Découvert grâce à la soirée de présentation de la rentrée de l'Iconoclaste, le premier roman de
Julien Cabocel a de quoi dérouter son lecteur. Ça tombe bien, car finalement, se dérouter, c'est ce que cherche à faire Dominique, son narrateur : sortir des rails tout tracés de sa vie pour partir au gré des panneaux indicateurs et du compteur d'essence, emprunter les chemins de traverse et atterrir…
Au
Bazaar, donc. D'emblée, j'ai pensé au roman de
Stephen King du même nom, et c'est vrai qu'il y a quelque chose dans l'ambiance de ce lieu, sorte d'hôtel abandonné au milieu des causses, qui rappelle le magasin aux merveilles du maître de l'horreur. L'atmosphère est inquiétante, les occupants fantasmatiques : parmi les inconnus avec lesquels Dominique fait peu à peu connaissance se trouve de façon énigmatique Stella, sa maîtresse ou ancienne maîtresse, qu'il avait négligé de prévenir de son départ. C'est elle qui semble l'hôtesse des lieux, et le surveille depuis son canapé, tout en s'occupant de sa fille.
Au
Bazaar, chacun trouve ce qu'il est venu chercher : un lieu de rencontre ou de solitude, pour réfléchir ou s'arrêter, pour rebondir, créer, se reposer. Des personnages qui se croisent, on ne connaîtra que des bribes de vie (un peu plus pour le vieux photographe). Ce qui compte, au fond, ce n'est pas tant qui ils sont que l'impact que chacun exerce sur les réflexions du narrateur.
Le style, volontiers élégant, souvent métaphorique, m'a relativement plu même si parfois j'aurais préféré plus de simplicité. Il ne masque pas cette redoutable évidence : je n'ai pas compris ce que j'ai lu. Tout au long du récit, j'ai eu l'impression que le
Bazaar n'existait pas vraiment, qu'il n'était qu'une projection de l'esprit de Dominique. Au fil des pages, j'ai même pensé que tous les personnages étaient morts et que ce lieu était une sorte de purgatoire où chacun tente de régler ses comptes de vivant avant de passer pour de bon de l'autre côté. L'idée était poétique et séduisante, et j'étais à deux doigts d'y souscrire, mais la fin du récit m'a à nouveau déroutée.
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