Reconnu comme un des principaux poètes français d'aujourd'hui, on sait moins le travail massif de carnets, lectures, réflexions qu'Antoine Emaz accomplit au quotidien. Dans la lignée de Reverdy et d'André du Bouchet, sa poésie est tranchante, âpre (ses titres : Boue, Os... > voir plus
On commence parfois des livres par la fin. C'est un peu ce qu'il m'arrive avec ce livre d'Antoine Emaz. Cambouis paraît bien être déjà un aboutissement du travail d'écriture à dimension d'une vie d'adulte.
La poésie est son affaire, y est inclus le regard critique sur le comment, les hésitations; les retouches,
les démontages et remontages de cette langue inédite. Inclus aussi en fragment de journal, le quotidien,
l'ordinaire des semaines, la cuisine pour se nourrir , la contemplation du jardin, les relations avec la famille.
Le doute le découragement le à quoi bon holderlinien sillonne le livre comme un souffle pour reprendre en
compagnie de Reverdy , du Bouchet le chemin. Chemin d'écriture au final ni plus ni moins glorieux qu'un autre, nous dit-il, mais un chemin tracé par lui-même là est l'exploit.
A lire, ce que je n'ai pas fait, Lichen, Lichen encore, aux éditions Rehauts.
Avec Cambouis, Antoine Emaz nous fait entrer dans sa fabrique de la poésie. de notes en carnets, il poursuit un travail au quotidien, sans relâche. Son souci de l'épure transparaît, son contact avec la nature aussi, son obsession de l'écriture. Il me fait beaucoup penser à du Bouchet dans sa démarche.
En poésie comme dans la vie courante, je supporte mal le mépris et la vanité. Par contre (cf. Reverdy) je comprends bien l’orgueil ; c’est lui qui nous fait tenir debout, au bout. Mais ce doit être un orgueil pour soi, un orgueil à usage interne contre ce qui nous écrase, non pour écraser l'autre.
Montée lente du jour. Pas de vent ; tout le jardin encore humide de la pluie de nuit. Bruit de la mer. Calme froid. L’écureuil se ballade sur le grand platane roux, en face, puis s’installe sur le pin. Ne pas savoir par quel bout prendre ce silence. Il s’installe sans peser. Un calme, une attente douce, on ne sait de quoi. Le temps perle ; on est là, sans penser, sans appuyer d’une quelconque façon sur le dehors. On est au monde, il est frais du matin, point.
Reste commun un brusque défaut de langue. Le poème répond à cela ; sa charge est fondamentalement positive ; il est reconquête, non pas défaite de langue. Même s’il fêle ou casse la langue fausse, défaillante, c’est pour recomposer autrement l’outil et reprendre pied, ou prise, même illusoirement, même momentanément.
Une œuvre intéressante est toujours sous tension : je veux dire qu’elle n’est pas univoque, uniforme, fermée… elle intègre sinon sa contradiction, du moins ses déviances, voire ce qui pourrait apparaître comme son dehors. L’œuvre intéressante n’est pas claire, transparente, impeccablement centrée.
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