Né(e) à : Tours (Indre-et-Loire) , le 24/06/1923
Mort(e) à : Paris , le 01/07/2016
Yves Bonnefoy est un poète, critique et traducteur français.
Yves Bonnefoy a passé les baccalauréats de mathématiques et de philosophie au lycée Descartes de Tours, où il fait la lecture, déterminante, de la "Petite Anthologie du surréalisme" de Georges Hugnet, prêté par le professeur de philosophie.
Il a fait des études de mathématiques, d'histoire des sciences et de philosophie dans les classes préparatoires du lycée Descartes, puis à l'Université de Poitiers, et à la Sorbonne, lorsqu'il décide en 1943 de s'installer à Paris et de se consacrer à la poésie.
De 1945 à 1947, il est proche des surréalistes. Il crée en 1946 une revue, La Révolution la Nuit, dans laquelle il publie un fragment de son long poème encore surréaliste, "Le Cœur-espace".
De 1949 à 1953, il fait des voyages d'études, grâce à des bourses : en Italie, aux Pays-Bas, en Angleterre. Son Diplôme d’Études supérieures (aujourd’hui détruit) porte sur "Baudelaire et Kierkegaard"; puis il est pendant trois ans attaché de recherches au C.N.R.S. pour une étude de la méthodologie critique aux États-Unis.
Yves Bonnefoy publie en 1953 son premier recueil de poèmes "Du mouvement et de l'immobilité de Douve".
En 1955, il réalise avec le scénariste Roger Livet un film, "Royaumes de ce monde" qui reçoit le Grand prix des premières Journées Internationales du court-métrage, fondées à Tours.
Les trois volumes de poèmes des années suivantes "Hier régnant désert" (1958), "Pierre écrite" (1965), "Dans le leurre du seuil" (1975) sont rassemblés, avec "Du mouvement et de l'immobilité de Douve", dans un livre intitulé "Poèmes" en 1978.
Puis viennent "Ce qui fut sans lumière" en 1987, "Début et fin de la neige" en 1991, "La Vie errante" en 1993, "Les Planches courbes" en 2001, "La Longue Chaîne de l’ancre" en 2008. Bonnefoy publie aussi "L’Arrière-pays" en 1972, qui est un récit autobiographique et des poèmes en prose, avec "Rue Traversière" (1977).
Outre de nombreuses réflexions philosophiques ou critiques et maints travaux de traducteur, Yves Bonnefoy est une figure majeure de la poésie contemporaine française.
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Les derniers livres d'Yves Bonnefoy (1923-2016) expriment son désir de transmettre le legs de la poésie par-delà la mort. « Lègue-nous de ne pas mourir désespéré », lit-on dans L'heure présente (2011). Quant à L'Écharpe rouge (2016), c'est un « livre de famille » testamentaire en même temps que l'histoire d'une vocation : « Il se trouve que j'étais apte à me vouer à l'emploi disons poétique de la parole… » La Pléiade fut pour Bonnefoy l'occasion de porter sur son oeuvre un regard ordonnateur. Il choisit le titre du volume, Oeuvres poétiques, sans céder sur son désir de faire figurer au sommaire quelques textes brefs que l'on qualifierait spontanément d'essais. Tous les livres ou recueils poétiques, vers, prose, ou vers et prose, sont présents. Bonnefoy ne se reniait pas ; il a souhaité donner dans les appendices quelques textes rares. Il a voulu aussi que soit présente son oeuvre de traducteur, de Shakespeare à Yeats, de Pétrarque à Leopardi. Enfin il a ouvert à ses éditeurs les portes de son atelier. « Le souvenir est une voix brisée, On l'entend mal, même si on se penche. Et pourtant on écoute, et si longtemps Que parfois la vie passe. Et que la mort Déjà dit non à toute métaphore. » L'heure présente, Yves Bonnefoy À lire – Yves Bonnefoy, Oeuvres poétiques – Coll. La Pléiade, Gallimard 13 avril 2023.
Où vais-je ? Je cherche dans ces montagnes
Le silence, la paix du cœur. C’est ma patrie,
Je n’errerai plus jamais loin d’elle.
Les cimes de partout redeviennent bleues,
Vais-je te dire adieu ? Non, qu’à jamais,
A jamais bruisse l’eau, refleurisse l’herbe !
Autre chose qu'un vent, un récif, une mer,
Je sais que tu seras, même de nuit,
L'ancre jetée, les pas titubant sur le sable,
Et le bois qu'on rassemble, et l'étincelle
Sous les branches mouillées, et, dans l'inquiète
Attente de la flamme qui hésite,
La première parole après le long silence,
Le premier feu à prendre au bas du monde mort.
La fenêtre était entrouverte, je m'approchais,
J'apercevais mon père au fond du jardin.
Il était immobile, il regardait
Où, quoi, je ne savais, au-dehors de tout,
Voûté comme il était déjà mais redressant
Son regard vers l'inaccompli ou l'impossible.
Il avait déposé la pioche, la bêche,
L'air était frais ce matin-là du monde,
Mais impénétrable est la fraîcheur même, et cruel
Le souvenir des matins de l'enfance.
Qui était-il, qui avait-il été dans la lumière,
Je ne le savais pas,je ne sais encore.
Presque, mais dans le rien de cet écart
S’ouvre l’abîme entre être et apparence.
Mais sans pouvoir ? Avoir voulu parler
Mais sans phrases pour dire ? Avoir regret
Mais seul, et sans qu’un autre ait pu comprendre ?
On l’entend mal, même si on se penche.
Et pourtant on écoute, et si longtemps
Que parfois la vie passe. Et que la mort
Déjà dit non à toute métaphore.
Elle a brûlé longtemps de rien que nos deux corps,
Et nos pas allaient nus dans l'herbe sans mémoire,
Nous étions l'illusion qu'on nomme souvenir.
Que parce que je flatte votre rêve ?
Je suis tapie, effrayée, je suis prête
A me jeter en avant, à griffer,
Ou à faire la morte si je sens
Que ma cause est perdue dans vos regards.
Demandez-moi d’être plus que le monde.
Pansez-moi de vos vœux, de vos souvenirs.
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