Grégoire Polet

" Les bouts de ficelle ". C'est un titre bien énigmatique pour un livre... Un livre que je ne me souvenais même plus d'avoir acheté et qui devait traîner dans ma P.A.L numérique depuis un bon moment. Et puis parfois, ça arrive, on cherche une distraction, histoire de s'occuper et on tombe sur une petite perle. La vie ne tient qu'à une coïncidence, un fil et souvent même, un bout de ficelle.

Sans même le savoir, au moment où je lisais la première page, j'entrais pleinement dans l'esprit de ce livre qui parle du destin, des rencontres fortuites et surtout du fait que nous sommes tous reliés les uns aux autres par le fil tenu et éphémère de la vie.

En prenant pour scène l'effervescence d'une journée Parisienne, dans un quartier en particulier, l'auteur nous montre à quel point nos vies peuvent se croiser et que rien n'est anodin. Il raconte le quotidien d'une rue : les pompes funèbres, le magasin de chaussures, l'agence de voyage en faillite, le bar QG du quartier et de tous ces banals êtres humains qui l'animent. Dans les premières lignes, il dresse un portrait externe des personnages et se contente de nous décrire des scènes au cours desquelles on capte quelques bribes de leurs personnalités. Puis le récit avance et on entre complètement dans la vie de ces individus, on découvre les petits détails de chacun d'entre eux et on les devine, à un moment ou un autre, égratignés par la vie.

Quatre-vingt quinze pages, c'est court pour s'attacher à des personnages, beaucoup trop diront certains, et pourtant c'est un pari qui fut pleinement gagné me concernant. En quatre-vingt quinze pages, j'ai créé un lien ténu avec Éva, la jolie modèle pour publicité sourde et muette, avec Annabelle la jeune obèse et vendeuse de chaussures qui tente de réinventer sa vie grâce à l'aide d'un vieux et généreux médecin, avec Richard, le businessman qui peine à assumer son rôle de père et surtout avec Irwing, cet écrivain doté d'une grande lucidité... Tout simplement, les personnages sont vivants.

Pourtant dans cette histoire, l'héroïne n'en reste pas moins Paris ! Ville de romantisme par excellence elle sublime avec éclat la poésie des vies quotidiennes. Cette histoire est une bien jolie façon de découvrir autrement notre capitale. Une ode à la banalité dans ce qu'elle a de plus surprenant et qui me fait penser à un adage que j'affectionne tout particulièrement " Le meilleur arrive toujours quand on s'y attend le moins... ".

C'est une très bonne découverte pour moi. L'écriture moderne et dynamique de Grégoire Polet correspond bien au format de ce livre, puisque les Editions Storylab s'attachent à proposer des titres numériques à lire en moins d'une heure ; et pourtant j'ai été surprise par le lyrisme dont il fait preuve, notamment par la description des petits bonheurs. En une phrase : j'ai été dans ma bulle pendant une heure. Je ne connaissais ni l'auteur, ni ce type de petite lecture et autant dire que si toutes les histoires de Storylab sont aussi charmantes, je suis prête à faire de leurs ouvrages mes " Spécial voyage".

Roman électrisant qui nous emmène à travers les récits de vie d'une quinzaine de personnages dans une Europe en crise. Un roman très humain ou chacun peut s'y retrouver. Un rythme et une écriture légère, une très belle découverte.

Parfois je me dis qu'il est téméraire de distinguer le parfaitement raté du parfaitement réussi. Il y a quelque chose de parfait dans les deux, une même force obscure qui les pousse et les fait fatalement sortir de l'ordinaire, et les deux destins, peut-être, se confondent.

- En tout cas, cé oune rouine. Dix-sept éro cinquante, cé pas oune ticket, cé oune braquage !

On est avec les autres et c'est souvent les autres qui sont au centre.

Avec une sincère admiration dans la voix et dans le regard, et passant les deux mains dans ses boucles noires où les cheveux blancs sont soigneusement teints, Braquignoles déclare en traînant sur les syllabes:
- Ce type est une merde.
- Si c'en est une, alors le monde de l'art tout entier a mis le pied dedans.
- C'est un fait.

- Tu vois, Gérard, ce qui m'attriste dans ma reconversion à l'art actuel, c'est d'être obligé d'exposer et de vendre quatre-vingts pour cent de merde. Et de fréquenter quatre-vingts pour cent d'acheteurs imbéciles qui achètent des conneries parce qu'ils sont cons, parce qu'ils n'ont aucune idée, aucun autre repère que leur vague narcissisme inconscient.

Sur la table, dans les trois vases autour de la croix d'or blanc, l'eau des roses blanches est trouble et verdâtre. Edith se dit qu'elle va la renouveler. C'est important. Un pétale tombe sur la nappe. Une mouche se pose sur le mort.

- Et si tu n'es plus là, papa, qu'est-ce que je vais faire? Je suis une cruche, tu sais. Et une cruche qui fuit.

Rien de plus simple. Une journée, taillée sur mille facettes. L'éclatement d'une semence dans la terre, une explosion, l'étoilement d'une goutte d'encre tombée sur le papier, un tout petit big-bang, l'efflorescence de visages neufs comme des cristaux de givre sur une vitre, comme des formes inventées dans le volume des nuages. Vite, très vite, car tout fond, tout se mue, tout avance et tout disparait, pour ne plus exister que dans les feuillets d'un livre, dans le feuillage d'un arbre, le murmure des lèvres qui lisent et la rumeur de l'air.