Une rousse pas farouche qu'a la tronche d'une musaraigne, une suicidée éplorée qui s'étrangle avec une écharpe à 5000 balles, un beur unijambiste qui s'entraîne pour l'ultra-trail, sérieux lecteur, y'avait que
Michel Bussi pour nous sortir une telle galerie de personnages dont je ne te présente que les plus présentables (oui, je présente des présentables, moi…).
Bienvenue à Etretat, lecteur, la ville d'Arsène Lupin, et c'est pas pour rien si c'est dans le coin que tu vas te coltiner l'affaire du siècle, celle qui va te triturer la paire de neurones qui te reste, vu que t'as déjà passé une bonne partie de ta lecture à faire des recoupements improbables qui t'en auront déjà grillé quelques-uns (de neurones, lecteur, suis un peu, s'il te plaît).
Un bon Bussi, donc, au sens strict du terme, si tu considères l'intrigue alambiquée que voilà. Car tout y est, à dose plus ou moins homéopathique (et moins que plus d'ailleurs, parce qu'il n'a pas lésiné, ce coup-ci sur les moyens, Bussi) : une révélation finale distillée à l'eau de mer (bah, on est à Etretat, en même temps), des rebondissements à tire-larigot, des personnages et des attitudes hautement improbables et un style simple mais efficace, agrémenté de quelques descriptions suffisamment poétiques pour te donner envie de te rendre sur les lieux lors de ton prochain week-end de RTT (j'ai d'ailleurs toujours pas visité les jardin de Giverny depuis ma lecture de
Nymphéas Noirs, j'abuse un peu, là… ). J'allais oublier le principal : cette put*** de chanson éponyme qui te trotte désormais dans la tête depuis que t'as percé le secret de ce suicide déguisé en meurtre ou de ce meurtre déguisé en suicide, je ne sais plus trop…
Je suis vilaine, lecteur, parce que la vérité, c'est que j'ai totalement été embarquée par cette intrigue abracabrantesque, et que j'en ai un peu honte, parce que le dénouement était franchement lourd-dingue.
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