La Mort du petit cheval

tous les mots abstraits sont un peu des escroqueries.

Interminable jeunesse! Pourquoi faut-il si longtemps exister avant de vivre, demander avant de prendre, recevoir avant de donner?

L'odeur, surtout, était misérable: si l'argent n'en a pas, l'absence d'argent n'en manque jamais.

Quant à nous, les trois frères, nous n'avons rien à nous dire, pas plus au départ qu'à l'arrivée. Boutures de la même espèce, peut-être, mais greffées de trois façons, indifférentes à la variété voisine. Nous nous ignorons. Voici l'étonnement, toujours proche chez moi de l'indignation, qui commence à me travailler : hormis le nom et cette vague ressemblance du menton, quel signe nous est commun ? Quelle joie, quel sentiment, quel goût et quel but? Nous sommes habillés de la même façon, nous mangeons la même chose, nous employons la même langue, mais cette solidarité de l'étoffe, de l'appétit et la syntaxe, tous les hommes de ce pays la partagent avec leurs pires ennemis. En fait, nous n'avons aucune solidarité réelle et c'est exactement ce que notre mère a voulu, ce pour quoi elle nous a dispersés, divisés, ce en quoi elle nous a diminués. (p.57)

Le béret vissé sur le crâne, j'entrai. Félicien Ladourd--le frère de cet affreux marchand de peau de lapin devenu une sorte de magnat du cuir --Félicien Ladourd examinait à la loupe un échantillon de crucifix.Il le tenait tout près de son oeil unique et le vérifiait avec une insistance telle qu'on pouvait la prendre pour de la dėvotion .

Mais voici le pire : cet étroit visage de rat, cet enfant d'égout, ce petit huitième ou douzième nourri de raclées et vêtu de courants d'air, qui s'avance sur un reste de galoches en grignotant des yeux l'étalage des épiceries. Dénonciation totale ! Que valent ici les plaintes et la révolte d'un Brasse-Bouillon, gosse mal aimé, mais non martyr, qui figura tout de même au carnet rose du Petit Courrier, qui fut tout de même logé, nourri, instruit, préparé pour ses revanches, épargné par le sordide ?

Rien, soudain, ne m'est plus présent, que cette minuscule présence.

p.219 :
"- Mon pauvre ami, comme si nous étions sur la terre pour y faire collection de joies...
Mme Rezeau prêche maintenant. Ne l'écoutons pas. Collection de joies vaut bien collection de mouches. Ce sera mon coin de science à moi. La joie est la seule science qui n'ait jamais eu de savants attachés à sa recherche ; elle n'a que des amateurs qui la confondent presque tous avec le plaisir. Quelle est donc cette sainte récente qui disait : "Je regrette bien de n pouvoir enlever aux putains le titre de fille de joie" ?"

Ces dilettantes de l'anticonformisme, qui aiment leurs pantoufles et le mystère des âmes damnées.

On a dix-neuf ans. On est bien seulette. Maman est morte, il y a huit ans (commentaires navrés sur cette chance. Mais oui, mais oui, je compatis). Papa s'est remarié à Madagascar avec une dame noire, qui porte un nom de neuf syllabes. Papa ne revient jamais ; il fait des enfants à grosses lèvres, en surveillant je ne sais quelle exploitation de raphia (bougnoulisé, le papa, si je comprends bien).