Une machine comme moi

Miranda eut une parole réconfortante et posa la main sur le bras de Mark. Ce n'était pas le geste qu'il fallait. Les pleurs devinrent aussi stridents qu'une sirène hurlante. En d'autres circonstances, on aurait quitté la pièce en courant pour gagner un point de rassemblement.

Les religions et les grandes littératures du monde ont clairement démontré que nous savons bien nous conduire. Nous exprimons nos aspirations dans la poésie, la prose et les chants, et nous savons ce qu'il faut faire. Le problème est la mise en pratique, persévérante et collective.

Des pensées de si haute volée méritaient un deuxième ballon de vin, plus rempli, et je me resservis. La tête en appui sur ma paume droite, j'approchai de cette zone crépusculaire où l'apitoiement sur soi se transforme en une agréable complaisance.

Les romans d'amour comme ceux de Jane Austen se concluaient chastement sur des préparatifs de mariage. Leur point culminant à eux se trouvait du côté de l'amour charnel, dont toute la complexité attendait les personnages.

L’apprentissage automatique a ses limites. Il va falloir donner à cet esprit quelques règles de vie. Pourquoi pas l’interdit des mensonges ? Mais la vie sociale fourmille de mensonges anodins, voire utiles. Comment les distinguer ? Qui va écrire l’algorithme du pieux mensonge qui évitera à un ami de rougir ? Ou du mensonge qui envoie un violeur en prison au lieu de le laisser en liberté ? (p. 411)

Miranda avait peut-être raison, Adam ne pouvait pas être un rival, ce n’était pas un homme. Persona non grata. C’était un vibromasseur bipède et moi le dernier modèle du cocu. (p. 137)