Guy de MaupassantMaupassant : Contes tome 16 sur 16
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Résumé :
Le 1er janvier 1892, Guy de Maupassant se trancha la gorge à l'aide d'un coupe-papier. Bien qu'il n'en gardât qu'une blessure sans gravité, le maître de la nouvelle réaliste ne pouvait qu'évoquer ce thème de la mort volontaire dans ses écrits. Les huit nouvelles qui composent ce recueil en sont le saisissant témoignage. Trahison amoureuse, désillusion, humiliation ou solitude... peuvent aisément être invoquées comme causes du mal-être. La prise de conscience soudain... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (3)
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Quelques noires pépites assemblées par les éditions Allia de l'ami Maupassant, que l'on revisite ici sous son jour le plus sombre.
Le ton est violemment donné par la nouvelle inaugurale, "L'endormeuse", dont les premières pages font défiler un macabre spectacle de suicidés de toutes sortes, avec à la clé une solution délicieusement sinistre à leurs malheurs.
"Suicides" et "Promenade" font entrer le lecteur dans les pensées de candidats à la mort, de manière bouleversante dans "Promenade", qui me touche autant qu'à la première lecture dans un autre recueil.
Relectures également des nouvelles "L'aveugle" et "La folle", d'une terrible cruauté. Pourtant tout aussi cruelle, la nouvelle"Un lâche" continue de me faire rire , jaune bien sûr.
Le recueil est court, heureusement, car la lecture est éprouvante pour le lecteur qui voit défiler toutes les envies d'en finir, de la peur au désespoir, de la désillusion à la folie, en écho aux désordres intérieurs d'un auteur dont on connait la fin tragique. Mais même dans ses aspects les plus sombres, on ne se lasse pas de d'explorer la richesse de l'oeuvre De Maupassant.
Le ton est violemment donné par la nouvelle inaugurale, "L'endormeuse", dont les premières pages font défiler un macabre spectacle de suicidés de toutes sortes, avec à la clé une solution délicieusement sinistre à leurs malheurs.
"Suicides" et "Promenade" font entrer le lecteur dans les pensées de candidats à la mort, de manière bouleversante dans "Promenade", qui me touche autant qu'à la première lecture dans un autre recueil.
Relectures également des nouvelles "L'aveugle" et "La folle", d'une terrible cruauté. Pourtant tout aussi cruelle, la nouvelle"Un lâche" continue de me faire rire , jaune bien sûr.
Le recueil est court, heureusement, car la lecture est éprouvante pour le lecteur qui voit défiler toutes les envies d'en finir, de la peur au désespoir, de la désillusion à la folie, en écho aux désordres intérieurs d'un auteur dont on connait la fin tragique. Mais même dans ses aspects les plus sombres, on ne se lasse pas de d'explorer la richesse de l'oeuvre De Maupassant.
8 contes De Maupassant sur le thème du suicide et des raisons multiples qui mènent à ce geste désespéré autant que courageux. Deuils, cruauté du monde (terrifiants contes « La folle » et « L'aveugle »), banalité répétitive du quotidien (« Promenade » d'un frère de Bartleby ou des personnages d'Emmanuel Bove), faute du passé (la très belle nouvelle « le champ d'oliviers »), désillusion (« Un fils »), honte (« Un lâche »)... Et pour tous ceux qui ne peuvent plus supporter la vie, Maupassant invente à travers un rêve une machine à donner la mort en douceur...c'est l'endormeuse!
Sorte de panorama du suicide et d'histoires de suicidés, le thème est certes macabre mais à mon gout c'est un immanquable de la littérature du XIXe siecle.. Rapide, facile et agréable à lire, et un ouvrage qui apporte à notre gout de la cursiosité morbide, bel ouvrage cathartique..
Citations et extraits (13)
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Tout se répète sans cesse et lamentablement. La manière même dont je mets en rentrant la clef dans la serrure, la place où je trouve toujours mes allumettes, le premier coup d’œil jeté dans ma chambre quand le phosphore s’enflamme, me donnent envie de sauter par la fenêtre et d’en finir avec ces événements monotones auxquels nous n’échappons jamais.
J’éprouve chaque jour, en me rasant, un désir immodéré de me couper la gorge ; et ma figure, toujours la même, que je revois dans la petite glace avec du savon sur les joues, m’a plusieurs fois fait pleurer de tristesse.
Je ne puis même plus me retrouver auprès des gens que je rencontrais jadis avec plaisir, tant je les connais, tant je sais ce qu’ils vont me dire et ce que je vais répondre, tant j’ai vu le moule de leurs pensées immuables, le pli de leurs raisonnements. Chaque cerveau est comme un cirque, où tourne éternellement un pauvre cheval enfermé. Quels que soient nos efforts, nos détours, nos crochets, la limite est proche et arrondie d’une façon continue, sans saillies imprévues et sans porte sur l’inconnu. Il faut tourner, tourner toujours, par les mêmes idées, les mêmes joies, les mêmes plaisanteries, les mêmes habitudes, les mêmes croyances, les mêmes écœurements.
J’éprouve chaque jour, en me rasant, un désir immodéré de me couper la gorge ; et ma figure, toujours la même, que je revois dans la petite glace avec du savon sur les joues, m’a plusieurs fois fait pleurer de tristesse.
Je ne puis même plus me retrouver auprès des gens que je rencontrais jadis avec plaisir, tant je les connais, tant je sais ce qu’ils vont me dire et ce que je vais répondre, tant j’ai vu le moule de leurs pensées immuables, le pli de leurs raisonnements. Chaque cerveau est comme un cirque, où tourne éternellement un pauvre cheval enfermé. Quels que soient nos efforts, nos détours, nos crochets, la limite est proche et arrondie d’une façon continue, sans saillies imprévues et sans porte sur l’inconnu. Il faut tourner, tourner toujours, par les mêmes idées, les mêmes joies, les mêmes plaisanteries, les mêmes habitudes, les mêmes croyances, les mêmes écœurements.
C’était une longue procession d’amoureux, promenés sous le ciel étoilé et brûlant. Il en venait toujours, toujours. Ils passaient, passaient, allongés dans les voitures, muets, serrés l’un contre l’autre, perdus dans l’hallucination, dans l’émotion du désir, dans le frémissement de l’étreinte prochaine. L’ombre chaude semblait pleine de baisers qui voletaient, flottaient. Une sensation de tendresse alanguissait l’air, le faisait plus étouffant. Tous ces gens enlacés, tous ces gens grisés de la même attente, de la même pensée, faisaient courir une fièvre autour d’eux. Toutes ces voitures, pleines de caresses, jetaient sur leur passage comme une émanation subtile et troublante.
Qu’est-ce donc que cette joie du premier soleil ? Pourquoi cette lumière tombée sur la terre nous emplit-elle ainsi du bonheur de vivre ? Le ciel est tout bleu, la campagne toute verte, les maisons toutes blanches ; et nos yeux ravis boivent ces couleurs vives dont ils font de l’allégresse pour nos âmes. Et il nous vient des envies de danser, des envies de courir, des envies de chanter, une légèreté heureuse de la pensée, une sorte de tendresse élargie ; on voudrait embrasser le soleil.
Une grande écriture large y avait tracé mon nom ; et brusquement les larmes me sont montées aux yeux. C’était de mon plus cher ami, celui-là, le compagnon de ma jeunesse, le confident de mes espérances ; et il m’apparut si nettement, avec son sourire bon enfant et la main tendue vers moi qu’un frisson me secoua les os. Oui, oui, les morts reviennent, car je l’ai vu ! Notre mémoire est un monde plus parfait que l’univers : elle rend la vie à ceux qui n’existe plus !
Il y a des êtes qui n’ont vraiment pas de chance. Et tout d’un coup, comme si un voile épais se fût déchiré, il aperçut la misère, l’infinie, la monotone misère de son existence : la misère passée, la misère présente, la misère future : les derniers jours pareil aux premiers, sans rien devant lui, rien derrière lui, rien autour de lui, rien dans le coeur, rien nulle part.
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