Louis Calaferte

Toute cette liberté qu'on a aussi foutue en cage. Des arbres. De l'herbe. Des plantes. Les bêtes.

Quelque part au-dessus des toits, entre la barricade des cheminées droites. Le petit jour écarquille son œil ensommeillé.

Le sexe est le plus étrange apanage de la création. Hallucinant parce qu'il découle directement de la pensée.

La nuit flambe en silence.

Cliquetis des tasses, des soucoupes, des plateaux , de la vaisselle. La machine à sous qui sonne comme dans un rêve d'idiot. Vie circulaire. Illicite.

Le plaisir est étrange à contempler. Comme un débat dans l'agonie.

Le sexe est un royaume aveugle.

Je circule en veston sous le cul des villes.

La peste est en moi. Et comme Dieu y est aussi, cela provoque un ravage continuel.

N'ont tous que le cul pour point de mire en définitive.

Et naturellement, hier au soir, j'ai pendu ma dépouille de trépassé dans mon vestiaire, mais proprement, sur le cintre numéroté que la Direction nous alloue afin que nous en fassions le meilleur usage.

Je faisais un détour par la prairie humide, du côté des fleurs sauvages.

Chaque livre est le calice d'une cérémonie ancienne.

Les mots. Silex et diamant. Votre rôle est de fouiller là dedans à pleines mains au petit bonheur. Pourvu que ça rende le son qui est en vous au moment où vous écrivez.

Coïncidence singulière qui ne vaut sans doute pas qu'on épilogue, mais littérature et solitude sont les deux mots qui m'ont le plus intrigué lorsque je les ai entendus pour la première fois.

Quel déchirement, qu'elle ne peut supposer, dans l'innocence de sa parole :
- Si tu me veux, je reviendrai.

J'aurais aimé te voir dormir.

Cette pouillerie des sentiments humains, dont pas un n'échappe au grotesque ou au trivial.
La lucidité est un irréparable mal de l'esprit.

L'odeur de l'herbe sèche était répandue dans les pièces. Le bois de la rampe et des marches d'escalier était chaud, d'une chaleur qui rappelait celle des animaux. L'ombre elle-même n'avait aucune fraîcheur. On marchait nu-pieds sur le carrelage.

Dans le moment qu'il mourait, mon père murmura quelque chose d'indistinct.