Comedian rhapsodie

(...) le spendide legging noir et blanc que le chanteur portait sur scène au Rock In Rio huit ans plus tôt. Il était là, sous mon nez, ce legging qui avait moulé la peau de Freddie Mercury. Elle l'avait mis sous un grand plastique pour le protéger et l’exposer.
Elle le vendait pour 5 000 francs, soit plusieurs années d'argent de poche pour moi, ou trop d'heures de jardinage, plus que je n'en ferais jamais dans ma vie.
Avec autant de respect - j’imagine - qu’un catholique demandant à un gars de la sécu s'il peut faire un selfie dans la grotte de Lourdes, je demandai timidement à Murielle s'il était possible qu'elle me prenne en photo à côté du pantalon, celui-là même qui avait contenu les cuisses de Freddie, les tibias de Freddie, les bourses de Freddie.
Ce fut la première et dernière fois de ma vie que je demandai à quelqu'un de me prendre en photo avec un pantalon sans porter le pantalon et même je crois l’unique photo de moi posant sciemment à côté d’un pantalon.
Incapable de contenir ma fierté, je croise les bras et souris benoîtement comme si j'étais â côté d’une star alors que je suis à côté du tissu.
Je ne me rendais pas compte de ce que j’étais en train de faire.
Je regarde parfois cette photo en me demandant combien de décisions j’ai prises dans ma vie du même calibre que "vouloir se prendre en photo à côté d’un pantalon".

Je ne savais pas m'habiller. Disons que je savais comment et dans quel ordre enfiler un pantalon et un slip, mais pour ce qui est d'assortir les couleurs et de choisir les matières, j'étais encore totalement novice (j'ai l'impression de l'être encore aujourd'hui). J'étais allé à Toulouse passer un week-end et j'avais trouvé un pantalon en velours noir, premier habit que j'ai jamais acheté qui taillait "fit" comme on dit en anglais, et je peux vous dire qu'il collait bien à ma peau, comme ceux des Strokes. Pourtant je fis curieusement l'erreur inverse de celle que j'avais commise avec les habits baggy "de skateur" que j'avais acheté trop grand deux ans plus tôt. Le pantalon Strokes, je ne m'en étais pas rendu compte, taillait trop petit. Cette fois-ci, je n'avais pas compris qu'il existait une coupe spécifiquement "fit" et je pensais tout simplement que les Strokes mettaient des pantalons trop petits pour eux. En tout cas, le pantalon me moulait bien, ça je vous le garantis. Un soir je revins chez moi après une journée de travail en portant ce velours, c'était la période où j'hébergeais mon pote Damien et lui seul fut le témoin de cette scène. Il y avait chez moi deux gros fauteuils bien confortables (dont les quatre coussins additionnés composaient le matelas de Damien pour dormir dans le salon) dans lesquels je m'affalais toujours aussitôt arrivé. Ce soir-là (et, s'il me moulait, je redis encore que je n'avais pas l'impression qu'il me serrait tant que ça) quand je m'assis dans le fauteuil, le pantalon éclata. Sous la pression. Il n'y a pas d'autre mot. Il était neuf de quatre jours à peine, et pourtant il craqua en plusieurs endroits en même temps (mollets, cuisses et entrejambe), comme s'il avait cédé sous le coup de l'usure. C'est tout juste si je ne retrouvai pas un bout de tissu pendouillant au bout du nez de Damien juste après l'explosion du pantalon tant j'ai le souvenir qu'elle fut virulente.

p.150 :
On peut même dire que tous les gens qui ne parlent pas du tout anglais vont avoir une façon de s'approprier la chanson que ne peuvent même pas concevoir les anglophones. Les deux entendent la même mélodie mais le premier entend "du yaourt" et des bruits de bouche, le deuxième entend un texte qui "fait sens". C'est pareil pour le nom des groupes ...

Que voulez-vous qu'un anglophone comprenne à "Macumba" de Jean-Pierre Mader, à part que ce n'est pas la peine de la réécouter une deuxième fois ?

Mes parents me donnaient de quoi vivre à raison de 30 francs par jour pour manger, alors pour arrondir les fins de mois, j'achetais des disques d'occasion que je sélectionnais soigneusement, et je les revendais chez d'autres disquaires d'occasion, en faisant parfois des plus-values de 10 francs. Je passais alors à la nouvelle sandwicherie qui avait ouvert à l'angle de la rue du Docteur-Bretonneau et de la rue du Grand Marché, j'y achetais un sandwich brioché au surimi qui coûtait dix balles pile, que je mangeais en contemplant la Loire avec le sentiment délicieux qu'il ne m'avait rien coûté, ce qui se mélangeait très bien avec la mayonnaise du sandwich.