Pierre Bordage

- Comment vous appelez-vous ?
- Jean
- Ravie de vous connaître, Jean. Je suis Clara. p.179

Camille se leva, s’avança à son tour vers la fenêtre et fixa la F1674 avec une tristesse mêlée de colère. Elle ne pourrait faire son deuil de Nathan tant qu’elle ne saurait pas quel sort la dame blanche avait réservé à son fils, même s’il fallait pour cela sacrifier des milliers d’autres enfants. Elle ne parvenait pas à bâillonner la petite voix qui lui soufflait qu’elle appartenait à une humanité devenue aussi monstrueuse que les anciens Carthaginois et Phéniciens offrant leurs nouveau-nés aux dieux. La peur et la douleur engendraient un égoïsme sans borne.

Basile hésita quelques secondes, puis, voyant que la fillette continuait de se rapprocher, il se releva et fonça dans sa direction.
Elle semblait ne pas avoir remarqué sa présence. Ses yeux bleu pâle étaient rivés sur la sphère. Elle marchait de plus en plus vite, les bras tendus vers l’avant, comme ces enfants qui, à la sortie de l’école, viennent de repérer leur mère ou leur père. Basile accéléra l’allure pour l’intercepter avant qu’elle n’arrive près de la dame blanche. Elle le contourna en gardant une distance suffisante pour qu’il ne puisse pas se saisir d’elle.
« Stop ! »
Il pensait que le son de sa voix briserait l’envoûtement, mais la fillette ne s’arrêta pas.
« Reviens ! Tu n’as rien à faire là ! »
Il s’élança, la rattrapa à une vingtaine de mètres de la bulle et la saisit par le bras.
Il eut l’impression d’être entré en contact avec une ligne à haute tension. Une lumière insupportable lui blessa les yeux.
Une douleur fulgurante le contraignit à lâcher prise. Le sol vacilla puis se déroba sous lui.

« Léo ! »
Elle gagnait du terrain sur lui. Il ne se retournait pas, tendu vers son but. La bulle grandissait encore, comme si elle se dilatait pour se rapprocher de l’enfant. Elle ressemblait à un gigantesque ballon en plastique. Sa surface ne présentait aucune aspérité, aucune crevasse. Elle ne contournait pas les rochers ni les autres reliefs qui se dressaient devant elle, elle les absorbait, purement et simplement, comme s’ils n’avaient aucune consistance.
Un bosquet aux feuilles rousses disparut du champ de vision d’Élodie.
Une petite dizaine de mètres la séparaient désormais de Léo. Elle tendait déjà le bras pour l’agripper. Son angoisse se changeait en colère. Une colère noire. Une envie terrible de le rouer de coups. Au moment où elle opérait la jonction, son pied s’enfonça dans un trou et se déroba. Elle perdit l’équilibre et roula sur l’herbe humide. Son peignoir s’ouvrit dans sa chute. L’herbe détrempée, froide, lui cingla le ventre, les fesses et le dos. Elle poussa un hurlement de rage. Une sensation de présence la poussa à se relever rapidement, à resserrer les pans de son peignoir. Elle eut un hoquet de terreur lorsqu’elle aperçut, tout près d’elle, la paroi convexe de la bulle qui atteignait une vingtaine de mètres de hauteur.
« Léo ? »
Elle fouilla les environs du regard.
Aucune trace de son fils.
« Léo ? »

— Je ne remets pas en cause la souffrance des victimes de l’Holocauste, mais les mécanismes qui permettent l’accouchement de telles monstruosités. Qui font de chacun d’entre nous le maillon potentiel d’une chaîne d’abominations. L’histoire n’aura aucune vertu exemplaire si nous ne prenons pas conscience qu’elle se répète en chacun de nous, comme un disque rayé. Nous nous livrons quotidiennement à toutes sortes d’injustices, des menues faiblesses qui sur le coup paraissent insignifiantes…

— Ce sont des grandes gueules pour la plupart. Ils jouissent au bout de deux minutes et ronflent trente secondes après.

Ce genre de dévot ne vivait pas pour le service de son Dieu, mais annexait son Dieu à son service afin de justifier son goût du pouvoir et de la cruauté.

Le code des rues n’était qu’un ersatz de mythologie entretenu par une poignée de caïds qui s’engraissaient sur le dos de gosses livrés à eux-mêmes, qui se rangeaient derrière l’honneur pour s’assurer de la loyauté de leurs petits sujets éblouis par leurs dents en or, leurs costars brillants et leurs bagnoles allemandes flambant neuves.

Qu’est-ce qu’une rémission spontanée, sinon un miracle sans intercesseur ?

Votre journal, par exemple, n’est nullement indispensable à la vie, vous n’avez donc pas d’autre choix que de créer et d’entretenir des dépendances.

Ce genre de pensée masquait un réflexe de supériorité, un sentiment d’appartenance à l’élite, la pire de toutes, l’intellectuelle, la cynique, celle qui se figure avoir des idées et des réponses sur tout, celle qui se dresse, le flambeau à la main, pour dessiller les yeux de ces masses dont elle se gausse, celle qui se dispute les drames du moment avec une férocité de hyènes, celle qui jette les anathèmes et qui, en même temps, se vautre sous les tables princières pour recueillir les honneurs et les miettes.

— Si tu as envie d’une vraie pipe, je te jure, fais comme moi : va voir un mec !

Est-ce que le vagin n’était pas non plus un milieu humide et fermé propice aux germes ? Est-ce que les bouches n’étaient pas non plus des milieux humides, fermés et propices aux germes ?

Et pourtant il pénétrait et embrassait Charlotte sans l’obliger à se désinfecter les muqueuses.

Il la soupçonnait, en réalité, de s’abriter derrière le paravent de l’hygiène pour échapper à la fellation, une corvée qu’elle prodiguait avec une exaspération maladroite, comme bon nombre de femmes.

Elle ne trouvait pas ça hygiénique, "même si tu le décalottes pour le laver, tu comprends, c’est un milieu humide et fermé, propice au développement des germes, un truc pas net, quoi", et l’obligeait à se récurer le gland à chaque fois qu’ils envisageaient de faire l’amour, comme chez les putes, à cette différence que les putes se chargeaient elles-mêmes des mesures prophylactiques.

Non, non, elle n’était pas croyante, elle se prétendait athée, rationnelle, même si elle se jetait tous les matins sur les pages de l’horoscope [...]

Les spécialistes, c’est-à-dire des gens qui n’en savaient pas beaucoup plus que la moyenne mais qui s’autorisaient à en débattre sur les ondes [...]

S’habillant le plus souvent en écolière, jupe plissée à carreaux, chemisier, couettes, sous-vêtements de coton blanc – un franc succès –, elle essayait d’attirer un autre genre de clientèle en alternant avec des tenues exotiques, suggestives ou vulgaires, comme cet ensemble de satin rouge déniché dans un sex-shop minable de la rue Saint-Denis.

Les sectes, le cul, les tueurs en série, les régimes de printemps, des valeurs sûres lorsque l’actualité ne propose rien de folichon.

L’Occident est accueillant pour ceux qui savent respecter ses lois.

Parfois, c'est faire le mort qui vous garde en vie.