Fiction, n°93

À sa sixième nuit sur Mars, Lane pleura. Il sanglota bruyamment et des larmes coulèrent sur ses joues. Il martela de son poing droit la paume de sa main gauche jusqu'à en avoir mal. L'angoisse de la solitude le fit hurler. Il lâcha les jurons les plus obscènes et les plus blasphématoires qu'il connût, et il en connaissait beaucoup après dix ans passés dans l'Armée Spatiale de l'U.N.

Au bout d'un moment, il s'arrêta de pleurer. Il se sécha les yeux, avala une gorgée de scotch et se sentit beaucoup mieux.