Posy Simmonds

Ma patiente, la jeune auteure Suzie X, avait tout pour elle ! ... Physique, sex appeal, une fabuleuse garde-robe fashion...

Vous êtes très belle, vous savez... vous n'avez jamais songé à devenir romancière ?

"Reste Charlotte! ... Tu ne peux pas me laisser tomber maintenant, je n'ai pas terminé mon roman - j'ai besoin de ton malheur!"

A propos de Tamara Drewe
"En tout cas... à porter des trucs aussi serrés par ce temps... elle va se faire une irritation..." (p.28)

Je pris Candice à part et la cuisinai en douceur dur don régime de lecture habituel... comme je l'avais deviné, je découvris qu'il se composait entièrement de cochonneries (mode, cancans people, chick-lit de bas étage)
-Mais est-ce malsain, infirmière?
-pas dans le cadre d'une diète équilibrée... mais vous voyez Candy... ce genre de nourriture est HAUTEMENT TRANSFORMEE , toutes les parties DURES en ont été extraites... c'est de la BOUILLIE! Du hachis de paragraphes à la petite cuillère... ça glisse sans effort... votre système n' absolument plus besoin de travailler... et devient de plus en plus paresseux... voilà pourquoi vous ne pouvez digérer quelque chose d'aussi charnu que Les Misérables.

- C'était vraiment le chat le plus paresseux du monde
- Ce cher gros Fred. C'est ce que tu vas écrire sur sa tombe ?
- Mais non, idiot ! Il faut écrire quelque chose de gentil !

En fait, Fred dormait tout le temps.
Il aimait aussi manger...
... ronronner sur les genoux
... mais surtout, il aimait dormir !

— Mais... il faisait que dormir toute la journée !!
— Il dormait tout la journée... oui mais... la nuit... ?
— Maman le mettait dehors...
— Et voilà ! Comme nous attendions ce moment, chaque soir...

— Il était à nous !
— À vous ? Vous possédiez Fred ?!
— Oui !
— Vous... possédiez le chat le plus célèbre du monde ?
— Il n'était pas célèbre ! Il ne faisait rien !
— Non, il faisait rin !
— Faisait rin ?!
— Oui, il dormait tout le temps ! Enfin, parfois il allait faire un tour... il faisait pipi sur les fleurs de Mme Lalie et elle était très fâchée !
— Faisait pipi ?!
— Oui !
— Chut ! Il y a des chatons ici !

— Nico ! Nicolas !
— Mmm ?
— Regarde ! Dans le jardin... Un chat... avec un chapeau !
— J'peux pas voir ! J'vois pas !!
— Ch...
— Je veux voir !!
— Chut ! Là ! Regarde !
— Un chat avec un chapeau !
— Ttt ttt ! Ils sont en retard ! Très en retard.
— Hé ! C'est Rouquin ! Le Rouquin de Mme Lalie !
— Oh ! Il a une montre digitale !

On enterre Fred au fond du jardin, sous l'arbre aux papillons... à côté des tombes du cochon d'Inde et d'un scarabée.

En fait, Fred dormait tout le temps. Il aimait manger... ronronner sur les genoux... mais surtout, il aimait dormir ! Sur la table à repasser... sur le linge... tout en haut du frigo... dans un rayon de soleil... et encore plus, sur les lits.

Avant c'était Fustleigh's... Bon Dieu, il fallait attendre des heures avant que ce vieux débris vous serve... Des années pour recevoir une commande. On ne trouvait rien là-dedans. Un stock à la dérive. Fermé la moitié du temps. Les livres étaient pêle-mêle, cornés et poussiéreux. L'endroit était sombre, humide. Ça puait l'Old Holborn et les pets du chien.
— Dieu que c'était déprimant !

— C'est juste superbement écrit... je veux dire, je sais que ça ne se vendra pas... mais est-ce une raison pour ne pas le publier ?

— ... et à quoi sert mon livre dans le grand dessein de l'univers ? ... un foutu bouquin de plus qui ira rejoindre des millions d'autres foutus bouquins... À quoi bon écrire ?? Pourquoi le fait-on ? La célébrité ? Pouah !!! ... Je veux dire, que sommes-nous ? Des grains de poussière en suspension ! ... Un ou deux attrapent la lumière à l'occasion... C'est ça la CÉLÉBRITÉ ! ... Voici Beethoven... Là, c'est Beatrix Potter... Et là, Ford Madox Ford...

— Oh Seigneur, Zoé, je me demande... pourquoi on a ouvert aujourd'hui ? Quelle période pourrie ! Pas un client sauf ceux qu'on a envie de tuer...

Bon... Je connais les auteurs... Je sais ce que leur fait la privation de liberté, écrire toute la journée dans des pièces confinées. Je connais leur insécurité, leur rage d'y arriver. Je connais leurs réservoirs sans fond de haine et de jalousie... Mais là c'était du délire !
— Écoutez, sœurette... Il y a erreur. Vous frappez à la mauvaise porte !! Le meurtre, c'est pas mon rayon ! Mon job, c'est d'assassiner les réputations. Capisce ?

— Votre maison publiait de la littérature jadis ! — c'est-à-dire, avant que vous ne soyez avalés par le showbiz... pour devenir un foutu monolithe transmédias ! Les barbares industriels font la LOI ! Quand je pense au calibre des œuvres de votre ancien catalogue... Je veux dire, le vieil Hector Beazeley aurait MANGÉ ses enfants plutôt que de publier ces foutaises !

Vous êtes le pur produit de toute cette putain de culture d'abrutis ! [...] une expérience sur des souris exposées au magazine You-Hoo a montré que 63% de leurs cellules grises avaient disparu...

"Est-ce là ce qu'est la vie ?" ai-je pensé en regardant les fusées, "un bref élan vers les étoiles, un magnifique éclat, bang, et juste un bâtonnet qui retombe ?"