Laurent Genefort

La bête n’avait pas besoin de se trouver là pour frapper. C’était bel et bien une légende. Elle nous aurait, tous. Elle n’avait qu’à faire parler notre humanité.

... l’ancienneté d’une erreur ne fait pas de cette dernière une vérité . Et toute erreur est vouée à être rectifiée .

Il n'y a pas de honte à la défaite tant que l'esprit ne se résout pas à perdre.

Le capitaine ne s'étonnait pas que les habitants soient si friands d'artisanat et d'art. C'était une constante des stations existant de longue date. Comme si ces activités superflues, au cœur du temple de l'utilitarisme qu'était un habitat spatial, certifiaient leur humanité.

La crainte obsessionnelle de perdre la face avait cours sur certains mondes de la Couronne. Non dans les Confins, dont le besoin de variété génétique rendait l'acceptation des étrangers plus faciles et les mœurs plus libérales. Riguelle avait toujours considéré cette susceptibilité exacerbée comme puérile, ou en tout cas peu digne d'un peuple évolué. Cela lui rappelait ces enfants trop gâtés, qui ne se remettaient jamais en cause et s'entêtaient à rejeter leur faute sur autrui.

Pour faire passer un mauvais goût, rien ne vaut une bonne bouteille.

Dans la poche de son manteau, la lettre de convocation était froissée à force d’être serrée. Renée la posa sur sa jupe, pour la lisser avec application. Sur la banquette en face d’elle, un rire étouffé lui fit lever la tête. Les quatre heures du trajet ferroviaire lui avaient permis d’étudier à loisir les passagers du compartiment. Face à elle et flanquée de deux marmots boudeurs, une matrone somnolait, le menton enfoncé dans son fichu. Assis à côté, un homme à petite moustache cirée, comme tracée au fusain, était plongé dans la lecture d’un numéro du Temps daté de la veille : le 19 novembre 1924. Son voisin de gauche, un commis voyageur d’une cinquantaine d’années, aurait pu payer double tarif tant il occupait de place. Entre ses joues couperosées, sa bouche évoquait l’embouchure évasée d’un cor de chasse. Le dernier voyageur à sa droite, avec son allure efflanquée et son air d’adolescent rêveur, semblait le négatif de son épais voisin, sans cesse à l’affût d’une saillie à caser. Celui-là aurait éclaté d’un rire gaillard au lieu d’émettre un gloussement discret.

Incipit

Adrien passa le reste de la journée à contempler la collection du musée étranger. Toutes les pièces avaient été photographiées et cataloguées. Au-delà de l'altérité des lots exposés, il tenta d'appréhender l'espèce qui les avait réunies. Une exposition était avant tout le reflet de la perception du monde de celui qui l'avait organisée, ou de la perception qu'il se faisait des spectateurs éventuels. Adrien savait toutefois cette tâche irréaliste. Rien ne prouvait que ce qu'appréciaient les créateurs du vaisseau-musée ne se situait pas dans l'ultra-violet, ou dans la gamme des ondes radio.
("Le lot n°97")

Les multimondiales, les capitaines de vaisseaux, les colons eux-mêmes, tout le monde croit que l'univers est gouverné par l'économie. Mais peut-être qu'à l'inverse, le commerce nous sert juste de prétexte pour faire ce que l'on fait depuis l'aube des temps : déplacer de la matière d'un point de l'espace à un autre. Nous agiter, histoire de nous prouver que nous sommes toujours en vie.

Depuis l’aube des âges, l’assassinat de parents constituait un moyen normal d’imposer ou de conserver sa lignée sur le trône, ou simplement à la cour. Dans les châteaux, l’empoisonnement était un fléau aussi naturel que la peste chez les paysans.

Stefan Wul : peu d’écrivains de genre ont cristallisé autour de leur nom tant d’éloges, de la part du public comme de celle de la critique. A quoi tient cette place à part ? Au talent bien sûr. Mais un talent solitaire, faisant éclater le moule des productions contemporaines. Dans maints articles, sa trajectoire dans l’espace de la science-fiction a été comparée à celle d’une comète. Aussi pourrait-il faire sien le parti de Serge Brussolo d’être avant tout « un fabricant de cartouches pour fusil à rêver, un artificier de l’imaginaire. »

S’il y a un message, il ne se trouve pas dans l’idéologie, la religion ou dans la morale, mais dans la pérennité de la vie.

Je me souviens des sermons du père Anselm sur l’abomination représentée par les IA et les déviants sexuels ; et du chuchotement d'on-ne-sait-qui, depuis un banc du fond : "S'il y a des IA de la jaquette, elles ne sont pas dans la merde."
("Je me souviens d'Opulence")

Lorsque le commissaire religieux leur avait extorqué la promesse de chasteté pendant leur séjour, Riguelle avait failli éclater de rire. Dans l’espace, la tolérance régnait en matière de mœurs et de religion. Non par idéologie, mais à cause de l’hostilité du milieu : les compétences devaient être préservées à tout prix. Aucune des stations et aucun des orbiteurs qui avaient méconnu cet impératif n’avait perduré. À la surface des planètes, l’homme pouvait discriminer son prochain sans se mettre en péril. Dans l’espace, on considérait que l’orientation sexuelle et la croyance relevaient de la sphère privée tant qu’elles ne compromettaient pas l’intégrité de l’habitat.

Ne te leurre pas, ce fauve est vicieux comme pas deux. Capable de retenir son élan des jours et des jours pour te persuader qu’il ne peut pas t’atteindre. Et puis, à la seconde où il le décide, clac ! il t’emporte une main, net et sans bavure.

- Un paysage peint par un dément , murmurat-elle en regardant ce qui nous barrait la route .

Nous savons depuis Sénèque que la nature ne dévoile pas ses plus grands secrets en un jour.

Ce qui tenait lieu d'air semblait tout entier constitué de nuages foncés balayés d'orages.

J’ai retenu de Stefan Wul (l’auteur de Noô mais aussi de Niourk et d’une dizaine de romans inoubliables) et de son équivalent américain Jack Vance un certain goût du baroque, un exotisme un peu naïf qui est la marque d’un amour sincère de l’altérité.

Qui peut savoir comment joue l’horlogerie de l’Histoire ?