Tempête pour les morts et les vivants

Avec ce recueil jouissif, on comprend tout de suite que la poésie reste la forme littéraire la plus iconoclaste et transgressive, brisant tous les codes de la bienséance, du politiquement correct ou de l'empathie. L'auteur une légende de l'écriture underground et nihiliste, taille des croupières à tout le monde, aucunes strates de la société Américaine n'est oubliées. Accompagné de sa meilleure amie, une bonne bouteille d'alcool, Bukowski étrille avec un humour féroce et désinvolte, les femmes, les hommes, les minorités raciales ou sexuelles, les pauvres et les riches, les éditeurs sans oublier de se moquer de lui-même avec une causticité croustillante. En lisant ce recueil d'anthologie, on peut légitimement se poser la question, s'il sortait aujourd'hui, ce livre passerait-il la censure médiatique et celle de certains groupes de pression sociétaux ? A mon humble avis : non, quand on voit le nombre d'artistes revisités par une idéologie wokiste réactionnaire, avec un puritanisme d'opérette à deux vitesses, visant souvent les personnes selon une arrière-pensée politique radicale. Mais ne boudons pas notre plaisir, nous pouvons toujours lire Bukowski, n'en déplaise aux grincheux extrémistes, à qui l'auteur aurait surement dédié ce livre avec un délice satirique, caricaturant avec extase leurs intolérances dangereuses.

Même la monotonie du quotidien, la turpitude des sentiments et nos échecs sans panache peuvent parler – même s'ils ne veulent rien dire – et plus que le reste peut-être. Ils ne méritent certes pas non plus que nous nous branlions dessus comme si c'était la huitième merveille du monde. C'est de la merde, mais de la merde qui ne veut pas avoir l'air d'autre chose. La poésie réaliste est bien meilleure que l'imaginaire.

Un nouveau recueil de Bukowski.
Des poèmes pour les morts et les vivants.
Des poèmes inédits ou publiés dans d'obscurs magazines, conservés dans des collections privées. Un régal comme toujours.
Des poèmes écrits au début des années 1960, jusqu'à sa mort, avec un premier poème envoyé par fax. Rassemblés de manière chronologique, les poèmes donnent un aperçu de la vie du bonhomme, un peu comme avait tenté de le faire Avec les damnés, mais en beaucoup mieux, selon moi. D'une part, on n'a pas le sentiment (comme avec les damnés) que les éditeurs ont opéré une censure qui cherche à montrer Buko sous son meilleur jour. D'autre part, lorsque Chinaski nous écrit un poème à la fin de sa vie et qu'il nous parle de sa jeunesse, et bien, il a la langue d'un vieux dégueulasse avec 70 balais au compteur, et non plus celle acerbe d'un jeune homme désespéré à trier du courrier à la poste et qui cherche à sauver sa peau.

Henry le dit lui-même à l'un de ses lecteurs qui aimerait bien « vos trucs d'avant » : «toutes les embrouilles avec les femmes [...] toute la dinguerie, les bagarres dans les ruelles, les descentes de police.» Henry Chinaski lui répond qu'il ne peut tout simplement pas, il n'est pas un imposteur. Il écrit ce qu'il vit, de manière plus ou moins véridique, alors il ne peut laisser entendre qu'il vit toujours dans un taudis en carton, à 1,25$ la semaine, sans éclairage, sans chauffage, alors qu'il se trouve bien au chaud, avec sa femme Linda et ses nombreux chats. Il ne peut tout simplement pas.

C'est pour cette raison que Tempête pour les morts et les vivants me semble si précieux. En plus de revoir de manière condensée l'ensemble de ses lubies : les femmes, les courses de chevaux, son amour pour Dostoïevski, Anderson, Fante, McCullers, la musique classique et j'en passe, il nous montre que même si Buko change de milieu, sort de sa misère, et bien, son style, son regard sur la vie, son écriture restent les mêmes. Une authenticité du début à la fin. Chapeau bas !