ce livre tient plus d'une chronique familiale ou provinciale, ici au Canada, que d'un polar même si des meurtres sont commis.
Le style littéraire m'a incommodé, cassant sans cesse le rythme déjà lent par une accumulation de virgules à chaque phrases ou presque pour définir un lieu ou analyser une situation.
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Il baissa la voix pour n'être plus qu'un murmure.
Mais peut-on pour autant condamner Siméon Mallet? Si c'est un crime que le sien, c'est un pauvre crime de mouton...