Elsa Roch

Il n’y a pas beaucoup de réels mystères sur terre. Il n’y a que des hommes qui qui ne voient pas ce qu’ils devraient et qui entendent ce qu’il ne faudrait pas.

« Tu ne tueras point. L’histoire du genre humain prouve qu’il n’était pas inutile de le préciser. » Philippe Léotard

Depuis le temps qu'il est flic, la souffrance il a appris à la lire, même muette, surtout muette, ce sont les pires, elles creusent d'indicibles nids, où rancoeurs et autres saloperies se développent bien au chaud.

-J'ai entendu dire que la défunte était aussi d'une remarquable intelligence.
-Je confirme.
-Et ces deux êtres ont engendré des monstres...
-Mais peut-être qu'elle ne s'hérite pas, lieutenant. L'intelligence. Peut-être se conquiert-elle. Comme tout le reste.

– Vous le savez très bien. L'irrationnel tient finalement très peu de place dans nos vies. L'ésotérisme, les malédictions... des pansements sur une pensée qui refuse de voir clair, non ? La vérité n'est pas facile à accepter tous les jours et certains d'entre nous préfèrent vivre à côté.

– Je crois surtout que leur père savait les tenir. Avec René, le cadre était clair, schéma patriarcal classique et sans appel, et les mômes filaient droit. C'était un homme dur. Intelligent, mais exigeant, à l'ancienne.
– J'ai entendu dire que la défunte était aussi d'une remarquable intelligence.
– Je confirme.
– Et ces deux êtres ont engendré des monstres...
– Mais peut-être ne s'hérite-t-elle pas, lieutenant. L'intelligence. Peut-être se conquiert-elle.

Comment expliquer à son enfant l'emprise insensée à laquelle peut vous soumettre un homme ?

Il était intouchable. Les pères le sont toujours, non ?

Quitte à être confiné, autant que ce soit en soi.

vivre, encaisser les coups et rebondir

la faute à cette fulgurante morsure qu'il ressent, là, juste au niveau du cœur.

Oui. Il en est convaincu. Les pires pages de l’histoire de l’Humanité se répètent sans cesse et, de l’outre à la cannette, l’Homme, quel que soit l’endroit sur cette Terre, n’a finalement que peu évolué.

Ce dégénéré, qui chantonne peut être tranquillement à l’heure actuelle, on l’aura. On va lever les yeux. On ne le fait jamais assez. Pourtant, la vérité éclot de la canopée, toujours. A ras le sol l’homme est un animal aveugle.

[...] le bonheur et l'équilibre sont fragiles. Tant de gens l'ignorent et en prennent conscience brutalement, une fois l'épine fichée dans le coeur et le coeur ensanglanté.

Débusquer le positif partout fait partie des nécessités de la vie sous peine de chuter avant l'heure.

Rien de plus chronophage que les enfants. Rien de plus beau non plus. Je suppose que c'est la rançon à payer.

L'essentiel de la vie se joue dans les intervalles, les couloirs, les marges, ces distances floues auxquelles les nuits creusent des boulevards.

Allez viens, Miss Butterfly, je t'emmène écouter les rires des mouettes de Paris sur les bords de la Seine. Il fera meilleur là-bas, tu vas voir.

Paris Ville Lumière, c'est du vent. Paris enfante, Paris accueille, mais Paris broie tout ce qui évolue en marge.

Un salon aux murs blancs, parqueté de bois blond patiné par le temps. Des bibliothèques ouvertes sur trois murs. Un canapé de cuir brun, au centre de la pièce, recouvert de coussins multicolores, face à une imposante malle en bois d’usage qui devait servir de bar à en juger par les bouteilles d’alcool jonchant le sol, à côté de cadavres d’ordinateur et de portable. Et la vision insensée qui les paralysait : le corps dénudé d’une jeune femme massacrée, recroquevillé dans le coffre. Sur son ventre lacéré semblait s’agripper une petite masse noircie et desséchée.