Le jeu de l'ange

Mettez la flamme d'une bougie sous les testicules d'un nihiliste et vous constaterez qu'il verra très vite la beauté de l'existence.

...il n'y avait pas d'autre mal ou d'autre bien dans ce monde que celui que nous imaginons, par cupidité ou par naïveté. Parfois par folie.

- En règle générale, ajoutai-je, plus on a de talent, plus on doute d'en avoir. Et vice versa.

- La littérature, du moins la bonne, est une science, mais elle a besoin du sang de l'art. Comme l'architecture ou la musique.
- Je pensais que c'était quelque chose qui sortait de l'artiste, comme ça, d'un coup.
-La seule chose qui sort comme ça, d'un coup, ce sont les poils et les verrues.

L'envie est la religion des médiocres. Elle les réconforte, répond aux inquiétudes qui les rongent de l'intérieur et, en dernière instance, leur pourrit l'âme et leur permet de justifier leur mesquinerie et leur jalousie au point de croire que ce sont des vertus et que les portes du ciel s'ouvriront seulement les malheureux comme eux, qui passent dans la vie sans laisser plus de traces que leurs sordides tentatives de rabaisser les autres et si possible de détruire ceux qui, par le simple fait d'exister et d'être ce qu'ils sont, mettent en évidence leur pauvreté d'esprit, d'intelligence et de courage.

Les livres sont la seule chose au monde qu'on ne vole pas.

Pedro répète toujours que la seule façon de connaître rellement un écrivain, c'est par les traces d'encre laissées derrière lui, que l'individu que l'on croit voir n'est qu'un personnage vide et que la vérité se cache toujours derrière la fiction

La vieillesse est la vaseline de la crédulité. Quand la mort frappe à la porte, le scepticisme saute par la fenêtre. Une bonne trouille cardiovasculaire, et l'on croit même au Petit Chaperon rouge.

- Pourquoi moi ? Et ne me raconte pas que parce que je suis ton auteur préféré et toutes les flatteries que Sempere t'a conseillées pour m'embobiner , car si tu le fais, cette conversation aura été la première et la dernière.
Isabella hésita un instant. Elle m'offrit un regard clair, dénué de tout calcul.
- Vous êtes le seul auteur que je connais.
Elle me sourit, effrayée, et repartit avec son cahier, son pas incertain et sa sincérité. Je la vis tourner au coin de la rue Mirallers et disparaître derrière la cathédrale.

Dans la lumière pâle de cette fin d'après-midi, c'est à peine si je reconnaissais, dans cet homme vieilli et vaincu, malade de souvenirs et de remords, celui qui n'avait jamais cru en rien et auquel ne restait plus désormais que le secours de la crédulité.