Xavier de Moulins

Ce n'est pas écrit sur la tête de minus, pourtant tu en connais déjà un rayon sur la vie. Que les amours des humains sont bien plus compliqués que les amours des chats. Que contrairement à nous, les chats ont une merveilleuse estime d'eux-mêmes, ils s'aiment avant toute chose et n'attendent pas d'un autre de les aimer pour deux, de combler leurs failles, les trous béants de leur passé, les bosses sur les pare-chocs de leurs âmes cabossées par d'autres bien avant. J'en passe et des meilleures.
Les chats ne jouent pas à ce genre de jeu destructeur, les chats ne tiennent pas de comptabilité sordide, les chats ne mélangent pas amour et culpabilité, les chats ne te font pas payer l'addition, les chats ne sont jamais déçus, les chats n'attendent rien en retour quand ils donnent, les chats ne cherchent pas à se venger, les chats aiment en toute indépendance, chez eux la jalousie existe peu, les pensions alimentaires pas du tout, pas la peine de prendre un avocat pour décider de la garde des enfants, ni un psychanalyste pour apprendre à s'aimer un peu.
Les chats aiment hors contrat.
Tout est plus simple, un peu, beaucoup, chez eux.

Vivre en se souciant du passé que l'on ne peut pas changer et du futur qui n'existe pas est la norme chez les humains, et un piège à rats.

Quatorze mois et un si grand émoi. J'ai tant appris en ta compagnie. Des petites choses et des plus grandes pour mieux vivre sous les orages à la saison des hécatombes.

Mais à cause de la voix du docteur, j’ai bien cru ce soir-là que tu passerais au travers de la fatalité, et j’ai terminé mon travail le cœur presque léger. Je suis descendu présenter les nouvelles du monde effrayant en tâchant de ne pas te voir mort tout à fait, les morts sont déjà trop nombreux dans l’actualité des hommes.

Même protégés par leurs morts, les vivants restent libres, de gâcher leur vie.

Les enfants ont cette force dont sont dépourvus les adultes, ils passent vite à un autre sujet. Ils détestent perdre leur temps à souffrir pour rien. 

... l'Amérique, c'est un symbole, c'est l'idée d'un rêve inaccessible que l'on aimerait accomplir en suivant une route lointaine, alors que pour vivre nos rêves, il suffit de poursuivre la nôtre, celle qui commence sur le pas de notre porte, car c'est là que commence le bonheur, à notre porte. Donc tu vois, Stan, cette route représente un rêve et les rêves sont parfois bloqués par des obstacles qui nous font croire qu'il n'est plus possible d'aller plus loin. Pourtant il existe toujours un moyen de contourner les obstacles qui se dressent sur notre route, de franchir l'impossible, et ce moyen, tu sais ce que c'est ?

....

C'est l'imagination et l'amour, mon fils. L'imagination et l'amour immense.

Le temps du bonheur est une note de Chopin, pour elle, il enclenche la Nocturne n°1 et, dans le noir de la nuit, boit encore un petit bout de lune.

Son équipe est assez hétérogène, elle aurait été difficile à constituer dans la vie civile à quarante-cinq ans. À cet âge-là, en général, les dès sont jetés. Certains jouent encore avec leurs amis d'enfance, d'autres n'ont plus de relations professionnelles, ou n'étoffent leur cercle amical qu'en couple, quand ils n'ont pas encore tout gâché. Passé un certain âge, on ne rencontre plus vraiment, on croise. À quarante-cinq ans, on est vite un chien.

«  C’est un long processus, toutes ces graines d’amour à planter dans tous ces cœurs épuisés, mais quand on y parvient, c’est une joie pure que l’on ressent .
Quand le lien se tisse entre les vivants et les morts, que le dialogue s’instaure, c’est une renaissance et une épiphanie .
Même protégés par leurs morts, les vivants restent libres, de gâcher leur vie. »

On ne prend jamais le temps de souffler.
Souffler, c'est réaliser son absence, l'entendre mourir de nouveau.
Chez nous, souffler, c'est crever.

Les jours sombres, elle a parfois pensé que ce silence utérin était mérité, sans en éclaircir le mystère. Elle s'est accablée, puis une fois la crise passée, elle a lu et relu pendant des heures le livre de son existence. Sa vie, elle la voit droite, faite de travail et d'envies, de projets et d'amour. Une vie remplie de jolies valeurs. Alors pourquoi elle ? Pourquoi ce vide dans son ventre, et cette folie qui lui gangrène le corps et l'esprit , Pourquoi elle, et pas sa mère ?

Demain, elle sera fixée sur son sort de mère, et cette fichue question la poursuit toujours doublée de certitude d'être punie par le ciel. Prise en otage par un châtiment divin. Elle n'est pas croyante, tout juste baptisée, mais elle sent que la colère du ciel est tournée vers elle, que cette foudre ne la lâchera pas. Et elle aimerait comprendre la raison. Pourquoi ?

Combien de fois l'a-t-il consolée ? Combien de fois lui a-t-il promis ? Tout irait bien . Tout finit bien, toujours. Il lui a donné son épaule, ses coups de folie lui ont brisé le cœur. Il a tenu comme un roc, une amarre silencieuse. Il a pétri son amour d'espérance, chanté sur tous les tons leur avenir : happy-end.

Elle est sortie exsangue de chaque tentative. Après les FIV, après le vide suivant chaque échec, elle a connu un autre abîme, plus effrayant encore que les montagnes russes hormonales. Un pays flou sans frontière et son microclimat, un ciel désemparé sur les vertiges de l'âme, une mort sans la mort.

Ce serait plus simple, finalement. Nina pourrait comprendre qu'il baisse les bras, l'abandonne à son triste sort de femme qui s'acharne. Elle se sent tellement coupable de ne pas être comme les autres, capable d'enfanter. Elle ne compte plus les longues journées et toutes les nuits passées à se demander pourquoi. Pourquoi elle ?

C’est le paradoxe de notre amour. Il est changeant comme un ciel d’automne et facilement se retourne.

Malgré la violence que nous avons dû endurer, nous sommes toujours ensemble, Eva et moi. Dans nos errances respectives, nous avons la rage silencieuse.

Je les aide à redresser la tête pour admirer la nature, la beauté fugace des choses simples qui entourent les gens sur terre et que les gens sur terre oublient le plus souvent.

Celui qui crée passe en un battement de cils d'un état à l'autre. Une furieuse envie de vivre, et une curieuse envie d'en finir.