Pierre Chatillon

Ce matin par un froid boréal
je vois passer le temps
et je l'entends
il se compose d'une myriade
de petits grains blancs
emportés par la furie du vent
chaque infime grain de neige
fut jadis un être humain
dont il ne reste plus rien
par milliards ils sont soufflés
par un vent hurleur d'ouragan
le vent le vent le vent
et j'assiste impuissant
à la poudrerie du temps.

J'écoute la musique d'un nuage
Si moelleuse et si douce
On dirait une harpe de vapeurs
Effleurée par les mains invisible du vent
Mélodie qui apaise et guérit le coeur
Telle une boule d'ouate blanche qui caresse
Avec des huiles bleues
Les brûlures gravés sur le ciel
Par les éclairs d'un puissant orage.

Les fosses bout à bout
ci-bas
comme d'énormes pas visqueux
Ce doit être le temps
qui marche.

À la fin d'octobre, il décida d'aller visiter la maison de Renoir, au domaine des Collettes, à Cagnes-Sur-mer. Cette fois, Francine accepta de l'accompagner car elle n'avait pas vu cet endroit . Il fallait partir tôt pour réussir un aller-retour dans la même journée. À huit heures ils étaient sur son scooter . Le soleil embrassait la chevelure de Francine . Félix lui dit : " Tu es blonde comme le chant d'une cigale ! "

Je plonge dans les profondeurs
De mes eaux intérieures
Parmi des colonies de poissons verts
Plus je descends plus l'abîme s'éclaire
Il me semble que le soleil
Se lève au fond de la mer

mais aujourd'hui je suis guéri
du mal vivre de mon pays
je compose aujourd'hui le poème
que je voulais écrire à dix-sept ans

conduit à la mer
elle se repose sur un banc
à l'ombre des pins où le vent souffle
dans d'invisibles flûtes
au loin sur l'eau turquoise deux îlots blancs
reflètent le soleil comme des miroirs
la femme contemple muette les flots
et les mouettes qui s'éloignent vers le large
entraînent à leur suite les ailes de ses songes

Je voudrais pour toute éternité
être l'oeil géant du soleil
pour admirer la beauté de la mer
m'endormir le soir
quand se referment les paupières de la nuit
et reposer en toute quiétude
avec l'absolue certitude
de la retrouver toujours à mon réveil

J'ouvre les yeux ce matin
et la mer déferle sous mes paupières
tout l'éclat de l'écume m'éclaire
allume la bouée dansante dans mon coeur
la joie déroule en moi ses longues houles
je suis comme un enfant devant
l'immense tableau vert de l'eau
suivant avec attention un cours d'éternité
l'azur bleuit la coupole de mon esprit
je contiens l'univers
je n'ai rien à craindre de la mort
à l'image des vagues toujours recommencées
je vais chanter sans fin dans le soleil
avec des mots limpides qui scintillent
je suis un homme de lumière

J'aime le mot île. Tout petit dans la rivière d'une phrase. Avec son i aussi jaune que celui du mot lumière. Son accent circonflexe évoquant la cime d'un sapin Son l qui s'élance avec l'élégance d'un peuplier. Son l dont la sonorité s'envole comme celle du mot aile . Son e qui le féminise de telle sorte qu'il pourrait devenir un adorable prénom de femme...

j'ambitionne d'écrire
un hymne à la splendeur du monde
et les mots chantent battent des ailes
dans le feuillage touffu de mon coeur
quand ils prendront leur vaste essor dans la lumière
j'aurai ouvert pour eux le ciel tel un haut livre
où ils pourront planer dans le poème immense
d'un univers réinventé
par mon grand rêve de beauté

Quand on construit imprudemment sa maison sur une rive peu élevée, on risque d'être emporté par les flots. Et il en est de même quand on vit au bord du rêve

Mon départ pour l'Europe fut l'une des plus heureuses décisions de toute ma vie. Dans ma cabine de cargo, j'étais semblable à un enfant dans le ventre de sa mère et, lorsque je me retrouvai sur le quai d'Anvers, je venais une fois de plus de me remettre au monde.

----Et puis, je ne veux pas te le cacher, ajouta-t-elle, je suis amoureuse.
----De qui ?
----De Miguel.
----De Miguel ? Il a deux fois ton âge, c'est une sorte de figure paternelle que tu idéalises.
Peut-être s'agit-il d'un amour platonique, passager, argumenta-t-il.
----Non, c'est un amour physique , nous faisons l'amour.

Après une sieste sur l’herbe, il remonta sur son scooter.
Au détour d’une courbe, il aperçut un écriteau affichant une mise en garde : « Attention, chute de mots. » Effectivement, il ne tarda pas à voir sur l’asphalte quelques objets qu’il dut parfois éviter avec la roue de sa moto. Il s’arrêta, en prit un dans sa main. C’était un caillou en forme de S. Un autre en forme de M. D’autres blocs, plus gros, rassemblaient plusieurs lettres COLL. C’étaient des fragments de mots. En observant de plus près la paroi de la falaise, il constata qu’elle était constituée de caractères d’imprimerie. En fait, c’était une page du roman Colline de Giono. Sans s’en apercevoir, il avait quitté le réel pour entrer dans une zone de fiction. »

« Le lendemain matin, il entendit glisser doucement la fermeture Éclair de sa tente et une jeune fée portant un bouquet de fleurs sauvages pénétra par l’ouverture. Elle s’allongea à côté de lui et se mit à l’embrasser. Il ouvrit son sac de couchage et la laissa se couler le long de son corps. Ils avaient l’impression de ne former qu’un seul être, bien au chaud, dans cette enveloppe de duvet. La fée lui caressa le front, les joues, les lèvres avec une tendresse qu’il n’avait jamais connue. Émanait-elle de la lumière du soleil levant illuminant la mer depuis l’horizon jusqu’à sa tente ? Était-elle constituée d’une matière impondérable apparue sur la terre pour la première fois ? Sa peau était si douce qu’elle avait la texture d’un rêve. Il déboutonna sa blouse de coton indien et fit éclore entre ses mains les fleurs roses de ses jeunes seins.

Le soleil ressemble à une clé de sol
Je bois la voix d'une sirène
Qui m'enivre comme alcool
La mer dépose sur mes plages
Un peu du bleu de son éternité
J'ouvre les ailes de ma joie
J'entre vivant au coeur d'un songe.

On entre en hiver
comme étaient contraints jadis
d'entrer au cloître
des jeunes qui n'avaient pas la vocation
la règle nous force à renoncer
aux feuilles aux rivières
aux fleurs et aux oiseaux
on doit fermer nos sens
aux plaisirs de l'été

En ces jours d'apaisement, il connaissait des moments d'émerveillement qui ne pouvait se comparer à rien de terrestre. Aucun alcool ne pourrait jamais lui procurer une telle ivresse. Il était envoûté par la mer comme un homme qui devient fou d'amour. Aucune expérience humaine ne pourrait jamais lui faire ressentir un bonheur aussi intense. La mer avait fait de lui l'un de ses amants, jalouse, elle ne lui rendrait jamais son coeur.

NOVEMBRE

Debout dans la bourrasque
un vieil homme à peau d'écorce
regarde dans ses paumes
nervures de feuilles
sa ligne de vie qui tremble.

Quand Angéline s'assoit sur sa chaise berçante, sur la galerie de la maison, Gustave, lui, se promène par les rues et se rend, comme il le fait souvent, sur les plaines d'Abraham, toutes souriantes de pommetiers en fleurs. Quarante-cinq plus tôt, Français et Canadiens y perdaient une bataille décisive pour l'avenir du pays. Le paysage a peu changé. Ruisseaux, foisonnements d'arbustes, grands arbres. Gustave avait quinze ans au moment de l'affrontement du 13 septembre 1759. Chaque fois qu'il vient ici, il revit avec beaucoup de tristesse les événements de cette journée tragique.