Earl Thompson

À quelques rues de là, il entendit les cloches de Saint-Francis qui commençaient à sonner, annonçant l'élévation du Christ de onze heures. À quatorze heures, on l'enverrait à nouveau en l'air. À la seule idée d'un tel dieu yo-yo, il se sentit trop fatigué pour sortir de son lit.

« (...) jamais t'aurais pensé qu'un jour tu verrais ton vieux Cisco tomber amoureux, hein ? ». Sa fausse sentimentalité dégoulinante transformait ce mot en mauvais fruit confit : que du sucre et aucun goût.

(...) quand son oncle parlait, c'était comme si les mots coûtaient une cent pièce et qu'il économisait en vue d'une future orgie verbale.

(...) un gros juke-box Wurlitzer d'époque, dans lequel une bonne douzaine de mouches mortes, mandibules vers le ciel, étaient désormais totalement indifférentes aux joyeuses couleurs un peu passées qui bouillonnaient dans leur mausolée musical.

Elle avait un visage qui évoquait un gant de base-ball neuf sur lequel on aurait collé un petit nez de gélatine tremblotant.

Les selleries étaient de vinyle blanc imitation cuir cousues en boudins, et il y avait un klaxon musical à double trompe sur chaque pare-chocs. Quand il le pressait, le premier produisait le « Ha-ha-ha-HAA-Ha! » de Woody Woodpecker, le second une suite de sons ressemblant à « Tupuduku ». Aux carrefours, des petites vieilles pouvaient carrément se faire dessus s'il les surprenait avec ces trompes.

Sa mère travaillait tout le temps en short dans le jardin, ses veines bleues traçant comme une carte routière sur ses jambes courtes.

Même si Glenn était petit, pas plus grand que Jack, avec des jambes de poulet, c'était le caïd de l'établissement. Il s'était musclé les bras et le torse avec un cours par correspondance Charles Atlas (il n'avait payé que pour la moitié supérieure du corps) et avait des biceps énormes.

Le sourire sardonique de celui qui sait tout un tas de choses derrière les choses passa brièvement sur le visage hâlé du sergent.

À ses yeux, Jésus qui nourrit la multitude, ça tenait moins du miracle que du problème de persuader une foule d'étrangers de se montrer le contenu de leur gamelle.

C'était la philosophie de générations de protestants qui était bafoués par injonction officielle venue de petits bureaucrates visqueux planqués là-haut à Washington, avec une sanctimonie qui faisait passer les vertus de toute une vie pour les péchés les moins pardonnables.

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"Maintenant les gamins, ça court les rues tout seuls comme des chiens errants", murmura la femme sur le ton de la confidence à une vieux schnoque du coin installé à l'autre bout du comptoir, en désignant du menton le jeune garçon courbé sur le bol fumant. "Je sais pas où on va, comme ça.
- Oh, alors ça, c'est pas nouveau. Moi, j'bossais déjà sur le fleuve quand j'étais pas plus vieux qu'lui. Et j'faisais l'boulot d'un adulte, hein ! C'est marrant les gens, y s'figurent que les gamins, y sont comme des p'tits anges. Mon cul, oui ! Moi, c'que j'ai vu, et attention, hein, j'ai voyagé dans l'monde entier, moi ! C'est que le plus souvent les gamins, ça doit se battre pour survivre, et dès qu'y sont p'tits. Les gamins c'est pas du tout comme les gens y croient, hein".

Il avait toujours un truc, Bill. Finalement, pour des types de son genre, le monde se résumait à une série de chemins de traverse qu’ils empruntaient pour éviter de passer dans le marécage où s’enlisaient les gogos, vendeuses et autres veilleurs de nuit.

À compter de ce temps-là, la nuit allait toujours prendre pour lui la forme d’une femme, parfois allongée paresseusement, lascivement sur le paysage, parfois tordant les arbres ou lacérant les océans obscurs dans sa fureur. Qu’il soit allongé, trempé de sueur, dans des chambres étouffantes de villes où jamais les rideaux n’étaient agités par la moindre brise ; ou bien dégoulinant de larmes au printemps, à la fois de la joie des cuisses d’une jeune fille et du spleen débordant d’un cœur tout neuf ; ou encore emmitouflé jusqu’aux yeux au beau milieu d’une tempête glaciale, le visage fouetté par la neige fondue que l’on entrevoyait, oblique et drue, à la lueur d’un réverbère ; ou bien gémissant « encore, encore ! » sur le lit d’un meublé, les ressorts du sommier résonnant de ce même cliquetis impersonnel que les rouages de l’âme, oui, la nuit serait à jamais une femme. Et même si le souvenir de la veille de Noël s’estompait dans l’allégresse d’un petit garçon le jour de Noël, ce devait être ça, se sentir riche. Le petit baignait tellement dans la satisfaction qu’il ne désirait rien de plus. Ce fut là le premier jour de sa vie qui n’avait pas débuté par un accès d’angoisse.

À l’endroit où elle avait dormi, de l’autre côté du lit, il n’y avait plus qu’un creux rempli des souvenirs très dérangeants de la nuit écoulée. Et pourtant, il ne craignait pas les représailles.

Le petit bout de son truc tout dur, qui sortait de son pyjama, si raide que c’en était douloureux, semblait comme attiré par un rayonnement de chaleur encore plus intense émanant du centre de la nudité de sa mère. Avant que le bout n’entre en contact avec elle, il y eut chez lui comme une prise de conscience tactile qui lui donna le vertige. La pièce se mit à tourner si vite qu’il se sentit arraché à elle en même temps qu’attiré. Et voilà que le petit bout de son truc frôlait les deux globes mœlleux de son derrière. Et cette chaleur qui rayonnait par vagues au rythme de la seule palpitation de leurs deux cœurs, c’était comme les premiers instants d’un profond baiser des âmes.

— S’amuser ? Grandis un peu, Bon Dieu. S’amuser ? s’esclaffa-t-elle. C’est quoi pour toi, s’amuser ? Un genre de poème d’écolier, tout rose avec des petits oiseaux et des papillons ? Merde, grandis un peu, Wilmette. S’amuser, c’est savoir qu’on est vivant et pas déjà mort. S’amuser, c’est se faire tirer, et rire, et pleurer, et lutter, et aimer. S’amuser, ça peut vouloir dire être méchant et haïr les gens si c’est l’humeur du jour. Mais se sentir satisfait parce qu’on n’est pas encore mort, comme les autres, c’est pas ça, s’amuser.

C’était comme si l’innocence perdue était un mystère bien plus grand que toutes les expériences possibles à venir, même les plus inconcevables.

Tous les politicards que j’ai pu connaître, ils veulent soit te fouetter soit que tu les fouettes. C’est l’un ou l’autre.

Les couloirs étaient si mal éclairés qu’elle ne voyait pas cette poussière qui la faisait toujours éternuer. « Pardon ! », s’excusa-t-elle. Parfois, elle ne savait plus très bien si c’était la poussière ou la perspective de coucher avec un étranger qui lui irritait les sinus.