imposés par la nature, encore moins contre eux. On doit en faire ses alliés.

- Commandant ! Une bonne année à vous !
- Oui, bonne année, maugréa Qaanaaq.
Il se sentait plus que jamais étranger à ces civilités de saison.

La balance qui juge nos âmes prend-elle le poids de notre corps en compte ?

Le vide lui parle. Il se dit son ami. Si elle vient à lui, c'est promis, il abolira toute douleur. Dans ce Grand Nord hostile, il sera son ultime réconfort. Il l'enveloppera, comme les vêtements qu'elle porte, de trois épaisseurs. Mieux encore : une couche d'air, une couche de glace, une couche de pierre. Les seules matières que sont faites pour durer dans un tel univers.

Le flap-flap du rotor fendait l’air, coupant les rafales en autant de tranches gelées.

La vie de Qaaanaaq toute entière se jouait désormais sur sa capacité à résoudre l'affaire du corps démembré, et celle-ci était intimement liée à lui. Soit il parvenait à en venir à bout, de préférence dans un délai bref, et alors il lui restait une infime chance de restaurer la paix avec Massaq. Soit il échouait, et ce drame pèserait à jamais sur eux, aussi poisseux que ce pétrole dont regorgeaient les sous-sol du pays.

Elle était nostalgique de l’époque où les femmes étaient si belles, si élégantes, comme Audrey Hepburn – la taille fine, les chignons pleins de classe. Et se demandait à quel moment la mode était devenue moche, imposant ses pantalons en Dacron et ses chemisiers informes. Était-ce un dommage collatéral de la libération de la femme que de porter ces horreurs contraires à la silhouette ? En 1976, il fallait s’habiller comme les hommes mais se faire permanenter les cheveux comme Jane Fonda. On voulait tout à la fois.
Joanne tira ses mèches blond foncé en une queue-de-cheval lisse.
Elle aurait voulu ressembler à la tragique Sharon Tate, ou à Catherine Deneuve. Elle ne ressemblait qu’à Joanne Linaker, pas très grande, pas vraiment pulpeuse avec sa petite poitrine et ses hanches étroites. Mais elle se trouvait de belles fesses et un joli sourire. Des yeux marron clair, bon, pas si mal.

 

Être flic : pour ne pas penser au reste, parfait antidote à tous les poisons de l'âme. Une plongée dans les drames d'autrui qui occultait les siens.

Qaanaaq aborda cette ascension avec respect. Il n'était pas question de conquérir la montagne comme l'aurait fait un quelconque trekkeur du dimanche mais plutôt de solliciter d'elle un accueil bienveillant. Il tâchait ainsi de peser chacun de ses pas. De retenir tout geste brusque, de ne rien profaner du domaine dans lequel il pénétrait.

Aimait-on ceux qu’on fuyait ?