A. D. G.

Le Bourgeois ne s'était jamais fait semer par personne, tout simplement parce que ses parents, quand il était moujingue, le traitaient sans arrêt de mauvaise graine.

L'eau du ciel formait maintenant une tenture dense et, comme qui rigole, la chaussée était charriée par des ruisselets fous. De la buée envahit notre tire et je dessinai machinalement des sigles factieux sur les vitres. Histoire d'eau, pluie de la passion et gouttes un peu pour pleuvoir comme il peut sur la ville.

Mais les misérables ont sans doute plus de raisons d’être prudents que les riches ; on ne peut leur voler que leur vie.

 Gérard Cétieux était aussi le fondateur, avec un animateur de télé connu dont l'intérêt pour les petits garçons n'était un secret pour personne, d'une association qui entendait prôner le droit qu'ils auraient de librement disposer de leur sphincter autrement que pour des besoins naturels. On y était également pour la dépénalisation de l'usage de la drogue, on militait pour que les chers anges puissent porter le pet contre leurs parents devant les tribunaux s'ils s'estimaient brimés.
Bref, en règle générale, on y préconisait le monde à l'envers.

Une nuit étoilée déroulait ses tapis noirs sur la ville engourdie d'où montait le choc régulier de dizaines de milliers de cuillères plongeant dans des potages aux vermicelles alphabet entre un massacre en Iran (passe moi le sel), deux nationalisations (tu devrais mettre davantage de patates, ça tient mieux au corps) et le résultat décevant d'un quarté (tes mains sur la table). La sourde rumeur des centaines de milliers de récepteurs télés branchés en même temps pour distiller des informations ineptes débitées par des cons à l'usage d’imbéciles montait jusqu'à Dieu qui se demandait s'il n’aurait pas mieux fait de rester couché le sixième jour.

Des deux côtés de la route, le désert s'étendait, sa terre rouge soulevée par de petits monticules qu'on aurait dit de carton érodé, piqué de buissons d'herbe-sabre et ponctué des taches vert sombre des eucalyptus à l'aubier dénudé.

Comment ne pas chanter l'aster aréolé des seins de Jeanne? La douceur agaçante sur mon ventre de son abondante chevelure frisée? L'audace punctiforme de ses dons les plus secrets mais aussi les plus achevés, démontrant ainsi que l'amour n'est pas l'infini à portée des caniches mais l'horizon atteignable de la fourche des cuisses d'une femme... Mais la tendresse me rend volontiers sot et plus lourdingue que jamais.

Je ne sais pas juger les gens et je me goure régulièrement. Pour m’excuser, je prétends que la psychologie n’est qu’une vile mécanique et qu’on se salit les doigts à ses rouages, mais c’est du blœuf. La vérité, c’est que je me trompe parce que je crois aux comédies, aux tragédies et que j’ai choisi de faire confiance. Mais là, pas possible autrement, j’étais dans le vrai : cette fille était pure comme le cristal de l’autre nuit, brillante et nette comme les étoiles de ce ciel minéral d’automne.

On connaît des hommes politiques qui, faute d’avoir les idées bien claires, se situent « ailleurs », mais chez Augustin, il n’y avait ni frime ni affectation. Ailleurs, il y était réellement, sans jamais cesser d’être courtois, certes, mais on le sentait attentif à des choses qui devaient être en lui ou alors très loin.

Avec mon automobile décapotée et sans que son chignon bougeât.

Pascal refusât que j’aille, dans d’excellentes conditions de colère, mettre à sac le campement des Aubertat,, custeriser les hommes, scalper les femmes, et en particulier l’rembobineuse Marie, veuve d’un ramasseur de crottes de cougar, ébouillanter dans le chaudron de l’étameur tous les enfants disponibles afin de faire avouer à cette race pittoresque mais fourbe où se trouvait détenue mon aimée.

Autrefois, il y a très longtemps, à l'emplacement du Sanitas, ce n'était que ruines. Les aviateurs anglo-saxons qui cherchaient la gare avec leurs bombardiers avaient dû longuement tâtonner avant d'ailleurs de ne pas la trouver. Pépère et mémère avaient eu là une petite épicerie-buvette qu'elle tenait pendant que mon grand-père courrait les chantiers.

Personne ne sait très bien ce que fait Edgard dans la vie. Certains prétendent qu’il dort entre deux cuites, d’autres affirment qu’ils l’ont vu écrire dans des journaux à tirage confidentiel mais pas moins virulents pour ça. On dit qu’il a une fortune personnelle, on chuchote qu’il a des demoiselles qui turbinent pour lui, on sous-entend qu’il est malhonnête mais tout le monde lui reconnaît du charme, une sacrée tête de cochon, peut-être du talent et moi je sais qu’il est mon ami.

Le fait qu’un vieillard me paie deux millions anciens pour engrosser sa femme était intéressant intellectuellement et financièrement. Car à vrai dire, je suis perclus de dettes, j’ai bouffé toutes mes avances éditeur et plutôt que de faire la pute en écrivant les aventures exotiques et invraisemblables d’un bel agent secret sans cesse occupé à sauver le monde libre, je pouvais bien faire l’étalon.

Des groupes de cacatoès gallahs rose et gris buvaient dans les tankers, immobilisés au-dessus de l'eau dans un incroyable et coordonné vol stationnaire, tandis que le plumage blanc de leurs congénères corellas, posés à proximité, signifiait qu'ils attendaient leur tour, selon la loi commune aux cacatoès qui voit la prééminence du plus coloré.

"(...) tu vois ton Ugénie avec ça sur le dos ?
On s'est marrés, parce que l'Ugénie, l'épicière, la femme à Maupas, elle fait dans les cent kilos tout en graisse et que de l'imaginer dans cette teunique, c'était comme de... voir une vache dans une robe de mariée...
(...)"
A.D.G., La nuit des grands chiens malades, 1972, Gallimard (p. 20).

Jeunes gens, si le métier, nous voulons dire le sacerdoce, d'employé de banque vous attire, (...) apprenez que les archives sont , dans un établissement d'une certaine importance, l'endroit où l'on baise le plus.

En roulant vers le centre de Cloncurry, j'essayai de mettre mes idées au propre. Ce n'était pas une tâche des plus aisées.

Mon papa et moi, on forme une bonne équipe : arnaques maison, braquages en tout genre, un peu de viande froide à l'occasion... Bref, on fait notre petit cahin-caha de chemin dans l'existence. Et comme on a de la "psychologie", il y a belle flinguette qu'on a compris que le Mitan, c'est donneurs, vacheries et Cie. Des malhonnêtes, quoi, les truands! Nous, on ne mange pas de ce pain-là. Entre nous, c'est à la vie, à la mort. Et la mort, croyez-moi, elle est pas à crédit : toujours comptant, comme chez l'épicemard...

Je nous voyais pas très flambards avec notre piano, la guitare et la batterie fatiguée. Je le disais pas aux copains pour pas les décourager, mais de tels instruments pour un numéro de clowns, c’était pas trop sérieux. On faisait plus échappés de lyrique, raclures de concerts qu’amuseurs public. Il nous aurait fallu un xylophone-nougat, de la clochette comme s’il en pleuvait, de la bouteille musicale, un saxo à paillettes, à la rigueur une trompette rouge ou un bandoléon chamarré.