Nationalité : France
Né(e) à : Paris , le 03/01/1893
Mort(e) à : Paris , le 16/03/1945
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Né(e) à : Paris , le 03/01/1893
Mort(e) à : Paris , le 16/03/1945
Biographie :
Romancier, essayiste et journaliste, il fut un auteur important dans la première moitié du XXe siècle. Rêveuse bourgeoisie (1937) et surtout Gilles (1939) sont généralement considérés comme ses chefs-d'œuvre.
Issu d'une famille normande, bourgeoise et nationaliste installée dans le XVIIe arrondissement de Paris, déchirée par les problèmes conjugaux et d'argent. Élève de l'École libre des sciences politiques, il est traumatisé par la Première Guerre mondiale, durant laquelle il est blessé à trois reprises. La Comédie de Charleroi, recueil de nouvelles publié en 1934, s'inspire de son expérience de la guerre.
Proche des surréalistes dans les années 1920 (particulièrement d'Aragon, avec qui il se brouille en 1927, pour une femme), il s'intéresse aussi à l'Action française, tout en n'adhérant à aucun de ces courants. Il se fait connaître, en 1922, par un essai remarqué, Mesure de la France, et publie plusieurs romans.
Dans les semaines qui suivent les manifestations du 6 février 1934, il collabore à la revue La Lutte des jeunes et se déclare à la fois « socialiste » et « fasciste » (idée que l'on retrouve romancée dans "Une femme à sa fenêtre"), voyant là une solution à ses propres contradictions et un remède à ce qu'il considère comme la « décadence matérialiste des sociétés modernes ». En octobre, il publie l'essai Socialisme fasciste, et se place dans la lignée du premier socialisme français, celui de Saint-Simon, Proudhon et Charles Fourier. Ce choix intellectuel le conduit à adhérer en 1936 au Parti populaire français.
Sous l'Occupation, il devient directeur de La Nouvelle Revue française (NRF). À la Libération, il refuse l'exil ainsi que les cachettes que certains de ses amis – dont André Malraux – lui proposent.
Après deux tentatives manquées, il se donne la mort le 15 mars 1945.
+ Voir plusRomancier, essayiste et journaliste, il fut un auteur important dans la première moitié du XXe siècle. Rêveuse bourgeoisie (1937) et surtout Gilles (1939) sont généralement considérés comme ses chefs-d'œuvre.
Issu d'une famille normande, bourgeoise et nationaliste installée dans le XVIIe arrondissement de Paris, déchirée par les problèmes conjugaux et d'argent. Élève de l'École libre des sciences politiques, il est traumatisé par la Première Guerre mondiale, durant laquelle il est blessé à trois reprises. La Comédie de Charleroi, recueil de nouvelles publié en 1934, s'inspire de son expérience de la guerre.
Proche des surréalistes dans les années 1920 (particulièrement d'Aragon, avec qui il se brouille en 1927, pour une femme), il s'intéresse aussi à l'Action française, tout en n'adhérant à aucun de ces courants. Il se fait connaître, en 1922, par un essai remarqué, Mesure de la France, et publie plusieurs romans.
Dans les semaines qui suivent les manifestations du 6 février 1934, il collabore à la revue La Lutte des jeunes et se déclare à la fois « socialiste » et « fasciste » (idée que l'on retrouve romancée dans "Une femme à sa fenêtre"), voyant là une solution à ses propres contradictions et un remède à ce qu'il considère comme la « décadence matérialiste des sociétés modernes ». En octobre, il publie l'essai Socialisme fasciste, et se place dans la lignée du premier socialisme français, celui de Saint-Simon, Proudhon et Charles Fourier. Ce choix intellectuel le conduit à adhérer en 1936 au Parti populaire français.
Sous l'Occupation, il devient directeur de La Nouvelle Revue française (NRF). À la Libération, il refuse l'exil ainsi que les cachettes que certains de ses amis – dont André Malraux – lui proposent.
Après deux tentatives manquées, il se donne la mort le 15 mars 1945.
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C'est une histoire française. Elle se passe à Paris pendant l'Occupation, puis dans le maquis du Vercors où les résistants se battent dans la neige, jusqu'au dernier. C'est une histoire qui oppose deux France. Celle des Cossé-Brissac, le côté maternel de l'auteure, dont la grand-mère May, aussi libre de son corps en privé qu'attentive aux conventions en public, reçoit le Tout-Paris de l'Occupation, de Paul Morand à Pierre Drieu La Rochelle, de Josée Laval à Coco Chanel. Une jeune fille grandit là, promise à un mariage de l'entre-soi, bientôt elle sera rebelle. Elle se nomme Marie-Pierre de Cossé-Brissac. L'autre France, c'est celle de la résistance par les idées et par les armes. Un grand médecin juif parisien envoie son fils en province. L'intellectuel rompu aux joutes de l'esprit rejoint le maquis. Il se nomme Simon Nora, rebaptisé « Kim » dans son réseau. À la fin de la guerre, le survivant du Vercors rencontre l'aristocrate en rupture avec sa famille. Les héritiers des deux France s'aiment comme s'ils n'en formaient qu'une. Mais auront-ils le droit à la liberté ? Ce roman haletant est une fresque guerrière, un amour impossible, une brève libération. Extrait disponible sur notre site https://www.editions-stock.fr/livres/la-bleue/une-breve-liberation-9782234094024
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Les drogués sont des mystiques d'une époque matérialiste qui, n'ayant plus la force d'animer les choses et de les sublimer dans le sens du symbole, entreprennent sur elles un travail inverse de réduction et les usent et les rongent jusqu'à atteindre en elles un noyau de néant. On sacrifie à un symbolisme de l'ombre pour contrebattre un fétichisme de soleil qu'on déteste parce qu'il blesse des yeux fatigués.
« il avait senti de bonne heure germer en lui une convoitise sordide pour le silence, la paix, la raréfaction des joies et des peines, une délectation secrète et tout intime. »
Le suicide, c'est le ressource des hommes dont le ressort a été rongé par la rouille, la rouille du quotidien. Ils sont nés pour l'action, mais ils ont retardés l'action; alors l'action revient sur eux en retour de bâton. Le suicide, c'est un acte, l'acte de ceux qui n'ont pu en accomplir d'autres.
Il se secoua. Dans son for intérieur, il était en train de jouer la comédie que d’autres étalent dans les enterrements avec des gants noirs, en disant : “ Je l’ai beaucoup connu. C’était un homme qui…” Comédie somme toute sincère, car les vivants, en regrettant les morts, en regrettant de n’avoir pas aidé les ex-vivants à vivre, regrettent ainsi de n’avoir pas vécu eux-mêmes davantage, en se donnant plus. Ah! il faut mettre de la profondeur dans chaque minute, chaque seconde; sans quoi, tout est raté pour l’éternité.
Persévérance, toucherai-un jour tes trésors difficiles ? Aurai-je donc perdu ma vie sur cette faible idée du coup de foudre dont je voudrais toujours qu'il consume la femme que je rencontre et qu'il la sépare de tout pour l'abolir en moi ? L'amour, comme toute la vie, n'est que travail. Tout ce qui apparaît de spontané doit, pour prendre forme et s'épanouir, être soutenu par la conscience et prolongé par la volonté. Pourquoi moi, qui aime le travail dans mon métier, ne puis-je m'en accommoder dans mes amours ?
Le mal est dans l'oubli du corps. Oui, en France, l'homme a lentement oublié son corps. La civilisation française a cessé d'être fondée sur le sens du corps.
Que peut devenir l'esprit privé de son corps ? Que deviennent les vertus de l'esprit quand se tarissent les vertus du corps ?
Pour bien faire comprendre cette longue désaffection, il faudrait la montrer dans toute l'Europe et non pas seulement en France ; il faudrait la rattacher à la pesanteur fatale de toute civilisation. La civilisation fixe l'homme dans la ville, le maintient loin de la campagne, de la nature, l'englue dans les facilités de la paix; elle assoit son corps, le réduisant à être un vêtement, une défroque jetée sur les facilités de la paix. Mais il n'y a pas ici place pour une telle montre ; et d'ailleurs il y a en France quelque chose de particulier dans cette désaffection, un excès et un raffinement extraordinaires qui demandent une dénonciation urgente. Car la France s'attarde dans cette désaffection alors que les autres peuples s'en arrachent par le sport médité, établi comme institution fondamentale dans leur vie sociale et politique, comme inspiration dans leur philosophie collective. Ce qui prouve que la civilisation peut réagir contre la civilisation.
Que peut devenir l'esprit privé de son corps ? Que deviennent les vertus de l'esprit quand se tarissent les vertus du corps ?
Pour bien faire comprendre cette longue désaffection, il faudrait la montrer dans toute l'Europe et non pas seulement en France ; il faudrait la rattacher à la pesanteur fatale de toute civilisation. La civilisation fixe l'homme dans la ville, le maintient loin de la campagne, de la nature, l'englue dans les facilités de la paix; elle assoit son corps, le réduisant à être un vêtement, une défroque jetée sur les facilités de la paix. Mais il n'y a pas ici place pour une telle montre ; et d'ailleurs il y a en France quelque chose de particulier dans cette désaffection, un excès et un raffinement extraordinaires qui demandent une dénonciation urgente. Car la France s'attarde dans cette désaffection alors que les autres peuples s'en arrachent par le sport médité, établi comme institution fondamentale dans leur vie sociale et politique, comme inspiration dans leur philosophie collective. Ce qui prouve que la civilisation peut réagir contre la civilisation.
Lettre de Victoria à Drieu en janvier 1932
Je ne suis pas divisée comme vous l'êtes. Je n'aime pas comme vous aimez. D'abord j'ai eu la chance de n'avoir jamais eu à mêler l'amour à l'argent et quand j'ai aimé les gens, je les ai aimés pour eux-mêmes ; pour ce qu'ils étaient et pas pour ce que j'aurais voulu qu'ils fussent.
Je crois que même si je n'avais pas eu le sou, j'aurais aimé comme j'ai aimé... (sans mélange), sans hantise de pauvreté, de richesse, de perfection, d'imperfection... avec seulement la soif de comprendre tout ce qu'il y a dans un être humain d'humaine faiblesse et d'humaine noblesse à la fois.
Je crois que vous aimez mal, Drieu. Et je n'imagine pas que j'aime bien, moi-même. Mais je sais que je suis en train d'apprendre.
Je ne suis pas divisée comme vous l'êtes. Je n'aime pas comme vous aimez. D'abord j'ai eu la chance de n'avoir jamais eu à mêler l'amour à l'argent et quand j'ai aimé les gens, je les ai aimés pour eux-mêmes ; pour ce qu'ils étaient et pas pour ce que j'aurais voulu qu'ils fussent.
Je crois que même si je n'avais pas eu le sou, j'aurais aimé comme j'ai aimé... (sans mélange), sans hantise de pauvreté, de richesse, de perfection, d'imperfection... avec seulement la soif de comprendre tout ce qu'il y a dans un être humain d'humaine faiblesse et d'humaine noblesse à la fois.
Je crois que vous aimez mal, Drieu. Et je n'imagine pas que j'aime bien, moi-même. Mais je sais que je suis en train d'apprendre.
Par un soir de l'hiver de 1917, un train débarquait dans la gare de l'Est une troupe nombreuse de permissionnaires. Il y avait là, mêlés à des gens de l'arrière, beaucoup d'hommes du front, soldats et officiers, reconnaissables à leur figure tannée, leur capote fatiguée.
L'invraisemblance qui se prolongeait depuis si longtemps, à cent kilomètres de Paris, mourait là sur ce quai. Le visage de ce jeune sous-officier changeait de seconde en seconde, tandis qu'il passait le guichet, remettait sa permission dans sa poche et descendait les marches extérieures. Ses yeux furent brusquement remplis de lumière, de taxis, de femmes.
"Le pays des femmes", murmura-t-il. Il ne s'attarda pas à cette remarque ; un mot, une pensée ne pouvaient être qu'un retard sur la sensation.
(incipit).
L'invraisemblance qui se prolongeait depuis si longtemps, à cent kilomètres de Paris, mourait là sur ce quai. Le visage de ce jeune sous-officier changeait de seconde en seconde, tandis qu'il passait le guichet, remettait sa permission dans sa poche et descendait les marches extérieures. Ses yeux furent brusquement remplis de lumière, de taxis, de femmes.
"Le pays des femmes", murmura-t-il. Il ne s'attarda pas à cette remarque ; un mot, une pensée ne pouvaient être qu'un retard sur la sensation.
(incipit).
— Tu crois vraiment que la France va mourir ? s'écria Gilles.
— Mais oui, la France meurt. Viens au village, à côté, je vais te montrer maison par maison, famille par famille, la mort de la France, viens.
— Mais oui, la France meurt. Viens au village, à côté, je vais te montrer maison par maison, famille par famille, la mort de la France, viens.
Moins elle avait de but et plus sa vie prenait de sens
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