Avec Marc Alexandre Oho Bambe, Nassuf Djailani, Olivier Adam, Bruno Doucey, Laura Lutard, Katerina Apostolopoulou, Sofía Karámpali Farhat & Murielle Szac
Accompagnés de Caroline Benz au piano
Prononcez le mot Frontières et vous aurez aussitôt deux types de représentations à l'esprit. La première renvoie à l'image des postes de douane, des bornes, des murs, des barbelés, des lignes de séparation entre États que l'on traverse parfois au risque de sa vie. L'autre nous entraîne dans la géographie symbolique de l'existence humaine : frontières entre les vivants et les morts, entre réel et imaginaire, entre soi et l'autre, sans oublier ces seuils que l'on franchit jusqu'à son dernier souffle. La poésie n'est pas étrangère à tout cela. Qu'elle naisse des conflits frontaliers, en Ukraine ou ailleurs, ou explore les confins de l'âme humaine, elle sait tenir ensemble ce qui divise. Géopolitique et géopoétique se mêlent dans cette anthologie où cent douze poètes, hommes et femmes en équilibre sur la ligne de partage des nombres, franchissent les frontières leurs papiers à la main.
112 poètes parmi lesquels :
Chawki Abdelamir, Olivier Adam, Maram al-Masri, Katerina Apostolopoulou, Margaret Atwood, Nawel Ben Kraïem, Tanella Boni, Katia Bouchoueva, Giorgio Caproni, Marianne Catzaras, Roja Chamankar, Mah Chong-gi, Laetitia Cuvelier, Louis-Philippe Dalembert, Najwan Darwish, Flora Aurima Devatine, Estelle Dumortier, Mireille Fargier-Caruso, Sabine Huynh, Imasango, Charles Juliet, Sofía Karámpali Farhat, Aurélia Lassaque, Bernard Lavilliers, Perrine le Querrec, Laura Lutard, Yvon le Men, Jidi Majia, Anna Malihon, Hala Mohammad, James Noël, Marc Alexandre Oho Bambe, Marie Pavlenko, Paola Pigani, Florentine Rey, Yannis Ritsos, Sapho, Jean-Pierre Siméon, Pierre Soletti, Fabienne Swiatly, Murielle Szac, Laura Tirandaz, André Velter, Anne Waldman, Eom Won-tae, Lubov Yakymtchouk, Ella Yevtouchenko…
« Suis-je vraiment immortelle, le soleil s'en soucie-t-il, lorsque tu partiras me rendras-tu les mots ? Ne te dérobe pas, ne me fais pas croire que tu ne partiras pas : dans l'histoire tu pars, et l'histoire est sans pitié. »
Circé – Poèmes d'argile , par Margaret Atwood
Paola Pigani
Paola Pigani (Autre)/5 8 notes
Paola Pigani (Autre)/5 8 notes
Résumé :
Après le magnifique récit d'enfance, "Des orties et des hommes", un très bel hommage au père sous forme poétique, le plus beau des livres de deuil, pour un homme simple à la "vie minuscule", mais doué de mille pouvoirs, paysan aux "mains vivantes", génie aussi de la petite réparation, siffleur et chanteur, jonglant avec les langues de son histoire nomade, du frioulan natal au français d'adoption, et dont la chaise de bricoleur rappelle celle de Van Gogh... Où l'on r... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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La chaise de van Gogh de Paola Pigani.
Éditions La boucherie littéraire
Un poème murmuré en délicatesse où palpitent deux vies, celle de van Gogh, celle de Lino, le père aimé De Paola qui écrit. Un va-et-vient entre deux terres d'exil, deux champs travaillés au pinceau ou à l'andaineuse; deux corps ployés qui cherchent le soleil au dessus du labeur des jours, la matière ou le métal désossé ; Vincent, sa chaise; Lino, l'italien, la sienne, où il ne se pose que pour trier le métal...
Une respiration retenue, comme une confidence pour maintenir le lien en mots sobres et forts, ceux de la fille de l'italien dans ce long poème qui reprend son souffle à chaque page littéraire.
La poésie se dit et se lit, choisissez, ou plutôt non, prenez les deux ! Puis offrez ce petit ouvrage-perle de la mémoire personnelle, de la mémoire des peuples.
(Compte-rendu de Élisabeth Fabre Groelly. Avril 2021)
Extraits
« Trieste est proche de ta mémoire, certains soirs.
La bora vient jusqu'à toi.
Soulève tes dix-sept ans, ton béret de marin.
Embrasser père et mère.
Embrasser terre et mer de ton regard gris-bleu.
…
Le monde pour moi
Part de tes épaules pour descendre à tes pieds
Lavés devant la porte dans une bassine en émail.
…
Après le sanatorium, ta peau est prête à tout…
…
Le temps de vivre au cours irrégulier.
…
À l'auberge d'Auvers sur Oise,
On a gardé la chaise de van Gogh.
Passé l'ombre, tout reste vivant.
Lui les blés, toi, les blés.
Lui le ciel, toi le ciel.
.. Lui la tristesse, et toi ?
…
Tu supportes mal l'errance, ça ravive les routes, l'exil, les heures de la peur dans les forêts de Yougoslavie. Avec ton sac de polenta pour tenir dix jours sans sel et ces vers de Dante connus par coeur…
…
Sur la chaise vide, la paresse jamais n'a pris son aise
Seul votre corps vertical aux mains savantes
A ourler métaux et couleurs dans la doublure des jours.
Toi, Lino, toi Vincent jusqu'aux accrocs de fatigue.
Lien : https://miscellanees.online
Éditions La boucherie littéraire
Un poème murmuré en délicatesse où palpitent deux vies, celle de van Gogh, celle de Lino, le père aimé De Paola qui écrit. Un va-et-vient entre deux terres d'exil, deux champs travaillés au pinceau ou à l'andaineuse; deux corps ployés qui cherchent le soleil au dessus du labeur des jours, la matière ou le métal désossé ; Vincent, sa chaise; Lino, l'italien, la sienne, où il ne se pose que pour trier le métal...
Une respiration retenue, comme une confidence pour maintenir le lien en mots sobres et forts, ceux de la fille de l'italien dans ce long poème qui reprend son souffle à chaque page littéraire.
La poésie se dit et se lit, choisissez, ou plutôt non, prenez les deux ! Puis offrez ce petit ouvrage-perle de la mémoire personnelle, de la mémoire des peuples.
(Compte-rendu de Élisabeth Fabre Groelly. Avril 2021)
Extraits
« Trieste est proche de ta mémoire, certains soirs.
La bora vient jusqu'à toi.
Soulève tes dix-sept ans, ton béret de marin.
Embrasser père et mère.
Embrasser terre et mer de ton regard gris-bleu.
…
Le monde pour moi
Part de tes épaules pour descendre à tes pieds
Lavés devant la porte dans une bassine en émail.
…
Après le sanatorium, ta peau est prête à tout…
…
Le temps de vivre au cours irrégulier.
…
À l'auberge d'Auvers sur Oise,
On a gardé la chaise de van Gogh.
Passé l'ombre, tout reste vivant.
Lui les blés, toi, les blés.
Lui le ciel, toi le ciel.
.. Lui la tristesse, et toi ?
…
Tu supportes mal l'errance, ça ravive les routes, l'exil, les heures de la peur dans les forêts de Yougoslavie. Avec ton sac de polenta pour tenir dix jours sans sel et ces vers de Dante connus par coeur…
…
Sur la chaise vide, la paresse jamais n'a pris son aise
Seul votre corps vertical aux mains savantes
A ourler métaux et couleurs dans la doublure des jours.
Toi, Lino, toi Vincent jusqu'aux accrocs de fatigue.
Lien : https://miscellanees.online
Citations et extraits (4)
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Jour après jour,
les murmures du feu foisonnent au cœur de ton corps.
Les bêtes, les arbres s'approchent de toi.
Tu n'es sûr de rien.
L'harmonie du monde s'exile dans les flammes.
les murmures du feu foisonnent au cœur de ton corps.
Les bêtes, les arbres s'approchent de toi.
Tu n'es sûr de rien.
L'harmonie du monde s'exile dans les flammes.
Tu dis «couivre » avec le O de l’or.
Ça roule en bouche,
c’est heureux de dire le «couivre ».
Ça vaut cher.
Tu épluches des câbles électriques,
les tresses, en fais des fagots.
Tu les mets à part.
Tu pèses.
Avec l’argent gagné, payer les dettes.
Acheter un arpent de cailloux aux Cosses.
L’alchimie du rêve.
Changer le cuivre en terre.
Ça roule en bouche,
c’est heureux de dire le «couivre ».
Ça vaut cher.
Tu épluches des câbles électriques,
les tresses, en fais des fagots.
Tu les mets à part.
Tu pèses.
Avec l’argent gagné, payer les dettes.
Acheter un arpent de cailloux aux Cosses.
L’alchimie du rêve.
Changer le cuivre en terre.
On en remplit des pleins seaux de ces pierres…
On en remplit des pleins seaux de ces pierres.
Tu laboures, il en sort de nouvelles.
Un lac de cailloux.
Plus tard, dis-tu, « On construira un manège ici ».
Plus tard, tu sèmes du maïs.
ça ne donne pas beaucoup sur cette terre
qui a du mal à respirer.
Il faudra retourner aux cailloux, des jours et des jours,
déterrer parfois des fossiles consolateurs,
trophées de notre préhistoire.
On en remplit des pleins seaux de ces pierres.
Tu laboures, il en sort de nouvelles.
Un lac de cailloux.
Plus tard, dis-tu, « On construira un manège ici ».
Plus tard, tu sèmes du maïs.
ça ne donne pas beaucoup sur cette terre
qui a du mal à respirer.
Il faudra retourner aux cailloux, des jours et des jours,
déterrer parfois des fossiles consolateurs,
trophées de notre préhistoire.
Partir de tes mains, posées…
Partir de tes mains, posées
oh, pas longtemps et une à la fois seulement
sur la toile cirée. Jamais blanches.
La terre autant que la ferraille
les agite du matin au soir.
Mains à charrue écrivait Rimbaud.
Mains à moteur.
Un eczéma les renouvelle sans cesse.
Peau à renaître au savon noir.
Noir sous les ongles.
Vivre est clair.
A la Saint-Michel, payer le fermage.
Se laver, se frotter, se faire beau,
pour aller au guichet du Crédit agricole.
Partir de tes mains, posées
oh, pas longtemps et une à la fois seulement
sur la toile cirée. Jamais blanches.
La terre autant que la ferraille
les agite du matin au soir.
Mains à charrue écrivait Rimbaud.
Mains à moteur.
Un eczéma les renouvelle sans cesse.
Peau à renaître au savon noir.
Noir sous les ongles.
Vivre est clair.
A la Saint-Michel, payer le fermage.
Se laver, se frotter, se faire beau,
pour aller au guichet du Crédit agricole.
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