Karen Viggers

Les histoires sont nombreuses, et chacune recèle des naissances, des secrets, des morts et des chagrins.

« Miki comprenait qu’elle était l’espadon qui luttait pour sa liberté, tandis que Kurt la gardait au bout de sa ligne. Elle était sa captive, mais l’espoir bouillonnait sous sa peau. Elle pensait à la vie qu’elle mènerait un jour, tellement plus grande que ce fast-food : vaste et libre. Elle irait voir la mer. Observerait les levers et couchers de soleil. Elle marcherait sous la pluie. Elle passerait son bac et irait à l’université. Elle serait indépendante. Elle aurait un chien. Et sa propre maison. Elle lirait des livres. Elle prendrait des décisions. Se ferait des amis. Peut-être même qu’elle trouverait l’amour et qu’elle fonderait une famille. (…) Un jour, elle serait libre de partir. Son heure approchait – elle le sentait. »

Parfois, les parents pouvaient se laisser aller et oublier d'être raisonnables.

Miki pensait souvent à l'allée qui partait de la ferme, elle l'imaginait rejoindre d'autres chemins puis la route qui conduisait à Hobart. Elle ne l'avait empruntée qu'une fois, quand elle avait sept ans, le matin où son père avait perdu ses doigts. Elle avait toujours su qu'un jour qu'elle partirait de la ferme pour ne jamais revenir. Mais elle ne s'était pas attendue à ce que cela arrive si vite.

Allez au Pôle sud, c'est s'exposer à perdre ce que l'on aime. Hélas, c’est un risque dont on ne prend la mesure qu'une fois parti.

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Elle avait souvent souhaité pouvoir enseigner à ses enfants comment empêcher les relations de s'étioler dans un couple. L'art du bonheur conjugal. Mais, même si elle était en mesure de leur décrire ce qui se passait dans son cœur, il n'était pas question de leur dicter la manière de mener leur vie. Impossible de leur épargner les souffrances douces-amères engendrées par les désillusions et les erreurs. Faire renaître l'amour de ses cendres était un prodige dont le secret était intransmissible.

Du haut de son grand âge, elle distinguait la maille qui avait sauté dans le tricot de leur vie commune. Elle avait mis des années à comprendre que, si on ne les prononce pas à point nommé , les mots s'effacent pour toujours . Quand elle avait commencé à discerner ce qui n'allait pas dans sa relation avec Jack, le fil avait déjà été rompu. Le vent l'avait emporté et tout ce qui restait, c'était du vide.

Chez elle, dans le vallon calme de cette fin d'été, Callista peignait une furie de teintes sur ses toiles - explorant, expérimentant, dessinant des éclairs de couleurs, des visions. Au cours des semaines passées, son travail autour de l'orage avait évolué pour devenir un voyage émotionnel. Ce qu'elle mettait dans ses toiles, c'était bien plus que ses observations de l'ambiance et de la lumière. C'était la colère et la frustration que lui inspirait Lex, plus que le chagrin, après leur affrontement dans la maison brisée. Elle avait découvert que la peine s'accumule. Qu'une peine toute fraîche peut rouvrir le caveau de celles passées et non guéries, et le tout s'entremêle pour former une nouvelle douleur complexe.

Il y a cette étrange idée que les baleines sont le symbole de tout ce qui est grandiose et beau sur terre. Tout ce qui est sauvage et libre. Je ne sais d'où cela vient. Cela n'a rien de rationnel. C'est peut-être parce qu'elles sont gigantesques, parce qu'on ne les voit pratiquement jamais. Et si par bonheur on les aperçoit, c'est toujours une rencontre incroyable...

Abby quitte la lumière intense du perron pour la pénombre de l'entrée où elle dépose sa valise près de la porte avant de suivre Brenda à la cuisine. Elle n'a jamais recherché la compagnie de sa belle-mère. Les deux femmes n'essaient même pas d'échanger des amabilités. Les belles-mères, se dit Abby, sont toujours les mêmes depuis Cendrillon.

Au bord du sable, les déferlantes sont teintées de rouge. Nulle part ailleurs qu'ici je n'ai assisté à ce phénomène : la couleur du sang injectée dans les vagues jaillit avec l'écume au moment où elles se gonflent avant de se briser.

Le phare avait fait à la fois leur bonheur et leur malheur, et avait été à l'origine du retour du bonheur . Il avait été pour eux le cycle de la vie .

Le chagrin a parfois la puissance dévastatrice d'un tsunami - ça enfle, gonfle, se dresse à une hauteur phénoménale pour vous submerger en emportant tout sur son passage.
Vous avez beau vous débattre, cette force impitoyable vous maintient sous la surface.

Elle devait lâcher prise. L'heure était venue d'accepter. P219

Il fallait que tout le monde retrouve sa place. Et avoir sa place, ce n'est pas que géographique, c'est aussi exister dans le regard de l'autre. Il ne fallait pas que nous cessions d'exister.

Une fois que l'on obtient ce que l'on veut, on est souvent insatisfait.

- Si tu prends conscience de l'altitude, tu te colles le vertige. Et le vertige, c'est paralysant et ça empêche de grimper. Tu deviens obsédé par le danger, et c'est foutu. Tu ne pourras pas prendre ton pied. La prise de risque fait partie de la grimpe. Le truc, c'est de ne prendre que des risques calculés. Alors seulement tu progresses sans avoir peur de chuter. Ensuite, c'est seulement du plaisir.
Elle me prend la main et la serre affectueusement. J'ai le sentiment qu'elle ne me parle pas seulement de l'escalade. Elle me parle de la vie.

Lorsque le vent balaya même ce fil ténu qu'avait été leurs rapports, il ne restait plus rien à quoi se raccrocher qu'un peu de brume dans un espace illimité. Ils étaient perdus.
En pleine nature, sous ce ciel immense, dans ce désert, ils auraient dû retrouver un chemin vers le coeur de l'autre, pourquoi n'avaient-ils pas réussi ?

Comment dire à un garçon de dix ans que la vie et ses dangers finiraient bien par le dénicher ? Vous aviez beau tracer des plans pour l'avenir, l'inattendu surgissait toujours pour changer le cours des choses. Personne n'y pouvait rien.

Avec les bons ingrédients, on a toujours une chance d’être heureux.