Nationalité : France
Né(e) à : Lyon , 1970
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Né(e) à : Lyon , 1970
Biographie :
Raphaële Frier est née à Lyon en 1970, où elle n’a jamais vécu. Elle a passé son enfance à Bordeaux et son adolescence en région parisienne. Après ses années parisiennes, où elle a étudié la psychologie, les sciences de l’éducation et occupé ses premiers postes d’institutrice, elle s’est installée à Marseille où elle continue à enseigner et bien sûr à écrire.
Car Raphaële Frier écrit depuis toujours sur des carnets, des cartons, des cahiers... La littérature jeunesse, le goût de lire, de transmettre des histoires, des mots, des images, c’est son quotidien.
Elle publie depuis 2009, des albums jeunesse et des romans pour les jeunes lecteurs et les adolescents.
Elle mène aussi des interventions en qualité d'auteur : salon du livre, ateliers d'écriture, etc., avec l’idée permanente que le livre est avant tout un monde plein de promesses qui s'ouvre.
+ Voir plusRaphaële Frier est née à Lyon en 1970, où elle n’a jamais vécu. Elle a passé son enfance à Bordeaux et son adolescence en région parisienne. Après ses années parisiennes, où elle a étudié la psychologie, les sciences de l’éducation et occupé ses premiers postes d’institutrice, elle s’est installée à Marseille où elle continue à enseigner et bien sûr à écrire.
Car Raphaële Frier écrit depuis toujours sur des carnets, des cartons, des cahiers... La littérature jeunesse, le goût de lire, de transmettre des histoires, des mots, des images, c’est son quotidien.
Elle publie depuis 2009, des albums jeunesse et des romans pour les jeunes lecteurs et les adolescents.
Elle mène aussi des interventions en qualité d'auteur : salon du livre, ateliers d'écriture, etc., avec l’idée permanente que le livre est avant tout un monde plein de promesses qui s'ouvre.
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Chaque 1er samedi du mois, un libraire du Divan Perché pioche dans ses rayons mille et une histoires pour les 3-6 ans. Découvrez "La Petite rouge courroux", une réécriture de l'histoire bien connue du Petit Chaperon Rouge, revisitée et modernisée par Raphaële Frier et illustrée par Victoria Dorche, aux éditions Sarbacane. https://bit.ly/3wwHd43 Une belle occasion de contribuer à l'éveil à la lecture dans un contexte ludique. Et surtout, de découvrir une infinité de livres drôles, rythmés, palpitants, choisis par de vraies passionnées de livres pour enfants. Un temps de lectures dédié aux familles, pour rêver, grandir, s'émerveiller avec les histoires.
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Citations et extraits (79)
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" Ici, dans les années 1920, quand on est Noir, on tait sa colère."
Et moi qui lui trouvais un visage d'ange. J'ai tellement honte d'avoir tracé cette brute, d'avoir fantasmé sur lui, d'avoir envoyé des "je t'aime" toutes les cinq minutes à cette pourriture de messagerie. D'ailleurs, je les efface, tous ces sms de conne, et je supprime aussi tous ceux qu'il m'a envoyés lui. Nettoyage, dans mon portable et dans le sien.
Jeremiah Reeves avait seize ans quand la police l'a arrêté [en 1952]. Selon ses défenseurs, il entretenait une relation amoureuse avec une jeune fille blanche, ce qui n'était pas toléré en Alabama. Un voisin avait surpris le couple et dénoncé Jeremiah et sa compagne. Cette dernière, qui risquait gros pour ce délit, a préféré accuser le jeune homme de viol. Jeremiah fut condamné à mort et exécuté sur la chaise électrique, cinq ans plus tard. (p. 47)
En colo, jusqu'à présent, quand il fallait s'inscrire pour une activité, on avait le choix entre kayak, tir à l'arc, VTT ou accrobranche. C'est la première fois qu'on me demande si je préfère œuvrer pour le trou des toilettes, la vaisselle ou la cuisine...
Lundi
Blaise avait passé une bonne nuit.
Pourtant en enfilant sa première pantoufle,
Il compris qu’une chose bizarre
Venait de lui arriver.
Blaise avait passé une bonne nuit.
Pourtant en enfilant sa première pantoufle,
Il compris qu’une chose bizarre
Venait de lui arriver.
Et voilà comment je me retrouve le jour de mon anniversaire avec un chaton qui s'appelle Python. J'aurais préféré un python qui s'appelle Chaton !
- Laisse-moi t'expliquer. Donc, ta chambre c'est une tente, ta bouffe, tu la cueilles, tu la pêches et tu la cuisines toi-même, tes occupations, ce sont celle de nos ancêtres, si tu vois ce que je veux dire : tu fabriques des flèches et des arcs, tu fais du feu... Enfin tu vois le genre. Ils appellent ça un camp "Ados-sapiens", c'est tellement ringard !
Au creux de la vallée du Swat, au Pakistan, s'étale la grande Mingora. C'est dans cette ville très animée que vit Ziauddin Yousafrai, avec Tor Pekai, sa femme. Ils habitent dans une modeste maison en face de l'école Kushal, que Ziauddin a créée.
C'est là qu'en 1997, au cœur d'une nuit d'été, une petite fille vient au monde, le premier bébé de Ziauddin et de Tor Pekai.
- Mes amis! crie le père. Lancez des fruits secs, des bonbons et des pièces de monnaie dans son berceau, comme vous l'auriez fait pour un garçon. Elle s'appelle Malala!
Ziauddin aime beaucoup son peuple pachtoune, mais pas toutes ses traditions.
C'est là qu'en 1997, au cœur d'une nuit d'été, une petite fille vient au monde, le premier bébé de Ziauddin et de Tor Pekai.
- Mes amis! crie le père. Lancez des fruits secs, des bonbons et des pièces de monnaie dans son berceau, comme vous l'auriez fait pour un garçon. Elle s'appelle Malala!
Ziauddin aime beaucoup son peuple pachtoune, mais pas toutes ses traditions.
Pourquoi moi ? Qu'est-ce qui a déconné pour que ça m'arrive ?
Pour que j'aime les garçons, et pas les filles. Les filles, je peux les adorer, les embrasser et les caresser même, mais - je le sais parce que j'ai essayé - le bout de mes doigts reste froid sur leur peau, mon sang ne coule pas plus vite quand je respire leurs cheveux, et mon sexe, il répond pas. Chaque jour, je le tais en espérant que mes pensées prendront le "bon chemin". En priant pour que mes "mauvaises idées" finissent pas me lâcher. Avant que je m'écroule, asphyxié dans le couloir. Y a qu'à voir comme je vacille chaque fois que je passe devant la photo de mariage de mes parents accrochée au mur de l'entrée. Comme je me méprise en silence, comme j'espère un jour ou l'autre redevenir digne d'eux. Digne, c'est le mot qui me vient à l'esprit.
Pour que j'aime les garçons, et pas les filles. Les filles, je peux les adorer, les embrasser et les caresser même, mais - je le sais parce que j'ai essayé - le bout de mes doigts reste froid sur leur peau, mon sang ne coule pas plus vite quand je respire leurs cheveux, et mon sexe, il répond pas. Chaque jour, je le tais en espérant que mes pensées prendront le "bon chemin". En priant pour que mes "mauvaises idées" finissent pas me lâcher. Avant que je m'écroule, asphyxié dans le couloir. Y a qu'à voir comme je vacille chaque fois que je passe devant la photo de mariage de mes parents accrochée au mur de l'entrée. Comme je me méprise en silence, comme j'espère un jour ou l'autre redevenir digne d'eux. Digne, c'est le mot qui me vient à l'esprit.
« C'est vrai, ça change quoi que je suis avec un mec ? Pas de trousse de maquillage, pas de petit panier rempli de barrettes ou de bijoux, on s'en fout non ? Y a quand même deux brosses à dents dans le même verre, y a deux oreillers sur le lit, deux pointures de chaussures, pourquoi on n'appellerait pas ça un couple aussi? »
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