Durant plus de vingt ans, Edith, femme américaine " moyenne ", tient son journal. À vingt-cinq ans, mariée, mère d'un garçon sans grande personnalité, elle essaie de ne pas s'ennuyer. À près de cinquante ans, elle ne voit plus dans son existence qu'un lent naufrage dans... > voir plus
Étrange atmosphère, met mal à l'aise alors qu'il ne se passe que du banal. Une dame tient son journal et on suit donc sa vie banale : un mari qui va la quitter pour une autre, un enfant sans dons, un chat, une maison, du dévouement familial, quelques amis, une passion pour la politique et l'écriture. Au fur et à mesure des années elle se détache de plus ej plus, sa philosophie devant les ennuis et l'adversité étant d'accepter en silence et de continuer son quotidien en s'inventant une vie rêvée dans son journal. Jusqu'où cela va t-il être supportable ? Curieusement, et je ne sais pas si c'est intentionnel ou pas, les gens boivent énormément (voire tout le temps) de tout, et il n' a pas d'émotions exprimées. Lorque le soir de Noël ils apprennent par un appel téléphonique que leur fils s'est jeté dans le fleuve, les parents sont contrariés car il gâche la fête, et honteux car cela fait tache devant les invités. C'est assez surréaliste ;)Bonne lecture de repos.
Vous connaissez sans doute le terrifiant et irrésistible Ripley ? J'inaugure ce blog avec un roman glaçant de sa créatrice, Patricia Highsmith, dont j'ai découvert l'oeuvre dérangeante l'année dernière. Si l'immorale et délicieuse trilogie de Ripley, dont je vous reparlerai bientôt, appartient au domaine du roman policier, le roman que j'évoquerai aujourd'hui, Le journal d'Edith, se situe au croisement du journal intime, de la chronique sociale et du thriller psychologique.
Dans les secondes de silence qui suivirent, Edith sentit pour la première fois un abîme sous elle, autour d'elle, un abîme noir et dangereux. Elle eut l'impression d'un temps vide, d'un temps énorme, des années, des mois, des jours, des soirs. Elle se rappelait plus que jamais -elle le sentait plus fort que lorsqu'elle avait écrit la phrase peut-être vingt ans plus tôt- que la vie n'avait vraiment aucun sens, pour personne et pas seulement pour elle-même. Mais si elle-même était seule, et devait continuer seule, alors cette absence de sens deviendrait d'autant plus terrifiante. Et voilà tout. Durant quelques secondes elle éprouva une panique totale, comme si elle venait de distinguer clairement le destin, la fatalité, l'essence de la vie et même de la mort.
Et la manière dont le visage de sa mère avait changé depuis la mort de Mildiou deux jours avant, sa bouche aux commissures constamment tombantes, son air si préoccupé, au point qu'il fallait lui répéter deux fois la même phrase pour qu'elle l'entende... Tout ça pour un chat ! Etait-ce normal ? Cliffie avait suffisamment entendu dire qu'il n'était pas normal. Il pouvait aussi leur renvoyer la balle.
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Dead or Alive ?
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