Philippe Annocque

Après les cours elle n’est pas directement rentrée à la Cité Universitaire. Elle est allée faire les boutiques. Il y en a beaucoup dans le quartier alors elle a décidé de ne pas rentrer et de les faire toutes. En procédant avec méthode, ça devait être possible. Elle entrait dans la boutique, elle regardait autour d’elle pour voir comment c’était organisé. Et puis elle essayait de voir où les hauts étaient rassemblés. Pour le moment elle ne pouvait pas se permettre de s’occuper du bas. Ça prendrait trop de temps. Un jean ferait l’affaire.
Procéder avec méthode était moins facile que ça en avait l’air. Chez Promod ça allait, dans l’ensemble les hauts étaient rassemblés. Chez Camaïeu aussi. Mais il y avait des boutiques où tout était éparpillé, notamment celles qui n’étaient pas des chaînes. La répartition des vêtements répondait à une autre logique qui rendait la recherche difficile, et même pénible. Ça n’était pas vraiment un plaisir de faire les boutiques dans ces conditions. Mais elle savait ce qu’elle voulait. Et ce qu’elle voulait, elle le voulait.

A peine un saut de puce, de dévisager à défigurer, tout juste le passage précisément du figuré au propre. Et dans ce saut de puce c’est bien tout l’équilibre du monde qui est en jeu, car s’approprier une figure (ou passer d’un sens à l’autre), n’est-ce pas ni plus ni moins faire du reflet le tangible, du portrait le modèle, de la fiction le réel ?

Cependant les trois crocodiliens, du même pas débonnaire, balançant toujours la tête (mais attention : de droite à gauche, à l’inverse de la mule, qui la balance de haut en bas, favorable par principe, quoi qu’en disent les mauvaises langues, à toute honnête proposition) ; les trois crocodiliens, de leur démarche pateline mais résolument négationniste progressaient donc lentement, un kilomètre à l’heure au compteur, le conteur n’était décidément pas pressé, lentement mais inexorablement.

Les voies des peu scrupuleux quidams chargés des corvées narratives sont d’autant plus impénétrables que les quidams sont peu scrupuleux (c’est bien trop fatigant de défricher tout ça, buvons un coup ma serpette est perdue), ainsi cette question comme bien d’autres aura-t-elle la coquetterie de rester sans réponse.

C’était en plein milieu des champs. Il n’y avait pas de relief. Juste quelques bosquets, assez loin.
À un angle du carrefour, la Croix Saint-Charles était petite, en fer forgé, coulée dans un socle en béton. La peinture blanche, sans doute récente, s’écaillait déjà. En arrêtant son véhicule, le chauffeur du car avait claironné : « C’est un arrêt exceptionnel ! » Liev l’avait remercié.
En regardant la croix, Liev s’était souvenu qu’il avait oublié d’aller aux toilettes, avant de sortir du cinéma. Il n’y avait personne en vue. Mais il ne pouvait pas faire là. Il a pris sa valise et il s’est engagé sur l’autre route, que lui avait indiquée le chauffeur.

Monsieur Le Comte n'en était pas loin, de les croire. Il avait vu avec angoisse à la rue Sadi-Carnot de son ordre de mission correspondre dans la réalité une rue juste Carnot, plutôt suspecte. Il avait cependant courageusmeent poursuivi sa mise en boîtes, et avait constaté avec un regain d'espérance que la diminution de la liasse de cartons dont il avait la charge paraissait sur le point de coïncider avec l'approche progressive de l'extrémité de la rue ; puis, parès un suspense que le conteur par respect des consignes syndicales a délibérément refusé de soutenir, le monde entier s'était fissuré, lézardé, crevassé, pour finalement et naturellement s'effondrer autour de lui : en effet, alors que la dernière boîte aux lettres, la sept cent treizième, avait été pourvue de son carton, il en restait encore un, le fameux sept cent quatorzième, incongru, presque obscène, qui maintenant passait tragiquement d'une de ses mains à l'autre, aussi indélébile que la tache à la main de Lady Macbeth, aussi indécollable que le sparadrap à la casquette du Capitaine Haddock.