Lois Lowry

- Papa? Maman? demanda timidement Jonas après le repas du soir. J'ai une question que j'aimerais vous poser.
- Qu'est-ce que c'est? demanda son père.
Il se força à prononcer les mots bien qu'il se sentît rougir de gêne. Il les avait répétés pendant tout le chemin du retour.
- Est-ce que vous m'aimez?
Il y eut pendant quelques instants un silence embarrassé. Puis Papa émit un petit gloussement.
- Jonas! Toi! Et la précision du langage, alors?
- Qu'est-ce que tu veux dire? demanda Jonas.
Une réaction amusée n'était pas du tout ce à quoi il s'attendait.
- Ton père veut dire que tu as utilisé un terme très général, tellement dénué de sens qu'il est pratiquement tombé en désuétude, expliqua sa mère avec soin.
Jonas les regarda d'un air ébahi. Denué de sens? Jamais auparavant il n'avait ressenti quelque chose d'aussi riche de sens que ce souvenir.
- Et bien entendu, notre communauté ne peut pas fonctionner correctement si les gens n'emploient pas un langage précis. Tu pourrais demander: "Est-ce que vous appréciez ma présence?" Et la réponse est oui.
- Ou bien, suggéra son père: "Est-ce que vous êtes fiers de mes réalisations?" Et la réponse est oui, de tout coeur!
- Est-ce que tu comprends pourquoi c'est impropre d'utiliser un mot comme "aimer"? demanda Maman.
Jonas hocha la tête.
- Oui, merci, je comprends, répondit-il lentement.

Ce fut la première fois qu'il mentit à ses parents.

Ce qu'il y a de pire quand on détient les souvenirs, ce n'est pas la douleur. C'est la solitude dans laquelle on se trouve. Les souvenirs sont faits pour être partagés.

- Mais pourquoi est-ce que les souvenirs ne peuvent pas être à tout le monde ? Je pense que ce serait peut-être un peu plus facile si on les partageait. (...)
Le passeur soupira.
- Tu as raison, dit-il. Mais alors tout le monde devrait supporter ce fardeau et cette douleur. Ils ne veulent pas de ça.

Si tout est pareil, on n'a plus le choix. Je veux pouvoir me lever le matin et faire des choix. Une tunique bleue ou une tunique rouge ?

" La peur faisait toujours intimement partie de la vie des gens. Par ce qu'ils avaient peur, ils construisaient des abris, cherchaient de la nourriture, faisaient pousser des choses. Pour la même raison, ils emmagasinaient des armes, au cas où. Ils avaient aussi peur du froid, de la faim et de la maladie. Et des bêtes."

" La mémoire fonctionne différemment selon les gens. Mon mari disait toujours que, s'il essayait de se rappeler de quelque chose de son enfance, il avait l'impression de regarder un vieux film, il le voyait de l'extérieur. Moi, quand je me rappelle quelque chose de mon enfance, je suis encore cette enfant. "

Nous ne pouvons pas prendre le risque de laisser les gens faire des choix.
- Ce serait dangereux? suggéra le Passeur.
- Tout à fait dangereux, répliqua Jonas avec assurance.
Et si on les autorisait à choisir leur conjoint? Et s'ils faisaient le mauvais choix? Ou si, poursuivit-il en riant presque devant l’absurdité d'une telle hypothèse, ils choisissaient leur métier?
- Ça fait peur, non? dit le passeur.
Jonas gloussa.
- Très peur. Je ne veux même pas me l'imaginer. Nous devons vraiment empêcher les gens de faire des mauvais choix.
- C'est plus sûr.
- Oui approuva Jonas. Beaucoup plus sûr.
(P127)

" Nous sommes tous le peuple de l'autre. "

" Ici à village, les marques et les faiblesses n'étaient pas considérées comme des défauts. On leur accordait, au contraire, une certaine valeur."

" Les livres qui ne viennent pas de souvenirs d'enfance naissent des émotions de l'enfance, qui sont très vivaces en moi. Je pense que tous ceux qui écrivent pour la jeunesse, enfin tous ceux qui y parviennent, convoquent en eux les émotions de l'enfance. "

- Mai sje les veux ! dit Jonas avec colère. Ce n'est pas juste que rien n'ait de couleur !
- Pas juste ?
Le Passeur regarda Jonas avec curiosité.
- Explique moi ce que tu veux dire.
Eh bien... Si tout est pareil, on n'a plus de choix. Je veux pouvoir me lever le matin et faire des choix. Une tunique bleue ou une tunique rouge ?
Il baissa les yeux sur le tissu terne de son habit.
- Mais c'est toujours la même chose.
Puis il rit doucement.
- Je sais que ça n'a pas d'importance, ce que l'on porte. Cela ne compte pas. Mais...
- C'est le fait de choisir qui compte, n'est-ce pas ? lui demanda le Passeur.
Jonas acquiesça.

Claire ne s'était jamais montrée curieuse de l'Ailleurs. Cela faisait partie du sentiment de satisfaction qu'elle avait toujours ressenti. L'Ici lui suffisait.

- Je sais que ça n’a pas d’importance, ce que l’on porte. Cela ne compte pas. Mais…
- C’est le fait de choisir qui compte, n’est-ce pas ? lui demanda le Passeur.

Les brins de fils se mirent à lui chanter des espèces de chansons. Ce n'était pas des mots, ni des sons, mais une pulsation, un frémissement entre ses doigts. A croire qu'ils étaient vivant. Pour la première fois, ses doigts ne guidaient pas les fils, mais au contraire, leur obéissaient et allaient où ils voulaient.

Nous ne pouvons pas prendre le risque de laisser les gens faire des choix.

La communauté où il avait passée l'intégralité de sa vie était maintenant derrière lui, endormie. A l'aube, la vie ordonnée et disciplinée qu'il avait toujours connue continuerait sans lui. La vie où il ne se passait jamais rien d’inattendu. Ni d'importun. Ni n'inhabituel. La vie sans couleur, sans douleur, sans passé.

"Un buffet raffiné, dit la princesse.
- Comment? Un bouffi ranimé? ... Quelle drôle d'idée..."

- Je vais vous laisser maintenant, déclara Hildegarde. Mais je veux que vous compreniez que nous devons absolument maintenir cette illusion. Nous devons n'être qu'une seule souris. Ne ne devons absolument pas révéler combien nous sommes nombreuses.

Comment décrire une luge sans décrire une montagne et la neige; et comment décrire une montagne et la neige à quelqu'un qui n'avait jamais connu l'altitude ni le vent, ni ce froid duveteux et magique ?

Toi-même tu m’as dit une fois que j’étais un vrai fil de soie. D’ailleurs, ajouta-t-elle en gloussant, je ne sais pas vraiment ce que ça veut dire…
— C’est quelque chose de très léger et très délicat. Parfois, on utilise cette image pour décrire ne toile d’araignée qui brille au soleil.
— Oh, comme c’est joli ! J’adore les toiles d’araignée. Il y en avait une, à un moment, dans un coin du salon, derrière le piano, et j’ai dansé dessus. La lune brillait ce soir-là et ça m’a semblé exactement ce qu’il fallait faire : danser sur une toile d’araignée au clair de lune.