Voltaire mène l'enquête : La baronne meurt à cinq heures

- Mme de Fontaine-Martel, dit d'Argental. Trop âgée pour le mariage, trop usée pour les médisances, assez fortunée pour soutenir vos dépenses.
- Où loge-t-elle ?
- Sur le jardin du Palais Royal.
- Je la trouve charmante. A-t-elle de l'esprit ?
- Elle en a pour quarante milles livres. Seul hic : elle est avare.

- Quel drôle de couvre-chef ! dit tout haut la baronne.
On l'informa que cette femme était anglaise : il lui étais permis de porter ce qui était à la mode dans son pays.
- Veuillez m'excuser, avait répondu la baronne. J'ignorais qu'il était permis d'être grotesque quand on est anglaise.

Au risque de le décevoir, le chirurgien annonça que la victime n'avait pas succombé à un coup de couteau. Elle avait été empoisonnée, poignardée, étranglée et étouffée, dans cet ordre précis.
- J'en déduis que cette dame avait beaucoup de relations, dit le lieutenant général. Pour lequel de ces sévices vous inscrivez-vous ? demanda-t-il à Voltaire.

Au risque de le décevoir, le chirurgien annonça que la victime n'avait pas succombé à un coup de couteau. Elle avait été empoisonnée, poignardée, étranglée et étouffée, dans cet ordre précis.
-J'en déduis que cette dame avait beaucoup de relations, dit le lieutenant général. Pour lequel de ces sévices vous inscrivez-vous? demanda-t-il à Voltaire

Les vampires ne me dérangent pas, du moment qu'ils n'émargent pas à l'évêché de Paris. Les Valaques ont leurs suceurs de sang, nous avons nos jansénistes et nos jésuites.

Pour emporter son accord, il choisit un beau sujet dans son recueil de mythologie grecque et composa en quelques jours une de ces petites tragédies dont il avait le secret.
-Je vais vous montrer mon Eriphyle, annonça-t-il quand cela fut prêt.
-J'ai assez de mon eczéma ! se récria la baronne.

À l'été 1731, René Hérault, lieutenant général de police, courait d'un bout à l'autre de Paris pour surveiller la pose de plaques au coin des rues, l'aspersion des chaussées couvertes de paille et de débris où couvaient les incendies, et le nettoyage des décharges remplies de rats.

On indiqua seulement au nouveau venu qu’il ne fallait pas pénétrer dans certain cabinet où Madame s’enfermait seule de temps en temps.
– Comme dans le conte de Perrault ! se réjouit l’écrivain. Toute maison devrait avoir un secret !
Il ignorait, à ce moment, jusqu’où le mènerait celui-là.

Son regard s’arrêta sur une grosse personne très mûre, à la face rougeaude, encadrée d’un laquais en livrée et d’une jeune fille de compagnie. Laide et nantie, c’était la candidate idéale.
– Mme de Fontaine-Martel, dit d’Argental. Trop âgée pour le mariage, trop usée pour les médisances, assez fortunée pour soutenir vos dépenses.
– Où loge-t-elle ?
– Sur le jardin du Palais-Royal.
– Je la trouve charmante. A-t-elle de l’esprit ?
– Elle en a pour quarante mille livres. Seul hic : elle est avare.
Voltaire se sentait de taille à tirer du lait d’une descente de lit en peau de chèvre. L’avenir lui souriait à nouveau.
– Je suis la providence des vieilles dames riches !
Les fossoyeurs lui tendirent la main pour le donné-à-Dieu.
– C’est Madame, dit-il en indiquant la veuve de Maisons.
L’assemblée déconfite le vit s’éloigner au bras de Mme de Fontaine-Martel, et le vrai deuil commença.

– Le marquis de Bernières et sa femme vous ont réservé tout un étage dans leur hôtel.
Voltaire adressa un salut discret à la marquise.
– J’ai été trop lié avec madame pour l’être avec monsieur. Concentrons-nous sur les femmes seules.
Il jeta un coup d’œil aux postulantes.
– Trop belle, trop libre, trop mariée, se fait des illusions, grevée de dettes…