Sören Kierkegaard

“ Le destin étant précisément l’union de la nécessité et du hasard. C’est ce qu’on exprime ingénieusement par la cécité du destin.”

On ne peut comprendre la vie qu'en regardant en arrière : on ne peut la vivre qu'en regardant en avant.

Aimer une seule est trop peu ; aimer toutes est une légèreté de caractère superficiel ; mais se connaître soi-même et en aimer un aussi grand nombre que possible, enfermer dans son âme toutes les puissances de l'amour de manière que chacune d'elles reçoive son aliment approprié, en même temps que la conscience englobe le tout - voilà la jouissance, voilà qui est vivre.

Tel que relevé pour "Les fils de la pensée" https://filsdelapensee.ch/

La vie et le monde tel que nous le connaissons sont gravement malades. Si j'étais médecin et que l'on me demandait mon avis sur les hommes, je répondrais : du silence ! Prescrivez-leur du silence."

Ma mélancolie durant bien des années a fait que je n’arrivais pas à me dire « tu » à moi-même au sens le plus profond. Entre la mélancolie et ce « tu » s’étendait tout un monde imaginaire… Et c’est lui qu’en partie j’ai épuisé dans les pseudonymes.

Les hommes sont vraiment absurdes. Ils n'usent jamais des libertés dont ils jouissent, mais ils réclament celles qu'ils n'ont pas; ils ont la liberté de penser, ils demandent la liberté de parole.(28)

Les gens me comprennent si peu qu'ils échouent même à comprendre mes plaintes qu'ils ne me comprennent pas.

J’ai la tête aussi vide et morte qu’un théâtre où l’on vient de jouer […]. Je rentre à l’instant d’une soirée dont j’étais l’âme : les saillies volaient de ma bouche, tout le monde riait, m’admirait –mais je partis, et le trait à tirer ici doit être aussi long que le rayon terrestre […] et je voulais me tirer une balle dans la tête

Curieuse inquiétude, que j’ai souvent eue, que la vie que je mène, au lieu d’être la mienne, fût trait pour trait identique à celle de telle autre personne, sans que je pusse l’empêcher ; et je ne m’en suis aperçu chaque fois que quand c’était jusqu’à un certain point déjà du vécu.

La quête idéale ne possède aucun idéal ; car chaque idéal n’est sur-le-champ rien de plus qu’une allégorie, laquelle dissimule en soi un idéal plus élevé, et ainsi de suite à l’infini. Le poète n’accorde de repos ni à soi-même, ni davantage au lecteur, car le repos est l’exact contraire de l’acte poétique. Le seul repos qu’il possède, c’est l’éternité poétique, en laquelle il voit l’idéal, mais cette éternité est un néant, puisqu’elle est intemporelle et que de ce fait l’idéal se transforme, l’instant d’après, en allégorie.

Ma peine est mon château seigneurial, perché là-haut, comme un nid d’aigle, sur le faîte des montagnes, au milieu des nuages ; personne ne peut l’assaillir. De là, je prends mon vol, je descends dans la réalité et saisis ma proie ; mais je n’y reste pas, je l’emporte chez moi. C’est une autre image que je tisserai dans les tapisseries de mon château. Puis je continue à vivre comme si j’étais mort. Je plonge ce qui a été vécu dans les eaux de l’oubli, baptême pour l’éternité du souvenir. Tout ce qui était temporel et passager, oublié, effacé. Alors, comme un vieillard à la tête blanchie par les années, pensif, j’explique l'image à voix basse, presque en chuchotant ; à mon côté, un enfant m’écoute, quoiqu’avant même que je le raconte, il se souvienne de tout.


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« Dans la vie assez souvent on vous parle de sérieux, celui-là le devient sur la dette publique, l’autre sur les catégories, un troisième sur le rôle créé par un acteur etc. que le sérieux se loge à telles enseignes l’ironie le découvre et y trouve de quoi faire car toujours devenir sérieux hors de propos est comique (...) Quand au contraire on est devenu sérieux au bon endroit, on prouvera justement la santé de son esprit en sachant traiter n’importe quoi aussi bien par sentiments que par blague. »

Il n'y a que deux façons : l'une est de souffrir, l'autre est de devenir un professeur s'intéressant à la souffrance des autres.

Nous vivons en avant, mais nous comprenons en arrière.

Écris - Pour qui?
- Pour les morts, pour ceux que tu aimes,
dans un monde qui fut
- Mais le liront-ils? - Non!

Chacun tire sa vengeance du monde. La mienne consiste à porter ma douleur et mon chagrin au tréfonds de moi-même, tandis que mon rire distrait les autres. Vois-je quelqu’un souffrir, je le plains, le console de mon mieux et l’écoute tranquillement m’assurer que « moi je suis heureux ». Pouvoir tenir ce rôle jusqu’à ma mort, ce sera ma vengeance.

Ce qui manque le plus quand on s'égare, c'est toujours ce dont on se doute le moins - évidemment, car y penser, ce serait se retrouver.

C'est là le paradoxe suprême de la pensée que de vouloir découvrir quelque chose qu'elle-même ne puisse penser.

A la conception esthétique qui met dans la jouissance le but de la vie, on oppose souvent une autre qui place dans l'accomplissement des devoirs la valeur de la vie.

Qu'est-ce que la jeunesse ?
Un rêve.
Qu'est-ce que l'amour ?
Le contenu du rêve.