Stephen King

Je déteste que des événements réels viennent foutre la merde dans mes fictions, mais cela arrive de temps en temps.

Les chats sont les bandits du règne animal ; ils vivent - et meurent - comme des hors-la-loi.

… il n’y a pas que deux catégories de gens – les bons et les méchants –, contrairement à ce que je croyais gamin quand je trouvais mes idées dans tout ce que je voyais à la télé. En fait il y a trois catégories. La troisième catégorie, c’est les gens qui sont d’accord avec tout le monde pour se fâcher avec personne ... C’est les plus nombreux sur terre et pour moi c’est des gens gris. Ils ne vous feront pas de mal (volontairement du moins) mais ils ne vous aideront pas non plus.

Vivons joyeux, ce qui est pris est pris.

L’écriture, songe-t-il, est également une forme de guerre, qu’on livre contre soi-même. L’histoire, c’est ce qu’on porte, et chaque fois qu’on y ajoute quelque chose, elle devient plus lourde. Dans le monde entier, des livres inachevés – des Mémoires, des poèmes, des romans, des méthodes infaillibles pour maigrir ou devenir riche – attendent dans des tiroirs car ce travail est devenu trop lourd pour les personnes qui essaient de le porter, alors elles l’ont reposé.

Comme on dit , il n'était pas l'ampoule la plus brillante du lustre ,ni le couteau le plus affûté du tiroir .

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Andy ne parvenait néanmoins pas à comprendre ni à excuser ceux qui lui avaient infligé ça. En faisant la paix avec lui-même, il avait simplement canalisé les feux de sa haine envers les crétins de bureaucrates anonymes qui prétendaient agir au nom de la sécurité nationale, ou de n'importe quoi d'autre.
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(P387 Éditions de la Seine)

L’homme qui a une bonne compagne est la plus heureuse des créatures de Dieu. Le solitaire doit être bien misérable ; sa seule chance est d’ignorer ce qu’il perd.

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Mon père disait toujours que quand on participe à un concours de lancer de merde, l'important n'est pas la quantité qu'on lance, mais celle qui reste collée à la main.
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(P421 Éditions de la Seine)

Stebbins enjamba le corps. Son pied glissa un peu dans une flaque de sang et son pas suivant laissa une trace écarlate, on aurait dit une photo du magazine Official Detective.

Un enfant n’a pas besoin d’un père, mais d’un bon père.

Fouettant l'air de ses bras, trébuchant à chaque pas, le ventre cuit par la chaleur, le cerveau rissolé par le soleil, il arriva au sommet de la longue côte. Devant lui, la route tremblotait dans l'air surchauffé. Lui, autrefois Donald Merwin Elbert, et maintenant La Poubelle, à tout jamais, lui qui découvrait la Cité légendaire, Cibola.
Depuis combien de temps marchait-il vers l'ouest ?
Combien de temps, depuis que le Kid n'était plus là ?
Dieu le savait peut-être; pas La Poubelle. Des jours et des jours. Des nuits et des nuits. Oui, il s'en souvenait de ces nuits !
Et il était là, debout, vacillant dans ses vêtements en lambeaux, contemplait Cibola étendue à ses pieds, la cité promise, la cité des rêves. La Poubelle n'était plus qu'une épave. Le poignet qu'il s'était cassé en sautant du haut de l'escalier boulonné contre le flanc du réservoir de la Cheery Oil s'était mal remis, et ce poignet était maintenant une grotesque bosse enveloppée dans une bande crasseuse qui s'effilochait peu à peu. Les os des doigts s'étaient recroquevillés, transformant cette main en une griffe de Quasimodo. Son bras gauche, du coude à l'épaule, n'était qu'une masse de tissus brûlés qui se cicatrisaient lentement. L'odeur fétide avait disparu. Le pus aussi. Mais la chair qui s'était reformée était encore toute rose, sans un poil, comme la peau d'une poupée de quatre sous. La barbe rongeait son visage grimaçant, brûlé par le soleil, couvert de croûtes — souvenir de la chute qu'il avait faite quand la roue avant de sa bicyclette avait décidé de continuer toute seule. Il portait une grosse chemise bleue tachée de sueur, un pantalon de velours côtelé maculé de taches…

Ici, on est à l'heure de Georgia Pines : celle des membres raides, de la tremblote et du pipi au lit. Le reste? Envolé, disparu.

Le pianiste parti, il n'y a pas un seul piano au monde qui se souvienne du récital donné.

J'ai rêvé de toi. J'ai rêvé que tu errais comme moi dans l'obscurité. Et puis nous nous sommes rencontrés.

Si on te donne une feuille avec des lignes, écris dans l'autre sens. 

C'est comme ça. La vie est une fête et les fêtes ne durent pas.

Ces remerciements ont quelque chose de totalement absurde, et de naturel en même temps. Un paradoxe, autrement dit.

O'Brien parlait de À propos de courage. Il expliquait que la fiction n'était pas la vérité, mais le chemin vers la vérité, et Billy comprend aujourd'hui ce que ça signifie.

Le cerveau est un muscle qui peut soulever le monde.