Chester Himes

Ayant quitté Jackson, Goldy se rendit chez lui pour déjeuner en compagnie de la Grande Kathy et de Lady Gitane. Ils firent honneur au jambon cuit au four accompagné de bouillie de maïs, au plat de haricots-gombo et de maïs à l'étuvée, et aux petits pains à la mode de Géorgie. Ils terminèrent leur repas par une tarte aux patates douces, arrosées de vin de muscat. Mère l'oie les servait en silence.
Comment ça se présente en ville ?, demanda la Grande Kathy à Goldy.
C'est le calme et la sérénité, répondit Goldy. Personne, à ma connaissance, ne s'est fait buter, ni couper en morceaux, ni voler, ni écraser ce matin. Mais y a une nouvelle équipe dans les parages qui pratique le coup de la Levure.

«  ― Allons, mon gros père, te fais donc pas de bile. J'vais pas pleurer sur une vieille malle de pépites, alors que je t'ai, toi ! »

On est à Harlem, dit-il, et des bleds comme ça, y en a pas deux. On est obligé de partir de rien, parce que les gens de Harlem agissent pour des raisons qui ne viendraient jamais à l'idée de personne, ailleurs. Tenez, par exemple : j'ai connu deux gars de couleur, deux ouvriers sérieux et pères de famille. Ils se sont bagarrés un jour dans un bar de la Cinquième Avenue , près de la Cent dix-huitième Rue, pour savoir si Paris était en France ou si c'était la France qui était dans Paris! Et ils se sont saignés à mort.

Parfois j’me sens perdu comme un enfant sans mère,
Parfois j’me sens perdu comme à mon heure dernière.

Selon un dicton de Harlem, le maigre assis souffre autant que le gros qui galope.

Comment vit-il ce qui se passa ensuite? Il faisait nuit noire; la vieille était vêtue de noire et la voiture était noire. Et pourtant, rien ne lui échappa.
Il vit la vieille voler dans les airs, bras et jambes étendus. Avec ses hardes noires flottant dans le vent, on aurait dit une énorme chauve-souris, un vampire gorgé de sang humain mû par un moteur à réaction. Elle partit en vol plané vers la gauche; la voiture fila toujours tout droit et la chevelure argentée de la veille s'envola vers la droite comme un pigeon qui regagne son pigeonnier.

Dieu sait s'il avait besoin de fric. Cette petite garce qu'il avait dans la peau, elle avait assez répété qu'il fallait lui graisser ses rouages. Elle avait pas dit "rouages", mais c'était du pareil au même. Le fric, c'est le lubrifiant de l'amour.

J’ai franchi la porte et me suis arrêté. Le grand blond a relevé la tête au même moment et nos yeux se sont accrochés. Lentement, il a tendu la main vers un marteau à tête ronde sur son établi. C’est à ce moment là que j’ai décidé de le descendre de sang-froid sans lui laisser aucune chance. Qu’est ce que je venais foutre la à le provoquer ? Je songeais. Pourquoi est-ce que je voulais me battre avec lui ? Je voulais crever ce bon dieu d’enfant de salaud et continuer à vivre. Je voulais qu’il se sente aussi épouvanté et impuissant et menacé que moi, chaque vacherie de matin que Dieu fait. Je voulais qu’il sache quel effet ça fait de se voir mourir sans rémission ; ce que ça fait de regarder la mort arriver, de savoir qu’elle arrive et qu’il n’y a rien à faire, rien d’autre qu’à s’asseoir et encaisser, comme il fallait que j’encaisse de Kelly, de Hank, de Mac et de cette salope, parce que personne ne viendra l’aider, personne ne pourrait l’arrêter, personne n’y pourrait rien .

Un clin d'oeil et t'es dépouillé, signala Ed Cercueil au Blanc qui traînait ses guêtres dans Harlem.
Deux clins d'oeil et t'es bousillé, ajouta sèchement Fossoyeur.

- Écoute-moi gars. Les mirontons qui t'ont empilé, eh bien, ils sont recherchés par la police du Mississipi, pour avoir rectifié un Blanc. Ces mecs-là sont dangereux. Si tu sors avec un pistolet, t'es sûr de te faire descendre. C'est tout ce que tu vas y gagner. Et ça l'avancerait à quoi, ta femme, si t'es buté ?

- Je vais les feinter, moi, ces mecs, déclara Jackson rageur.

- T'es fou à lier, mon gars. Tu sais même pas où ils se planquent.

- Je les trouverai, même si je dois sonder toutes les caves de Harlem.

- Mec, saint Pierre lui-même, il connaît pas toutes les caves de Harlem

- Laissons les morts reposer en paix, je vous en prie, messieurs, répondit pieusement le prophète. Cette pauvre femme le mérite particulièrement, étant donné qu'elle a travaillé dur toute sa vie.
- Oui, Prophète, mais voilà, rétorqua Fossoyeur, c'est qu'elle n'est pas morte...
- Comment ? Pas morte ! s'exclama "Gentil Prophète" en roulant des yeux en billes de loto. Est-ce que vous voulez dire qu'elle n'a pas cessé de vivre ou est-ce qu'elle est ressuscitée ?
- Remettez-vous, Prophète, dit Fossoyeur, elle n'a jamais été morte
- Mais bon Dieu ! je l'ai vue mourir ! protesta le prophète.
- Elle était seulement évanouie.
- En extase plutôt, rectifia "Gentil Prophète"
(Il pêcha dans la poche de sa robe de chambre à rayures un mouchoir jaune et s'épongea le front.) Je n'aurais jamais pensé à ça...vous me stupéfiez.
- Et, ce que nous essayons de faire, poursuivit Fossoyeur sans se départir de son calme, c'est de recueillir son histoire.
- L'histoire de cette femme tient en une phrase, dit le "Gentil Prophète" : mise au monde par des ânes, elle a travaillé comme une mule.

Le "Plan Black" met Harlem à feu et à sang, flingues noirs contre flics blancs, massacres en série… Ed Cercueil et Fossoyeur Jones trouveront la mort dans ce roman, le plus violent et le plus étrange.