Sur les routes d'une Amérique qui l'a déçu, sur les sentiers de chasse du Grand Nord, sur les voies de la prêtrise, entre les cuisses des femmes, un homme à moitié Mohawk, un peu hors-la-loi, pas mal braconnier poursuit sa quête. Mais quel en est l'objet ?
Marc S. Morris est un chasseur, dit le quatrième de couverture. Il est moitié Amérindien (Mohawk), moitié blanc (francophone). le livre s'ouvre sur sa tentative ratée de suicide. Suite à cet incident, Marc raconte « les dix dernières années au cours desquelles il a sillonné en pick-up » une partie du continent américain. Son parcours suit un « FUCK YOU » qu'il a tracé sur une carte géographique du continent, de cette Amérique qui l'a déçu. Le récit frôle le machisme et parfois la violence gratuite. La description des conquêtes sexuelles y est généreuse. Encore plus généreuse et réaliste est celle des récits de chasse et de pêches (ceux-ci sont couronnés de recettes carnivores tout aussi réalistes). Cependant, malgré ces "dérapages" et malgré la quête de soi très classique du personnage (Marc essaye de se trouver en entrant au séminaire puis en cherchant l'Amour, le vrai), le roman est par moment très puissant et profondément dérangeant. Marc est une âme tourmentée, pleine de ressentiment envers ce continent où il est né et envers la race humaine en générale. La foi ne le sauve pas mais son amour pour Emma et pour leur fille le radoucit. Ce livre a gagné le prix des collégiens 2010. Ce qui veut dire que les collégiens Québécois l'ont préféré à quatre autres oeuvres québécoises dont L'Énigme du retour de Dany Laferrière (que je n'ai pas encore lu) qui a remporté le prix Médicis 2009.
Ma mère Mohawk a légalement fait de moi un Indien d’Amérique. Un fantôme du passé. Titre que je n’utilise q’en de très rares occasions parce que, comme ma mère a quitté la réserve pour épouser un blanc, légalement mon sang indien s’asséchera avec moi. Pas de privilège pour ma descendance, à moins de retourner vivre dans la réserve. Jamais. La réalité identitaire la plus juste serait celle du sang d’une société déclinante qui implose doucement sans que personne n’en fasse cas. On a caché la décadence dans les sous-sols des banlieues. Derrière deux télés, des divans, des entrées de garage, des parcs d’enfants et des centres d’achats avec stationnements. Des millions de stationnements. L’asphalte est un mirage de progrès. Tekatkennyer*. (*Défaite en Mohawk).
Il n’y a rien de plus intelligent qu’un être qui ne se reproduit pas, car il sait qu’il affaiblira sa race. Le contraire est aussi l’idée la plus stupide du monde. Et un con qui fait des enfants parce qu’il se croit intelligent? Nous n’y pensons même plus, ça crée des guerres. On fait des enfants parce que c’est ainsi qu’il faut faire, sans considération aucune sur notre valeur ou nos qualités.
Concours autour de la poésie ! 
Les années sauvages
Paso doble
Proust, le chat et moi : Précédé de...
Les solitudes additionnées
Wild Animals, Tome 1 : Trafiquant de clés
Attentivement, Charles Juliet : Lettres...
Audrey-Anne
