L'armée furieuse

Dans le train, la boue et les feuilles séchaient sous ses semelles et se déposaient au sol en nombreux dépôts noirâtres, sous le regard contrarié d'une femme assise face à lui. Adamsberg en attrapa un fragment, moulé par le crampon de la semelle, et le glissa dans sa poche de chemise. La femme ne pouvait pas savoir, songea-t-il, qu'elle côtoyait des débris sacrés, les restes du chemin de Bonneval, martelé par les sabots de l'Armée furieuse. Le seigneur Hellequin reviendrait frapper Ordebec, il avait encore trois vivants à saisir.

" Mais Hellebaud s'était couché dans une de ses chaussures, comme d'autres congénères s'installeraient sur le haut d'une cheminée, et l'attendait patiemment.
-Hellebaud, dit Adamsberg en soulevant la chaussure et le pigeon, et en posant
le tout sur le rebord de la fenêtre, il faut qu'on parle sérieusement. tu es en train de sortir de l'état de nature, tu es en train de dégringoler sur la pente de la civilisation.Tes pattes sont guéries, tu peux voler. regarde dehors. du soleil, des arbres, des femelles, des asticots et des insectes à foison.
Hellebaud émit un roucoulement qui parut de bon augure et Adamsberg le cala plus fermement sur l'appui de la fenêtre.
-Décolle quand tu veux, lui dit-il. Ne laisse pas de mot, je comprendrai. "
:-))

Ici, c'est comme partout, il y a beaucoup de têtes creuses qui ont vite fait de se remplir de n'importe quoi, si possible du pire. C'est ce que tout le monde préfère, le pire. On s'ennuie tellement.

“Ceux qui voient l’armée furieuse, commissaire, ne sont pas des êtres bénéfiques et solaires. Ce sont des âmes sombres et néfastes. Irradié ou pas, ne l’oubliez pas.”

Dans l'auberge, Danglard, manches relevées, était en train de cuisiner en discourant, sous le regard attentif de Zerk.
- C'est très rare, disait Danglard, que le petit doigt de pied soit réussi. Il est généralement contrefait, tordu, recroquevillé, sans parler de l'ongle, qui est très amoindri. A présent que ça a doré sur une face, tu peux retourner les morceaux.
Adamsberg s'appuya au chambranle de la porte et regarda son fils exécuter les consignes du commandant.
- C'est les chaussures qui font cela ? demandait Zerk.
- C'est l'évolution. L'homme marche moins, le dernier doigt s'atrophie, il est en voie de disparition. Un jour, dans quelques centaines de milliers d'années, il n'en restera qu'un fragment d'ongle attaché au côté de notre pied. Comme chez le cheval. Les chaussures n'arrangent rien, bien sûr.
- C'est la même chose que nos dents de sagesse. Elles n'ont plus de place pour pousser.
- C'est cela. Le petit doigt est un peu la dent de sagesse du pied, si tu veux.
- Ou la dent de sagesse est le petit doigt de la bouche.
- Oui mais dit comme cela, on comprend moins bien.
Adamsberg entra, se servit une tasse de café.
- Comment était-ce ? demanda Danglard.
- Elle m'a irradié.
- Des ondes néfastes ?
- Non, dorées. Elle est un peu trop grosse, elle a les dents en avant, mais elle m'a irradié.
- Dangereux, commenta Danglard d'une voix désapprobatrice.
- Je ne pense pas vous avoir jamais parlé de ce kouglof au miel que j'ai mangé enfant chez une tante. Mais c'est cela, en un mètre soixante-cinq de hauteur.
- Souvenez-vous que cette Vendermot est une cinglée morbide.
- C'est possible. Elle ne le paraît pas. Elle est à la fois assurée et infantile, bavarde et prudente.
- Et si cela se trouve, ses doigts de pied sont laids.
- Amoindris, compléta Zerk.
- Cela m'est égal.

"- Exactement. Et cela ne laisse pas de trace.
- Tout le monde ne peut pas laisser de la mie de pain quelque part."
Emeri se resservit du café, comprenant qu'il y avait un grand nombre de phrases d'Adamsberg qu'il valait mieux laisser sans réponse.

C'était au fond semblable à ce que lui racontait sans cesse son voisin, le vieux Lucio, qui, enfant, avait perdu un bras pendant la guerre d'Espagne. Le problème, expliquait Lucio, ce n'était pas tant ce bras que le fait que, au moment de cette perte, il y avait dessus une piqûre d'araignée qu'il n'avait pas fini de gratter. Et soixante-dix ans plus tard, Lucio la grattait encore dans le vide. Ce qui n'est pas terminé revient vous agacer toujours.

Depuis sa réintégration récente, le lieutenant Veyrenc avait déjà énoncé quelques dizaines de vers. Mais plus personne n'y prêtait attention, comme s'il s'agissait d'un élément sonore ordinaire, tels les ronflements de Mercadet ou les miaulements du chat, qui participait de manière inévitable au bruit de fond de la Brigade.

Je ne sais pas si gagner ou perdre sont les bons termes pour jauger la vie, murmura Veyrenc. C'est-à-dire que je ne pense pas qu'il faille jauger la vie. On y est sans cesse contraint et c'est un crime.

[C']était une œuvre chimérique en comparaison de la fameuse aiguille dans une botte de foin. Qui n'avait jamais semblé insurmontable à Adamsberg. Il suffisait de brûler la botte et de récupérer l'aiguille.