Angel Felina

J’ai demandé aussi si je pouvais manger quelque chose. Le barman m’a regardé comme si un chapelet de furoncles me poussait sur la frite et la fille s’est marrée. J’ai tout de même compris à quel genre de bar j’avais affaire quand la blonde est descendue de son perchoir pour venir vers moi. « Vous m’offrez un glass ? » qu’elle a fait. C’était un de ces bars de poche qu’on appelle « américains » et qu’on trouve un peu partout dans Paris ouverts jusqu’à quatre, cinq heures du matin. Avec de l’alcool et des poules. Ce n’était pas exactement ce que je cherchais, mais maintenant que j’étais assis, je n’avais plus envie de bouger. La fille a pris un gin-fizz. Je n’aime pas beaucoup cette boisson. Je trouve que ça a le goût d’after-shave. « J’parie que vous êtes pas du quartier ? » m’a demandé la fille après avoir siroté la moitié de son verre. « Ça se voit tant que ça ? » j’ai dit. Elle a haussé les épaules comme si, d’un coup, l’endroit d’où je venais ne l’intéressait plus. En fait, ce qu’elle voulait savoir, c’est si le contenu de mon portefeuille valait la peine qu’elle use sa salive. Elle devait se demander si je n’étais pas un de ces paumés sans le rond qui s’égarent la nuit dans son bar.

Les chiens ont attaqué leurs maîtres, continuait sa collègue. C’est terrible, non ? Ça devait être des bergers allemands. C’est sournois ces bêtes-là. Moi, je ne les aime pas. D’ailleurs, je ne veux pas de chien à la maison. Ou alors un tout petit.

Il avait de ces yeux, le môme ! À la fois moqueurs et menaçants. On sentait tout de suite qu’il était né au milieu de la violence et qu’il avait épousé ses règles. Rompu à toutes les chienneries de la vie.