Celle qui pleurait sous l'eau

Le sport comme exutoire, la douleur des muscles pour atténuer celle de l'âme, c'était la seule manière qu'il connaissait pour faire face.

Y avait partout des brebis galeuses même dans la police.

La boxe était une belle allégorie de la vie. Toucher sans se faire toucher, tenir son adversaire à l'écart tout en sachant s'éloigner ou s' en rapprocher ..

Et puis Rhonda arriva au passage évoquant sa rencontre avec « Lui » et la lente descente aux enfers qui s’était ensuivie. Au fil des lignes, elle découvrit avec horreur la relation toxique qui avait plongé cette femme dans l’abîme. D’abord la séduction puis l’assujettissement progressif, les insultes et humiliations, la violence psychique et physique. Rhonda chercha en vain à mettre un nom sur l’homme, mais aucun indice ne lui permettait de confirmer ses doutes

Affaire classée. Une victime de plus à disparaître dans l’oubli. Bientôt dans une boîte puis sous deux mètres de terre. De la chair à asticots. Reprends-toi ma fille ! hurla une voix de guerrière à l’intérieur de Rhonda. Quand on côtoyait la mort au quotidien, les idées noires n’étaient jamais loin. Avancer sans penser, mais avancer.

Un peu plus haut sur la butte Chaumont, entre les rues de Mouzaïa, du Général-Brunet et Miguel-Hidalgo, se trouvait un réseau de ruelles étroites encadrées de petites maisons ouvrières, autrefois bon marché. Le quartier de la Mouzaïa avec ses voies pavées exclusivement piétonnes et ses jardins fleuris formait un îlot rare dans la capitale, aux allures de village sans histoire. Des histoires il y en avait pourtant quelques-unes dans le coin – Rhonda était bien placée pour le savoir – mais, globalement, le 19e arrondissement s’en sortait plutôt bien au tableau de la criminalité parisienne. C’était même un des seuls endroits où les jeunes couples pouvaient encore espérer acquérir un appartement, car sa « mauvaise réputation » empêchait le prix au mètre carré d’exploser les compteurs comme partout ailleurs.

Tomar n’en avait personnellement rien à faire. Comme tous les gars, il était heureux d’avoir conservé, avec le numéro 36, un legs du passé. Comme tous, il était obligé de constater que les quatorze étages ultramodernes et ultrasécurisés qu’ils partageaient maintenant avec les autres services de police judiciaire manquaient d’âme.

36, rue du Bastion… fin d’une époque, début d’une nouvelle. La presse et les inconditionnels de la « Crim historique » avaient beaucoup pleuré sur le grand escalier en lino noir et le capharnaüm de bureaux vieillissants, mais tellement chargés d’anecdotes, dans lesquels les enquêteurs s’agitaient depuis des générations.

Une longue traînée rouge s’échappait des poignets de ce corps inerte et traçait des arabesques dans l’eau bleue de la piscine. Il fixa le visage de la femme pendant un moment et une boule d’angoisse lui broya les tripes alors que le doute se dissipait. C’est bien elle ! Et alors que l’affolement fusait dans son crâne, il se dit qu’il fallait absolument qu’il se dépêche avant l’arrivée de la police.

À mesure qu’il progressait, la forme se précisa. C’était une femme en maillot de bain une pièce. Elle se trouvait sur le dos, les bras écartés, le visage tourné vers la lune. Sa peau semblait terriblement blanche et ses cheveux noirs formaient une large corolle autour d’elle. José porta une main à sa bouche pour étouffer un cri de terreur.