C'est le genre de livres qui passent sous les radars, une sorte de dictionnaire amoureux en version Light qui récapitule en une vingtaine de chapitres, d'à peine quelques pages, les coups de coeur d'un critique cinéma de la presse magazine.
On y croise des noms qu'on connaît :
Hitchcock, Hawks, Renoir, Ingrid Bergman,
Borges ou
Simenon. Que peut-on en attendre, avant de le lire ? Que peut-on en dire, après l'avoir lu ?
Ceci : que ces 200 et quelques pages sont tendres, drôles, justes, légères - intelligentes aussi en même temps que vagabondes. Elles ne souffrent, c'est leur force et peut-être leur seule limite, d'aucun développement savant, d'aucune lourdeur d'appareil, d'aucune pose avantageuse ou suffisante. Tout se situe entre gris très clair et bleu très ciel.
Il y est dit (ce sont les mots de Rivette) que Hawks filmait à hauteur d'homme. Libiot écrit à hauteur de lecteur, et son panthéon où on voit aussi apparaître Batman et Langelot sonne étrangement familier. Sans doute a-t-on aussi les auteurs qu'on mérite...