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Citations de Yann Moix (585)


Je note aujourd'hui que je me sens plus seul à deux que tout seul ; tout seul je peux profiter de ma propre compagnie, là où ta présence m'en empêchait.
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Ceux qui pénètrent dans les églises, et communient, savez-vous ce qu’ils cherchent à partager ? Ils cherchent à partager ce qui ne se partage pas : la solitude. La solitude est fondamentale. Rien ne triche moins qu’elle.
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J’aimais le soleil. J’aimais la pluie. J’aimais chaque nuage. J’aimais les arbres et les buissons de la cour. Mes « parents » m’eussent tué sur le coup s’ils l’avaient appris : mais je crois bien que j’aimais la vie.
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Les salons du livre ont fait des écrivains une profession, comme celle des dentistes; ils se rendent à des colloques ou ils vendent leurs livres comme des épiciers.
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Yann Moix
La littérature n'est pas là pour nous faire du bien: il y a des potions chimiques et des adresses spécialisées pour cela; elle est là pour nous abattre et nous tuer, nous terrasser comme l'existence.
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Celui qui pense que la mort est le personnage dont la vie est le décor s’appelle un pessimiste ; celui qui pense que la vie est le protagoniste dont la mort est le paysage se nomme un optimiste.
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Aimer, c’est rechercher une présence ; être en couple, c’est rechercher une compagnie. La présence me multiplie ; la compagnie me mutile. La présence m’amplifie ; la compagnie m’atrophie.
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Celui qui n’est point passionné est un homme mort ; il est une carpe qui sèche sur la pierre du bassin, se tordant de douleur sous les rayons du soleil d’août.
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Ce qui fait du mal, dans une rupture, ce n’est pas l’absence d’une présence, mais la présence d’une absence.
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"Elle était si discrète qu'elle n'existait pratiquement pas . C'était la femme la moins célèbre du monde . Il existe et ( meurt ) dans les villes acapitales , solitaires et blessées dans leur petit appartement , des femmes abandonnées , douloureuses , qui savent mieux redonner vie que la donner tout court . Les hommes de passage constituent leurs véritables enfants : l'incomparable douceur qu'elles prodiguent , sans exigence de reciproque , les transforment en secrètes saintes dont nous finissons par révérer le maquillage excessif et mauve sous les yeux , les jambes grassouillettes et courtes , la molle hanche , le regard d'epagneul implorant la pitié . Elles ne transforment pas l'amour en passe - temps , mais le temps en amour spécial , fait d'hypnotiques balancements , de silencieuses paroles et de mains serrées . [...]
Elle se promenait dans ce land comme au millieu d'elle - meme , la tête inclinée toujours , croisant au hasard de sa route les pierres tombales de quelques amants pratiquement anonymes . "
Page 409 - 410 de l'édition du Livre de Poche .
Et qu'on ne vienne plus dire que ce n'est pas de la litterature !
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L'évèvement est toujours victorieux du monde. Il trahit les prévisions, assassine les théories.
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Qui croit en la vie peut en faire un inépuisable chef-d’œuvre.
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Ce qui est fait contre un enfant est fait contre Dieu.


(Victor Hugo, L’Homme qui rit)
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Le couple m'asphyxiait. Je ne parviens pas à saisir ce qui nous y attèle. La vie humaine est si exubérante, ses aventures si diversifiables, que l'arraisonnement de nos libertés, de nos folies, de nos possibles, à une seule et unique structure fait à mes yeux figure de tombeau.[…] Au sein du couple, celui que je suis étouffe tous ceux que j'aurais pu être. […] Rien ne justifie le couple, hors la peur de rester seul avec soi.
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Je n'avais point été formé pour la vie. Les mères ne font que nous porter, en clapotis dans leur gueule ventrale. Nous sommes les abrutis Jonas de ces baleines qui suent. Il faut avoir d'abord vécu pour apprendre à vivre.
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Tout est susceptible d’humilier un enfant ; la moindre remarque, la plus petite brutalité, un mouvement d’humeur, un geste violent peuvent s’inscrire à jamais dans sa chair, y gravant le texte de ses folies à venir, dont il sera le monomaniaque interprète et le jouet chevronné. Qui nous dit que la démence ne provient pas d’une humiliation de trop ?  
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Seul à seul avec soi, dans la certitude de soi, dans la solitude de soi : voici un autre enfer. Horreur d’être clos dedans soi, de ne pouvoir être que seulement soi. Infiniment et finiment soi, et jamais rien d’autre. Finir là où tout a commencé : en soi, pour soi, à soi, vers soi, au fin fond de soi. Être ramené à soi, à soi seul, comme dans une souricière. Et non seulement n’être que soi, mais n’être que le sempiternel même soi, un soi sans issue, habiter sa tautologie, se confondre avec ce que nous avons fini par être : rien que soi. Soi et rien d’autre. C’est à devenir fou.
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Tout est susceptible d’humilier un enfant.
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" L'abscence de hasard n'est pas la nécessité car la nécessité , avec ses gestes tout aussi répugnants , n'est elle -meme que le fruit du hasard . Le contraire de l'accident est un autre accident. On slalome entre les drames. On est rescapé de tout , tout le temps. Vivre , c'est mourir une prochaine fois. Ce n'est pas la vie qui est partout , mais la mort . La vie n'est qu'une figurine qu'on découpe , suivant quelques dérisoires pointillés qui s'interrompent net , sur une toile infinie tendue par des anges - les anges en lettres carrées des rabbins (Henoch devient Metatron ) , les anges de Watteau qui flottent sur l'eau du ciel ainsi que des bouées dodues . De temps en temps , le hasard attire dans sa gueule deux etres (ton père , ta mère ) initialement faits pour s'ignorer et dont l'accouplement débouchera demain sur un écrivain " page 363 -364 , édition Le livre de poche .
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Rien ne vaut la pédagogie ; elle détient le secret de la mise au monde des vocations.
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