Yann Moix

La vie est trop courte pour lire la vie trop longue de quelqu'un comme Moix.

Le monde est là pour multiplier le monde. C'est la quantité qui compte. Pourvu que ça naisse. La foule fournit sans cesse plus de foule. On naît au carré.

Il n'y a plus guère que les écrivains qui lisent. Et ils lisent pour pouvoir écrire à leur tour : des livres qui ne seront presque pas, des livres qui ne seront pratiquement jamais lus ! Par personne ! Des choses imprimées en friche.

Je n'avais point été formé pour la vie. Les mères ne font que nous porter, en clapotis dans leur gueule ventrale. Nous sommes les abrutis Jonas de ces baleines qui suent. Il faut avoir d'abord vécu pour apprendre à vivre.

"Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore" (Apollinaire) : je sentais bien que je n'étais point mort, mais je sentais tout aussi bien que je n'étais point vivant. J'aimais les nouveaux départs – le départ tout court, je l'appréhendais. On n'a pas tous les jours zéro an. J'eusse aimé comprendre pourquoi on me faisait naître moi, et non un autre. L'état de planqué, de nourri, de logé dans ce ventre-là, un ventre lambda à température idéale (saturé d'odeurs de chêne pourri), me satisfaisait ; l'erreur que j'avais failli commettre était de le considérer comme une habitation définitive – les entrailles sont provisoires.

Sans temps, pas de mort – mais sans mort, pas de vie. J'étais coincé. Pourtant la mort n'est pas le revers de la vie (me disais-je). Elle n'est pas même sa condition. La vie n'est faite que de mort. La vie, c'est la mort. Être en train de vivre, ce n'est rien d'autre qu'être en train de mourir. On ne peut mourir que de son vivant ; on ne peut vivre que de son mourant. On vit pendant qu'on meurt ; on meurt pendant qu'on vit.

Rien n'est mort de ce qui n'excite pas encore -Apollinaire

La vie n 'est faite que de mort.La vie c 'est la mort.Être en train de vivre .ce n 'est rien d'autre qu'être en train de mourir.On ne peut mourir que de son vivant;on ne peur vivre que de son mourant On vit pendant qu'on meurt;on meurt pendant qu'on vit .

Dans les ventres de mères on a tendance à être un peu coupé des réalités ; il faut sortir au plus vite : on aurait la tentation de rester.

Je suis sorti du seul ventre possible : celui de ma mère. Je me souviens plus comment c'était à l'intérieur : il faisait chaud, comme dans toutes les mères. Dans les pères en général il fait plus froid : on viendrait au monde enrhumé. Ce n'était ni une bonne ni une mauvaise mère : une simple mère, toute bête, biologique et humaine, qui fait des grimaces à la clinique, vous impose des manies, vous façonne une vie pour la vie.
Je ne suis pas mort à la naissance, du coup je mourrai à la : mort. Mon nom est Ian Moaks, Johann Mohaqs, Yan Moixe, Hans Moïse, Jean Moâ. Igrékem. Johannes Climaxus... Johannes Climoixus. Yannemoixe, Ian Moax, Johannes Moixus, Johann Mohaks... Pas facile de trouver un pseudo : si ça continue je vais prendre " Yann Moix ".

Auprès de toi, je n'écrivais pas beaucoup. J'ai très peur de ta réaction à présent. Ce que je pensais être immense, parcouru par tes yeux, va s'excuser d'avoir été écrit. C'est trop tard. Mon style va se retrouver en slip au milieu de la cour. Tout est là, en place, imprimé, figé, définitif, tout est là qui t'attend et te craint. J'essaie de gagner du temps, mais tu es peut-être déjà en train de regarder la couverture, d'ouvrir le livre, d'isoler quelques bribes au passage, prélevant, à la manière des chimistes, les échantillons qui te suffiront pour juger l'ensemble.

J'allais naître. Pour moi, l'enjeu était de taille. Si c'était à refaire, je naîtrais beaucoup moins - on naît toujours trop.

Y a des types qui, après des années de boulot pour obtenir leur officialisation en Claude François, en Michel Sardou ou en Johnny (les trois sections les plus prestigieuses et les plus prisées, parce qu'offrant le plus de débouchés), abandonnent. Ce qui n'empêche pas que l'année d'après, ils vont être reçus du premier coup dans Aznavour, Roch Voisine ou Renaud. Ça prouve seulement qu'ils s'étaient trompés de voie. Je connais un sosie qui, après avoir été recalé trois fois à l'examen de Johnny officiel, a fini en officiel de Herbert Léonard avec la meilleure moyenne jamais eue depuis la création de la section 'Léonard'. Un ancien Julien Clerc frappé de calvitie a dû, lui, se recycler en Obispo où il s'est essayé six mois. II s'est ensuite fait poser des implants. Ratage intégral : on aurait dit un champ de poireaux. Aujourd' hui, il coule des jours heureux dans Michel Fugain.

La littérature n'est pas là pour nous faire du bien: il y a des potions chimiques et des adresses spécialisées pour cela; elle est là pour nous abattre et nous tuer, nous terrasser comme l'existence.

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[...] J'ai un roman à écrire pour récupérer Hélène. [...] Ce sera une histoire d'amour. Les fillettes apprécieront. Au sommaire de ma petite démence : des voiles, pour le mystère, et de la soie, pour le cul. Des miches et des mots doux. Et, au coin d'une phrase, au gré d'une parenthèse, mon poing sur la gueule à son nouveau mec, pourquoi pas ? [...] Ça commencera par une femme que j'aime. Appelons-la Hélène. Appelons-moi Nestor. Et le jour viendra où mon corps, à nouveau dira des choses à ton corps, Hélène, qui répètera tout à mon corps, et ainsi de suite jusqu'au silence des mouches. [...]

C’était la première fois de ma vie que j’entrais dans une boîte à partouze, et j’étais surpris parce que ça baisait vraiment.

J'aurais voulu vivre dans une ville dont les habitants n'auraient parlé que d'Anissa Corto, que des milliers de gens passent des milliards d'heures à se concerter sur un vêtement porté par elle, sur la couleur de son rouge à levre, sa nouvelle coupe de cheveux...

Tout être contient déjà en lui la quantité d'amour qu'il recevra de nous.

Naître, c'est précipiter les choses.

Hé, lecteur, tu as fait quoi de ta vie ?
Je sais que tu triches, que tu n'es pas très sincère. Que tu (te) mens. Tu ne sais pas que faire de tes journées, tu as peur de rester tout seul chez toi. Tu sembles peureux, et je sais que : tu as peur de la peur. Vaguement, tu déprimes. Tu te promènes, tu fais des « achats », tu te trémousses dans quelques lits, avec des corps frôlés : tu jouis, hop hop (c'est fait, arrrgh). Tu te fais croire, parfois, devant une feuille blanche, que toi aussi tu es un gros malin, que tu as des choses politiques, thermodynamiques, poétiques, philosophiques à dire.
Tu prends des notes. Tu écris ton journal. Tu confies des choses à ton « blog ». Ça pour bloguer tu blogues. Tu dois pas prier des masses, tel que je te connais (je ne te jette pas la pierre, je ne prie pas non plus).
Je voudrais que, pour une fois, tu t'intéresses à une sainte : que tu te passionnes pour : Edith Stein. C'est une femme extrêmement originale. Un individu totalement individuel. C'est une philosophe très, très spéciale : elle mêle Husserl au Christ, la phénoménologie à la Croix. C'est assez fascinant. Tu n'entres pas dans une église. Mas dans une vie : une vraie.