Les raisons du coeur

Jean-Paul est victime d'un accident cardiaque sur le court de tennis, alors qu'il est concentré le rebond de la « baballe » que lui renvoie avec dextérité son ami Archibald, négociant en soja plus ou moins transgénique.

Il se retrouve aux urgences, clinique privée, bien-sûr, et un chirurgien « réputé » et très imbu de lui-même est invité à le prendre en charge : un écrivain a droit à des égards, voire des passe-droits…

Le Grand Ponte s'autoproclame le Paganini du coeur ! et profite du statut d'écrivain de l'auteur pour qu'il lui arrange un rendez-vous avec Amélie Nothomb qu'il affectionne sans jamais avoir lu une ligne de ses livres, uniquement pour son look, notamment son chapeau. Ou encore pour se faire dédicacer le dernier livre car sa femme a beaucoup aimé le côté partouze, et qui voudrait qu'on lui propose des « parties fines » …

Dans la chambre voisine, un acteur célèbre (dont on ignore le nom) dérange le personnel tout le temps, beugle qu'il faut le soulager, et ne pense qu'au « minou des infirmières…

Notre patient apprend qu'il est un « vivant-mort » car son coeur s'est arrêté pendant un nombre d'heures impressionnant. Pendant ses moments d'inconscience, il fait des rencontres, discutent avec d'autres morts célèbre : Michel Berger, Marcel Proust, Françoise Sagan… Que du beau monde, on est entre gens de la bonne société, ainsi que son père, ses anciennes femmes et maitresses… Rencontres qui vont d'ailleurs se poursuivre pendant qu'on le place sous morphine, avec la Mort en personne, naturellement…

Au début, le récit m'a intéressée, je m'attendais à une réflexion sur la mort qui peut tomber sur l'homme sans crier gare, et la manière dont on évolue en y réchappant, une approche philosophico-spirituelle et bien non, c'est raté. Entre le chirurgien qui se prend pour Dieu ou pour Paganini, un auteur qui fait de la promotion au passage pour don dernier livre qui n'a pas très bien marché, son fils qui lui a brisé le coeur, ou du moins l'aorte, cela finit par ne plus être drôle du tout.

« Parle-moi de moi, il n'y a que ça qui m'intéresse », tendance à la victimisation, « mon fils m'a brisé le coeur avec son dernier livre et depuis je suis fâché avec lui » … On a même droit à la visite de BHL, Bernard LesVies comme il l'appelle, entre deux voyages en Afghanistan, ou ailleurs pour sauver le monde…

C'est le premier livre de Jean-Paul Enthoven que je lis et ce n'est pas l'enthousiasme débordant, en plus j'avais dans les oreilles « Raphaël, quatre consonnes et trois voyelles », en gros je me suis sentie en position de voyeur… L'auteur se raconte à coeur ouvert sur les conseils de BHL qui lui dit de prendre des notes, et lui laisse même le magnétophone dont il ne sépare jamais…

J'espère que Balzac, Zweig et Dostoïevski vont se précipiter à mes côtés le jour où cela m'arrivera, mais ce n'est pas sûr … En tout cas, une chose est certaine, je dois être atteinte du « syndrome de Padura » (eh oui, il n'y a pas que le syndrome De Stendhal) car depuis que j'ai refermé « Poussière dans le vent », aucune plume ne trouve grâce à mes yeux!

Un grand merci à NetGalley et aux éditions Grasset qui m'ont permis de découvrir ce roman et son auteur…

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Roman original, où on croise Sagan, Michel (Berger), Proust. Pourquoi ? Parce que notre narrateur fait un arrêt cardiaque, il va être opéré. Et alors remonte ses souvenirs mais aussi des délires (la morphine aidant). Je ne connaissais pas cette écriture décalée de Enthoven, le père. Son chirurgien est un original, drôle. Et ses deux conversations avec la Mort et Bernard "LesVies" sont jubilatoires.

C'est un livre d'éclats que nous livre Jean-Paul Enthoven, orfèvre viennois des égarements amoureux et, à ses heures perdues, animateur dandy des gazettes parisiennes.

Éclats de rire ou éclats de larmes ? Jean-Paul hésite et nous hésitons avec lui, suspendus que nous sommes à son coeur brisé, non par une partie de tennis comme on pourrait le croire, mais bien par un très lointain amour et un fils qui fut très proche, dont la présence en creux et en relief hante chaque page commes des fantômes destructeurs et familiers, entre Verlaine et Fitzgerald, Saturne et la Riviera : sait-il lui même ce que lui veut ce piège d'être présent bien qu'exilé encore que loin en allé ? Apparemment pas.

Il y a, dans cet élégant découpage en staccatos, des moments de grâce et des leçons de vie légères, jamais définitives (ce n'est pas le style de la maison), dispensées par de précieux vivants et d'augustes défunts, Lévy (Bernard-Henri), Vita, Françoise Sagan, Marcel Proust ou Michel Berger.

En ces temps sombres, où l'apocalypse nous semble promise, l'élégance de JP Enthoven (son âme, son style) réchauffe les coeurs : le sien et les nôtres.

Jean-Paul a bien failli claquer sur un court de tennis lors d'un jeu avec Archie, un pote blindé de thunes (bien blindé, quand même !). le voilà à passer au bloc entre les mains de la superstar des chirurgiens du myocarde

Passé le name dropping de toutes ses connaissances si illustres... Jean-Paul commence à réfléchir sur sa vie, ses relations et son besoin de statut social (pas sûr qu'il soit arrivé si loin dans ses réflexions), la célébrité, ses ex et sa présente, sa descendance et ses fantômes.

Introspection, humour et belle écriture
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