La Horde du Contrevent

N'acceptez pas que l'on fixe, ni qui vous êtes, ni où rester. Ma couche est à l'air libre. Je choisis mon vin, mes lèvres sont ma vigne. Soyez complice du crime de vivre et fuyez ! Sans rien fuir, avec vos armes de jet et la main large, prête à s'unir, sobre à punir. Mêlez-vous à qui vous regarde, car lointaine est parfois la couleur qui fera votre blason.

L'âme sure ruse mal

La folie n'est plus folle, dès qu'elle est collective.

"Nous entrons maintenant au coeur du mystère ...L'homme que je vais à peine vous montrer a survécu à un chrone. Depuis lors, son crâne est une courte prairie, ses cheveux des herbes folles. On ne le coiffe plus, on le jardine ! Il est de la Horde la mauvaise graine... et le Fleuron. Tout de go botaniste, cueilleur et druide, planteur éphémère , paysan nomade, cultivateur à la volée, capteur de semailles..... Il est celui qui sent ce que pousse amont. Qui sait ce qui se mange, ce qui se cuit, ce qui soigne et ce qui tue. Sa mère, qu'il me suffise de dire qu'elle s'appelait Siphaé Phorehys et qu'elle lui a tout appris - sauf la patience. J'amène devant vous la pampa, j'amène devant vous le veld et la toundra : Yol Steppe Phorehys !

Je ne l'avais pas tondu depuis deux semaines, il refuse. Il sent "mieux les choses" lorsque c'est plus long, dit-il.

∫ A chaque dimension de la vitesse correspond une lenteur ou une fixité propre. A la rapidité s’oppose la pesanteur ; au mouvement s’oppose la répétition ; au vif s’oppose le continu. D’une certaine façon, être vivant ne s’atteint que par ce triple combat : contre les forces de gravité en nous – la paresse, la fatigue, la quête du repos ; contre l’instinct de répétition – le déjà-fait, le connu, le sécurisant ; et enfin contre les séductions du continu – tous les développements durables, le réformisme ou ce goût très fréole de la variation plaisante, du pianotement des écarts autour d’une mélodie amusante.
(p. 534-533, Chapitre 6, “Si tu veux, je l’ai touché…”).

Je ne peux pas détailler avec rigueur ce qui se passa alors, ça dura un temps absous du chiffre, mais il me sembla que l'autour "cherchait". Et je crois que ce qu'il cherchait, à la pointe de son instinct, portant bec et serres vers une chasse inconnue et supérieure, c'était une proie extravagante, moins tangible qu'un filament de neige et moins discernable qu'une lueur qui s'avive. Une proie sans consistance et sans couleur, formée d'air pur, qu'il ne pouvait ni saisir ni serrer, seulement pressentir à l'infime éraflure dans le lit compact de la vitesse, seulement poursuivre là où l'échancrure se ferait, dans l'étoffe décousue du vent, trou dans la trame - ou même pas : simple décours local de la vitesse partout exubérante, simple passage de moindre furie qui, aussitôt découvert, se refermerait s'il ne s'y faufilait, à travers, illico.

Le choc des gouttes sur les feuilles souples et le matelas du lac, ce bruissement continu, cette criblure fine de grains d'eau tombant sur ce monde, je ne connaissais pas de sensation plus profondément douce, que je ne savais accueillir avec une aussi totale présence.

N’écoutez pas la peur, n’écoutez pas l’oiseau ! Car la peur fait contour, dessine et trace, sépare et signe, elle met la mort de l’autre côté de la ligne. Mais l’oiseau va trop vite, fait fuir par tous les trous, mêle l’or qui sort à de la boue, vous précipite de femme en fou, de loup en flamme, vous passe toute vie en en retirant l’âme…

Tu possèdes à chaque instant la totalité de ton passé, il s’accumule et se recompacte en permanence. Sinon tu serais déjà fou. Ta vision de la mémoire est contaminée par le sens commun, troubadour. La mémoire n’est pas une faculté qui pourrait ou non s’exercer. Nous retenons tous absolument tout. Ce qui fait la différence, c’est la capacité d’oubli…

La solitude est cette ombre que projette la fatigue du lien chez qui ne parvient plus à avancer peuplé de ceux qu’il a aimés, qu’importe ce qui lui a été rendu. Alors j’ai avancé peuplé, avec ma horde aux boyaux, les vifs à un pas et une certitude : l’écroulement de toutes les structures qui m’avaient porté jusqu’ici – la recherche de l’origine du vent, les neuf formes, l’Extrême-Amont, les valeurs et les codes de ma Horde – ne m’enlevait pas, ne pourrait jamais m’arracher, pas même par leur mort, ce qui ne dépendait, authentiquement, que de moi : l’amour enfantin qui me nouait à eux.