Lorraine Fouchet vous présente son ouvrage "
L'écriture est une île" aux éditions Héloïse d'Ormesson.
Retrouvez le livre : https://www.mollat.com/livres/3041106/lorraine-fouchet-l-ecriture-est-une-ile
Note de musique : © mollat
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Les anniversaires, comme Noël ou Thanksgiving, sont des concentrés de famille, des condensés d'enfance, des plaies rouvertes. Il manque forcément quelqu'un.
Les maisons de retraite sont comme les rentes viagères : le malheur des uns fait le bonheur des autres.
Pour que l'obscurité de la nuit devienne lumière, il faut quelqu'un à aimer. Seul, on se noie.
J'invente des histoires qui deviennent des livres. Ma mère, elle, invente sa vie.
Quand un proche meurt, on est missionné pour être heureux à sa place, c'est une sacrée dette.
Les parents et les enfants concluent un pacte au départ : je t'élève, je m'occupe de toi. J'avance en âge, tu t'occupes de moi. Tu romps le pacte, ça ne sa fait pas. Tu m'appartiens. Je suis très déçue.
En cette seconde, tout est juste et parfait. Maman m’aime, elle est heureuse, je suis une bonne fille à défaut d’être une bonne mère, j’ai tenu ma promesse, je suis forte pour nous deux, je me démène pour lui offrir une vieillesse paisible, tout est possible, même la tendresse.
La vie se construit comme un oignon, par couches successives.
Il est des chagrins dont on ne guérit pas, on se croit en rémission, et puis paf, il suffit d'un mot ou d'une rencontre pour que la douleur flambe.
Elle a supporté de vivre, déchirée, se croyant coupable.
Je lui dois la joie de l'île et mon bonheur avec Charles. Je cherchais un père, j'ai trouvé une mère. Je l'avais depuis ma naissance, mais on se croisait sans se voir. On vient enfin de se rencontrer.
- Tu viendras nous voir à Groix ?