Dans l'ombre chaude de l'Islam

Laissons Isabelle Eberhart nos parler.d'elle.-" On m'a souvent reproché de me plaire avec les gens du peuple.Mais où est donc la vie,sinon dans le peuple?Partout ailleurs le monde me semble étroit.j'ai la sensation ,en certains milieux,d'une atmosphère artificielle:j'y respire mal.Je ne sais jamais ce qui sera "convenable". A vrai dire je ne souffre pas trop des pauvretés.Je n'en souffre pas profondément.Ce qui me semble à la longue insupportable,c'est l'éternelle honte médiocre de certaines gens.Et puis ce manque de bravoure qui les distingue,cette prudence,cette affectation de vivre d'une façon raisonnable et bien calculée.[.......] Toute jeune j'ai senti que la terre existait et j'ai voulu en connaître les lointains.Je n'étais pas faite pour tourner dans un manège avec des oeillères de soie.Je me suis composé un idéal:j'ai marché à la découverte.Je sais bien que cette manière de vivre est dangereuse,mais le moment du danger est aussi le moment de l'espérance .D'ailleurs,j'étais pénétrée de cette idée qu'on ne peut jamais tomber plus bas que soi-même.Quand mon coeur souffrait,il commençait à vivre.Bien des fois,sur les routes de ma vie errante,je me suis demandé où j'allais et j'ai fini par comprendre,parmi les gens du peuple et chez les nomades,que je remontais aux sources de la vie,que j'accomplissais un voyage dans les profondeurs de l'humanité .Contrairement à tant de psychologues subtils,je n'ai découvert aucun sentiment nouveau,mais j'ai récapitulé des sensations fortes;à travers toutes les mesquineries de mes hasards,la courbe voulue de mon existence se dessinait largement.
On s'expliquera par ces mots-qui n'ont peut-être pas assez de suite,mais que je sens sincèrement-pourquoi je peux m'intéresser à beaucoup d'humbles choses."

Ambigu, troublant et mystérieux, presque mystique, ce texte à la première personne, celle d'Isabelle Eberhardt, jeune aventurière en quête de repos, est pourtant double. Un homme l'a retrouvé et l'a complété, réécrit peut-être, en pensant connaître « l'esprit de l'auteur », si bien que le lecteur ne sait jamais vraiment, quand il suit la pensée d'Isabelle Eberhardt, si celle-ci n'est pas déjà malaxée par Victor Barrucand, l'absent resté loin de la voyageuse solitaire.

Nous sommes aux confins de l'Algérie et du Maroc, au milieu de nulle part, dans des villages tranquilles bercés par le calme des vieux rites musulmans. Isabelle Eberhardt s'y sent bien, apaisée, vaguement heureuse, puis elle tombe malade. Elle observe les gens du pays et leurs esclaves noirs, sur lesquels elle (ou peut-être est-ce « il ») se laisse aller à quelques préjugés racistes qu'on souhaiterait évanouis chez quelqu'un qui s'est à ce point éloigné de la vieille civilisation d'Europe. Elle trouve dans les couchers de soleil et dans la prière du vendredi une paix qui efface le monde. Elle côtoie des hommes et des femmes pittoresques et touchants auprès desquels, toujours ambiguë, elle se fait passer pour un homme, afin de perdre à chaque fois plus sa vieille identité figée.

Le lecteur sait que tout cela est illusoire, qu'on revient toujours de ses voyages et que nos mots, même nouveaux, sont interchangeables avec les mots des autres.
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Il faut vraiment être un adepte du récit de voyage et de "l'exotisme" version 19e siècle pour apprécier ce roman. Autrement, il est plutôt long et sans beaucoup de rebondissements.

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