Alexandre Galien

Je n’ai jamais compris cette tradition des salles de sport. S’enfermer dans des espaces confinés pour suer à plusieurs en écoutant de la musique électro me dépasse.

Les trois flics en uniforme recueillaient l'identité de la prostituée qui aurait préféré se taire et de son client qui préférerait que sa femme n'apprenne pas qu'il avait été obligé de composer le 17 alors qu'en déboutonnant son pantalon, il avait heurté de son soulier une tête sans vie. Le brigadier Gourvennec, qui espérait terminer sa vacation sans avoir à faire de rabiot, commençait à perdre patience.

- Mais vous n'êtes peut-être pas obligé d'envoyer la convocation chez moi,
si ? Enfin ...
- Monsieur....

Le brigadier qui se souvenait pourtant parfaitement du nom du micheton, jeta un œil sur son calepin. C'était toujours bien qu'un quidam pense un flic plus bête qu'il ne l'était vraiment.

- Pardon, Monsieur Harlay, laissez-moi vous expliquer quelque chose : vous avez failli vous casser la figure sur un cadavre. Si j'en crois ce que vous m'avez dit, dans votre quotidien d'inspecteur des impôts, vous n'avez pas dû croiser beaucoup de macchabées. Moi, ça fait dix ans que j'en vois. Et je peux vous dire que celui-là, il va me falloir quelques rendez-vous de psy avant qu'il arrête de venir me chatouiller pendant mon sommeil. Donc, même si on voulait gripper les rouages d'une investigation criminelle pour protéger votre mariage, vous ne pourriez pas le garder pour vous.
Vous allez sûrement vous dire que j'outrepasse ma fonction de flic en tenue mais je vous conseille sérieusement d'en parler à votre épouse.

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La vieille dame cria de toutes ses forces. Un cri éraillé par les années d’existence, par la guerre, le labeur, les joies, les peines. Quatre-vingt-dix ans de sentiments, d’émotions, aujourd’hui réduits à néant par le décès du commandant Louis Lefort, groupe Cabarets. Yvette Lefort trépassait avant son enveloppe charnelle. Elle se mit soudain à haleter. Le médecin s’approcha d’elle et tira la sonnette d’urgence. Sur les joues rebondies du commissaire Atlan, des larmes qu’il ne cherchait plus à cacher cherchaient leur chemin jusqu’à s’effondrer dans sa barbe naissante. Graziani tenta de rester digne, quand Antoine sentait ses jambes défaillir. Les trois policiers étaient à poil. Leurs cartes, leurs flingues et leurs costards à la con n’y faisaient rien. La douleur d’une mère était toujours trop lourde, même pour des épaules de flic…

Hakim s’excusa, fatigué par avance de devoir préparer un gâteau qui serait partagé le lendemain, tradition immuable du groupe à chaque faux pas de l’un de ses membres. Tradition qui avait le double avantage d’éviter les hypoglycémies lors des affaires trop chronophages comme s’annonçait celle-ci, et de créer un semblant de cohésion.

- En parlant de ça, Jean, je vais annoncer la mort moi-même aux parents. Je pense que c'est mieux.

- De toute façon, c'est à toi de le faire. T'es chef de groupe, ça fait partie de ton job. C'est écrit sur ta fiche de paye. Juste en dessous de la CSG.

- Tu dois raquer en impôt sur la connerie, toi.

- J'ai jamais déclaré, sinon j'aurais rebouché le trou de la Sécu.

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Le consul lui adressa un sourire parfait et carnassier.
- Je saurai vous accorder tout le temps nécessaire, messieurs. Passons dans mon bureau, voulez-vous …
En pénétrant dans la pièce, Valmy ne put se retenir d’estimer le nombre d’exilés crevant de faim le long du canal Saint-Martin que l’on pourrait y loger. Au bas mot une trentaine.

À l’arrière, Antoine ne pipait mot depuis une demi-heure. Épuisé par sa nuit, il suivait tant bien que mal ce que Jean lui avait appris en premier lorsqu’il était arrivé en PJ : « Quand tu as le temps de dormir, dors, quand tu as le temps de manger, mange, quand tu as le temps de pisser, pisse… Parce que tu ne sais jamais quand viendra la prochaine occasion… »

Pour Philippe, la musique est une sortie de secours, le seul moyen d’offrir à son cerveau le répit qu’il mérite. Quand Django gratte sa guitare, quand Louis se met à chanter, quand Chuck Berry ou Keith Richards font résonner dans ses enceintes des riffs de génie. C’est à ces moments précis que Philippe Valmy devient un être dénué de souvenirs, d’affect, de névroses.

Mais souvent tout est en nous. Les réponses et les raisons de nos colères.

- c'est la nuit qu'il est beau de croire à la lumière.

Devenir une boule, la plus petite boule possible. Réduire sa surface corporelle au minimum vital.

Il veut arriver le plus tard possible, laisser aux parents d'Anaïs quelques derniers instants de paix. Retarder d'une poignée de secondes le début du premier jour du reste de leur vie.

Il ne s'est pas vu devenir vieux. Comme commandant à la brigade de répression du proxénétisme, groupe Cabarets, officiellement il gère les autorisations administratives des établissement de nuit. Mais sa vraie mission est de prendre la température du Paris nocturne. Savoir où se côtoient le show-biz, le grand banditisme et parfois les flics. Il connait tout le monde et tout le monde le connait
C'est son métier.

Amusé, Philippe ne peut s’empêcher de remarquer qu’il a l’attitude typique de celui qui se retrouve dans les bureaux de la BRP. L’endroit où les néons agressifs éclairent de façon brutale la misère qu’il fait le choix d’ignorer lorsqu’elle est habilement dissimulée derrière du mousseux tiède et des lumières tamisées. Depuis plusieurs heures, il a vu les filles qui l’entouraient pendant la partie fine défiler sous le regard protecteur des enquêteurs, qui les ont entendues l’une après l’autre pour étayer leur dossier et caractériser plus précisément encore les faits de proxénétisme dont il s’est rendu complice. En dehors de la pénombre, leurs visages juvéniles sont encore constellés de boutons d’acné à cause du maquillage cheap qu’elles utilisent pour les masquer. Leurs yeux sont tristes et cernés, comme si elles avaient perdu de vue la possibilité de consentir à ce que demandent leurs clients. À vingt ans, ces gamines en ont déjà trop vu.

"Monsieur, la jeune fille que vous avez identifiée a été retrouvée morte il y a deux jours. Je vais être obligé de vous demander ce que vous faisiez dans la nuit de vendredi à samedi."
Bougon accuse le coup et se prend la tête entre les mains. Sur son annulaire gauche, une alliance semble ne plus trop savoir ce qu'elle fait là.

Il contemplait sa pince à cravate, admirant son ascension fulgurante. Lui, le fils d'un contrôleur des impôts et d'une professeur de latin. Son père passait ses week-ends à peindre des soldats de plomb, quand sa mère partageait son activité professionnelle entre une classe de cinquième qui matait des pornos sur leurs IPhone pendant ses cours, et une dépression qui lui collait à la peau comme un tee-shirt en Lycra un jour de canicule.

Les flics sont des chasseurs, les voyous des gibiers, et chacun a développé des capacités de perception qui vont dans le sens de sa survie.

Amusé, Philippe ne peut s’empêcher de remarquer qu’il a l’attitude typique de celui qui se retrouve dans les bureaux de la BRP. L’endroit où les néons agressifs éclairent de façon brutale la misère qu’il fait le choix d’ignorer lorsqu’elle est habilement dissimulée derrière du mousseux tiède et des lumières tamisées.

La vie des autres aspirait la sienne ,et ça lui faisait un bien fou .

Arrivé du Nigéria pour faire carrière dans la musique, il avait la même compréhension des enjeux politiques de son pays qu’un épagneul breton de la physique quantique. (Justyce)