« Une performance littéraire : les Evangiles » avec Frédéric Boyer et Patrick Boucheron.
38e édition Comédie du Livre - 10 jours en mai
Vendredi 12 mai 2023. 17h - Auditorium de la Panacée
Frédéric Boyer/5
6 notes
Résumé :
« Les vaches aimaient la pluie. »
Une phrase si simple, si commune dans sa structure, et cependant inimitable... On y reconnaîtrait Frédéric Boyer entre mille. Est-ce l’emploi de l’imparfait pour cette proposition qui d’un coup la déplace du côté du mythe ? Ou lui donne une infinie tristesse ? Des phrases comme celle-là, Vaches en est rempli.
Ce livre bref, tout entier consacré à ce qu’il y a de permanent et d’éphémère dans l’idée même de cet animal, e... >Voir plus
Une phrase si simple, si commune dans sa structure, et cependant inimitable... On y reconnaîtrait Frédéric Boyer entre mille. Est-ce l’emploi de l’imparfait pour cette proposition qui d’un coup la déplace du côté du mythe ? Ou lui donne une infinie tristesse ? Des phrases comme celle-là, Vaches en est rempli.
Ce livre bref, tout entier consacré à ce qu’il y a de permanent et d’éphémère dans l’idée même de cet animal, e... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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La rumination des mots
« Les premières à mourir ce sont les vaches ».
C'est par cette phrase énigmatiquement belle que s'ouvre Vaches , précieux petit livre irrigué de lumière.
J'ai lu cet ouvrage de Frédéric Boyer en m'imprégnant du lait de chaque mot, comme une prière qu'on rumine, un cantique d'herbe qu'on roule patiemment entre sa langue et ses dents.
Ce petit opuscule, mystérieux à plus d'un titre, porte en lui le goût des larmes, la virgule de lumière des francs sourires.
Dans une soixantaine de pages comme autant de poèmes en prose, Frédéric Boyer interroge notre humanité, le poids de la conscience qui pèse sur nos crânes.
Il dépose au plein jour notre incapacité à vivre dans la pure présence, cela même qui nous mord le coeur et nous déchire l'âme.
Les vaches sont les carmélites de l'herbe. Elles ne prient pas, elles broutent. Elles n'attendent rien, elles sont. Elles veillent sur les champs, gardiennes d'un secret inconnu aux hommes. Leurs cloches sonnent à toute volée des messes joyeuses, à ciel ouvert. Ont-elles un dieu ? Alors ce ne peut être que le soleil, ce frère de chaleur qui, de ses pis, les arrose du doux breuvage de sa grande mamelle rouge. Je n'ai jamais lu plus belles pages sur ces épouses des prés, ni croisé de regard plus doux qu'en leurs yeux d'innocentes.
« Les vaches ont des robes pleines de ronces et de fleurs et de poudre des champs. Elles ne savent rien de l'exception de la vie terrestre sous les étoiles. Rien de l'exception de notre vie banale dans l'univers féroce toujours plein de notre cruelle errance avec dans la prairie tant de victoires perdues.
Comment expliquer l'impression qu'elles donnent d'être traversées par la vie même? d'avoir une puissance identique à la vie? Cette vie nue dans les champs. Cette vie sans propriétés. Ce corps immense et lourd et patient des vaches.
L'injustice des paysages rend si inquiétante dans sa quiétude temporelle la gratuite existence sans appel, sans justification des vaches.
Les vaches aimaient s'asseoir dans le soleil et s'arroser de poudre des champs, s'asperger de poussière des talus, s'envelopper de fines particules d'insectes bourdonnants. » (p. 9-10)
Pour pasticher le poème en prose de Baudelaire, intitulé “L'Etranger”, j'en reprendrais la fin, après la dernière question posée à l'étranger :
« – Eh ! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger ?
– J'aime les vaches... les vaches qui paissent là-bas... là-bas... les merveilleuses vaches ! »
Thibault Marconnet
26/01/2013
« Les premières à mourir ce sont les vaches ».
C'est par cette phrase énigmatiquement belle que s'ouvre Vaches , précieux petit livre irrigué de lumière.
J'ai lu cet ouvrage de Frédéric Boyer en m'imprégnant du lait de chaque mot, comme une prière qu'on rumine, un cantique d'herbe qu'on roule patiemment entre sa langue et ses dents.
Ce petit opuscule, mystérieux à plus d'un titre, porte en lui le goût des larmes, la virgule de lumière des francs sourires.
Dans une soixantaine de pages comme autant de poèmes en prose, Frédéric Boyer interroge notre humanité, le poids de la conscience qui pèse sur nos crânes.
Il dépose au plein jour notre incapacité à vivre dans la pure présence, cela même qui nous mord le coeur et nous déchire l'âme.
Les vaches sont les carmélites de l'herbe. Elles ne prient pas, elles broutent. Elles n'attendent rien, elles sont. Elles veillent sur les champs, gardiennes d'un secret inconnu aux hommes. Leurs cloches sonnent à toute volée des messes joyeuses, à ciel ouvert. Ont-elles un dieu ? Alors ce ne peut être que le soleil, ce frère de chaleur qui, de ses pis, les arrose du doux breuvage de sa grande mamelle rouge. Je n'ai jamais lu plus belles pages sur ces épouses des prés, ni croisé de regard plus doux qu'en leurs yeux d'innocentes.
« Les vaches ont des robes pleines de ronces et de fleurs et de poudre des champs. Elles ne savent rien de l'exception de la vie terrestre sous les étoiles. Rien de l'exception de notre vie banale dans l'univers féroce toujours plein de notre cruelle errance avec dans la prairie tant de victoires perdues.
Comment expliquer l'impression qu'elles donnent d'être traversées par la vie même? d'avoir une puissance identique à la vie? Cette vie nue dans les champs. Cette vie sans propriétés. Ce corps immense et lourd et patient des vaches.
L'injustice des paysages rend si inquiétante dans sa quiétude temporelle la gratuite existence sans appel, sans justification des vaches.
Les vaches aimaient s'asseoir dans le soleil et s'arroser de poudre des champs, s'asperger de poussière des talus, s'envelopper de fines particules d'insectes bourdonnants. » (p. 9-10)
Pour pasticher le poème en prose de Baudelaire, intitulé “L'Etranger”, j'en reprendrais la fin, après la dernière question posée à l'étranger :
« – Eh ! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger ?
– J'aime les vaches... les vaches qui paissent là-bas... là-bas... les merveilleuses vaches ! »
Thibault Marconnet
26/01/2013
Citations et extraits (7)
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Plus nous regardions les vaches plus nous nous haïssions. À quoi aurions-nous ressemblé sans les vaches ?
Elles inondent les prés de leur géométrie massive et lente.
Toutes les fois où les vaches pensent à la mort, quelqu’un tue une vache. Dans chaque vache il y a quelqu’un à tuer. Un monstre à sacrifier qui n’est pas la vache elle-même mais très probablement nous-mêmes.
Nous disons : si la vache maîtrise le langage – et donc son application – elle doit forcément savoir ce que signifient les mots. Et nous la frappons sans retenue quand elle ne sait pas et qu’elle ne vient pas à l’appel de son nom de vache.
Probablement que les vaches nous rappellent impitoyablement quelqu’un.
Les vaches ont trouvé ennuyeux de n’aimer personne. Pourquoi aiment-elles ce qu’elles aiment sinon pour ne pas aimer personne, sinon pour ne pas mourir seules – ce à quoi elles n’échapperont pas ?
Le poison ce fut d’espérer qu’elles puissent exprimer un jour ce qu’elles aimaient.
Elles inondent les prés de leur géométrie massive et lente.
Toutes les fois où les vaches pensent à la mort, quelqu’un tue une vache. Dans chaque vache il y a quelqu’un à tuer. Un monstre à sacrifier qui n’est pas la vache elle-même mais très probablement nous-mêmes.
Nous disons : si la vache maîtrise le langage – et donc son application – elle doit forcément savoir ce que signifient les mots. Et nous la frappons sans retenue quand elle ne sait pas et qu’elle ne vient pas à l’appel de son nom de vache.
Probablement que les vaches nous rappellent impitoyablement quelqu’un.
Les vaches ont trouvé ennuyeux de n’aimer personne. Pourquoi aiment-elles ce qu’elles aiment sinon pour ne pas aimer personne, sinon pour ne pas mourir seules – ce à quoi elles n’échapperont pas ?
Le poison ce fut d’espérer qu’elles puissent exprimer un jour ce qu’elles aimaient.
Les vaches ont des robes pleines de ronces et de fleurs et de poudre des champs. Elles ne savent rien de l’exception de la vie terrestre sous les étoiles. Rien de l’exception de notre vie banale dans l’univers féroce toujours plein de notre cruelle errance avec dans la prairie tant de victoires perdues.
Comment expliquer l’impression qu’elles donnent d’être traversées par la vie même ? d’avoir une puissance identique à la vie ? Cette vie nue dans les champs. Cette vie sans propriétés. Ce corps immense et lourd et patient des vaches.
L’injustice des paysages rend si inquiétante dans sa quiétude temporelle la gratuite existence sans appel, sans justification des vaches.
Les vaches aimaient s’asseoir dans le soleil et s’arroser de poudre des champs, s’asperger de poussière des talus, s’envelopper de fines particules d’insectes bourdonnants.
(p. 9-10)
Comment expliquer l’impression qu’elles donnent d’être traversées par la vie même ? d’avoir une puissance identique à la vie ? Cette vie nue dans les champs. Cette vie sans propriétés. Ce corps immense et lourd et patient des vaches.
L’injustice des paysages rend si inquiétante dans sa quiétude temporelle la gratuite existence sans appel, sans justification des vaches.
Les vaches aimaient s’asseoir dans le soleil et s’arroser de poudre des champs, s’asperger de poussière des talus, s’envelopper de fines particules d’insectes bourdonnants.
(p. 9-10)
Qui vous a permis, demandent les vaches, de manger poissons, viandes, légumes et fruits, salades, oiseaux et de manger tant ? (...) Qui vous a permis d’avaler l’ombre du ciel et de la terre ? Le trèfle jaune, les fleurs d’automne, et la bile noire et le sang de l’enfer, les si douces forêts, les temps morts ? Qui vous a permis d’avoir des dieux ?
De multiplier les cultes de mort, de traquer la vie, de la mutiler, d’étouffer entre autres la vie avec des lois, des devoirs, des empires ?
De multiplier les cultes de mort, de traquer la vie, de la mutiler, d’étouffer entre autres la vie avec des lois, des devoirs, des empires ?
Les vaches ne lisent pas dans nos cœurs. Elles ne nous comprennent pas mieux que nous-mêmes. Jamais elles ne nous demandent notre reconnaissance ni notre gratitude ni notre haine comme nous le demandons à nous-mêmes. Et jamais nous ne nous les avons contemplées dans leur vérité.
Frédéric Boyer.
Frédéric Boyer.
La mémoire des vaches n’a pas de profondeur. Elle est plate et douce et répétitive comme un très vieux chant. Elle contient des choses inoubliables et semblables à jamais.
Frédéric Boyer
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