Frédéric Gros

Il y a toujours ce moment de basculement, disait-elle, où c'est la mélodie qui entraîne mes doigts et où je dois m'abandonner à elle pour jouer comme on s'abandonne au courant d'une rivière.

Le hautbois de l'adagio fut un baume, les violons réparaient les blessures. La symphonie est une petite médecine : une crise et un repos.

Je me souviens de votre voix. C'est si rare : vous parlez en ré mineur.

La vieillesse est une courbe, elle dessine un mouvement de retour, et c'est comme si ma jeunesse et ma maturité n'avaient jamais été qu'un grand contournement.

Grandier ! Elle en aurait pleuré. Jeanne se souvenait des frissons au parloir- elle s’obligeait à prendre l’air totalement outragé et joignait souvent les mains en récitant des bouts de prières. Oui, les filles couchées nues dans l’église sur lesquelles le prêtre se jetait en ôtant sa soutane, les veuves éplorées qui finissaient dans sa chambre, les jeunes filles initiées à des mystères impurs. Pendant des semaines Jeanne s’était fait raconter, redire les actes d’accusation. Elle en redemandait même. Il était là en elle, Grandier dans son ventre, elle avait tout compris. Grandier, elle le voit soudain en chemise, dans son presbytère, il se passe les mains dans les cheveux et ses lèvres sont rouges. Son esprit est trouble, elle a de la fièvre.